Ananda Spirit

Si vous croyez que c'est facile...

2009-09-10T10:51:00.003+02:00

Où l'on savoure cette courte intervention de Desproges. Rouin, rouin...

2009-09-10T10:13:00.000+02:00

Pas le même métier...

2009-01-16T10:56:00.005+01:00

Article piqué sur le site du STALKER. C'est assez édifiant quant à la place que la société réserve au mot. Si on parle bien d'écrivain, là, c'est certain que l'on ne fait pas le même métier...

«Que révèle le cru 2008 ? «Marc Levy reste numéro un, mais il est talonné par Guillaume Musso», commente Alice Cousin Crespel, analyste marketing au sein du cabinet d'études GfK, avec lequel nous avons réalisé ce palmarès. Elle ajoute : «Katherine Pancol fait une entrée remarquée et prend la sixième place, juste derrière Amélie Nothomb, une habituée du classement.» Une aubaine pour Albin Michel : Pancol et Nothomb appartiennent à cette maison d'édition, qui compte deux autres auteurs classés parmi les dix romanciers qui vendent le plus de livres, Bernard Werber et Éric-Emmanuel Schmitt. Signalons que Maxime Chattam, lui aussi auteur chez Albin Michel, arrivé en neuvième position l'année dernière, rate cette année la dixième place pour quelques milliers d'exemplaires.[...]À lui tout seul, Marc Levy réalise 17,7 millions d'euros de chiffre d'affaires; Anna Gavalda atteint 15,4 millions d'euros et Guillaume Musso dépasse les 13 millions d'euros. Autant dire que ces plumes ont des chiffres d'affaires que bien des PME rêveraient d'atteindre. Bien évidemment, ces sommes ne vont pas dans la poche des auteurs, loin s'en faut : un tiers revient aux libraires, près de la moitié est consacré à l'impression, à la diffusion et à la distribution. Il reste pour le romancier entre 12 et 14 % (selon les termes du contrat signé avec son éditeur) du prix public du livre en édition courante (et beaucoup moins quand il s'agit d'une édition de poche).»

Intégralité de l'article ICI.

Aventure Ananda

2009-01-12T09:47:00.005+01:00

Je mets en ligne cette petite liste de toutes celles et ceux qui ont participé aux textes et illustrations d'ANANDA; merci à tout le monde.

Anne Archet cultive l'impertinence avec une volupté et un goût certain. A visiter, ses coquins cahiers qui valent le détour. (http://archet.net/index.php).

Thibault Balahy est né à St Etienne. Il dessine depuis que se sont rencontrés sa main, son œil et son cœur (c’est-à-dire depuis vachement longtemps). En décembre 2006, il crée les carnets de Monsieur B, un blog où il montre les différentes facettes graphiques de son travaille. (http://misterb.canalblog.com/).

Lionel Blot, immense tour de raffinement qui penche les soirs de tempête. Il pourrait vivre uniquement de grands bordeaux et des Mémoires de Casanova. Heureusement que le rédacteur en chef d'Ananda le poursuit consciencieusement de ses invectives inspirées. Il vit à Paris où il a déjà écrit un roman, Noces, dont aucun éditeur n'a encore compris la valeur supérieure.

Yann Caudal, « Massif central au sommet dégarni par endroit », Caudal est une espèce rare, capable de fulminer des heures durant en constatant que la cédille de Montluçon n’a toujours pas été ajoutée sur le panneau de la gare du même nom. Comédien et auteur de chanson de tous les jours, son jour viendra…

Farid Chettouh, poète Kabyle, grand amoureux de Paris. Il vient de publier une plaquette aux éditions des Silves (www.silves-editions.com/catalogue.html)

Philippe Cohen, titi montmartrois élevé au sirop de la rue du 18ième. Il a écrit un recueil de poésie et travaille régulièrement pour le cinéma et le théâtre.

David Falkowicz, errant intempestif, dénué de pitié pour tout ce qui concerne de prés ou de loin la clique dirigeante des lettres françaises. Il habite le Nord où le froid régnant offre un superbe contraste avec son incandescence naturelle. (Retrouvez Falkowicz sur www.myspace.com/espinossa)

Hubert Hovasse est un bloc de granit dont l'esprit est capable d'arpenter les plus rudes pentes de l'esprit humain. Il travaille par ailleurs en tant que guérisseur dans l'acception ancestrale du mot. Il vit en pleine forêt dans une cabane en bois. Sa barbe, aux dernières nouvelles, atteindrait presque la taille du mètre.

Charles Letellier, après quelques années passées à arpenter la terre (Amazonie, Inde, Kenya, Chine, Mongolie, Tibet et Népal en passant par la grande Russie), il revient à Paris et s'assoie un peu, il a une crampe au mollet droit. Depuis, il ne cesse de vitupérer à l'encontre de la tiédeur ambiante et des charlatans qui pullulent. Pour que son cri prennent forme et sens, il fonde Ananda en Mars 2006 et le blog Ananda Spirit (http://anandaspirit.blogspot.com/) en janvier 2007. Il a écrit un roman, un conte philosophique, plusieurs nouvelles et, dernièrement, Des Mots et Des Roches, comme des "fragments de géologie verbale" où s’articulent les fondations pour une écriture tellurique. Il recherche actuellement un éditeur pour ce dernier texte.

Natalie Rafale écrit des livres pour enfant et vit (presque) dans les bois. Elle travaille actuellement à l'adaptation sur scène d'un de ses textes, ferme les yeux et regarde.

Nathalie Rousset, blonde vénitienne ayant parfois l'allure d'une tornade rousse. Dans l'âtre de ses textes nous nous retrouvons parfois comme dans une allure déjantée où les fausses-couches sont hommes, et les inspirations organes, constituant l'enveloppe extérieure des idées vertébrées. A part ça, elle aime le rugby! Allez savoir…

Pour tous ceux "qui ne se résignent pas au désastre en cours". Lettre ouverte d'un des "Neuf du Tarnac"

2009-01-08T13:31:00.002+01:00

Salut à tous,

C’est après trois semaines de décompression et un temps de réflexion, de lecture intensive de tout ce qui s’est dit sur cette affaire pendant que nous étions au trou, que j’entame l’écriture de cette lettre. Je suis sorti de Fresnes voilà un peu plus de trois semaines maintenant, un peu déboussolé. Je ne m’attendais plus à être libéré aussi vite devant ce qui semblait être un traquenard si bien orchestré. Retrouver l’air du dehors et l’horizon du monde ont bien sûr été un grand soulagement, on s’habitue si vite à voir son existence bornée par des murs et des grilles, qu’il semble que ça fait des siècles quand bien même ça ne fait au fond que 2 ou 3 semaines. Je remercie du fond du cœur tous ceux qui se sont démenés pour nous sortir de là. Je suis sûr que malgré tout l’arbitraire qui entoure les décisions de justice, cette pression nourrie par les comités, les parents, amis et tous ceux qui ont senti à raison que cette affaire les concernait au plus près a eu un effet conséquent. J’aurais aimé pouvoir le faire d’une seule voix avec mes camarades co-inculpés mais comme vous le savez il nous est interdit de rentrer en contact d’une quelconque manière sous peine notamment de retourner en prison. Mais je suis hanté d’une certitude : cette libération relève d’une « chance » inespérée, chance qui remonte à loin, celle d’une part d’être né blanc, d’avoir eu l’opportunité d’être diplômé, d’avoir des parents et des amis issus de cercles « privilégiés » dont la mobilisation a sans nul doute plus de chance d’être entendue que si j’étais né ailleurs et dans un autre milieu. Je suis hanté bien sûr par le fait que deux de mes amis et camarades soient toujours incarcérés pour des motifs aussi rocambolesques, mais aussi par la pensée que des centaines d’autres personnes croisées notamment au cours de ma courte détention n’ont jamais eu cette « chance » et pour cause. Les prisons françaises ont englouti au cours des dernières années toute une frange de la jeunesse de ce pays, cette frange jugée inassimilable, sans cesse harcelée, toujours « déjà condamnée » et qui refuse toujours de rentrer dans les rangs étouffoirs de cette société. Un fait saute aux yeux quand on fréquente les cours de prison, une très claire majorité de détenus est composée par des jeunes des quartiers populaires, dont certains ont été abonnés aux séjours en prison. On remarque aussi le nombre effarant de personnes détenues, pour des périodes souvent très longues, sous le régime de la détention provisoire, régime dit « exceptionnel ». 6 mois, 9 mois, 1 an, 2 ans, 3 ans, sans procès et bien souvent sans preuve tangible. C’est qu’il est sans doute plus compliqué d’avoir des ‘témoignages de moralité’, des garanties de représentation recevables quant on vient de Villiers-le-Bel, Aubervilliers ou Bagneux, quand vos parents sont considérés comme étrangers, qu’ils ne maîtrisent pas la langue des magistrats et des media ou quand ils ne justifient pas d’une activité professionnelle stable et surtout reconnue. Pas de misérabilisme toutefois, la solidarité se forge aussi derrière les murs des prisons, la politique pénale de ce gouvernement est en train de fabriquer une bombe à retardement. Plus on bourrera jusqu’à la gueule les geôles de ce pays, plus des destins vont s’y croiser et dresser des ponts entre tous ces milieux si savamment séparés à l’extérieur. Le rapprochement entre les traitements politiques, policiers et médiatiques (cette triade tend à devenir une expression consacrée, peut être faudrait-il penser à les fusionner officiellement !), de l’affaire de Tarnac et celle de Villiers-Le-Bel l’année dernière est pertinente à plus d’un titre… Novembre 2005 (Clichy sous Bois), CPE, élection présidentielle, Villiers-le-Bel, LRU, … deux parties de la jeunesse que tout a priori oppose, nourrissent conjointement la paranoïa du pouvoir. La réponse ne se fait pas attendre et prend les même traits. D’un côté « lutte contre le règne des bandes » pour justifier la répression dans les quartiers après les émeutes, de l’autre, fabrication de toutes pièces d’une « mouvance anarcho-autonome », de « groupuscules d’ultra-gauche », comme repoussoirs à la révolte diffuse qui essaime au fil des mouvements de la jeunesse étudiante ou « précaire ». Dans les deux cas, une politique de communication de longue haleine pour dessiner les contours de « l’ennemi intérieur », qui débouche bruyamment sur des opérations coup de poing sur-médiatisées. Démonstrations de force démesurées, curées médiatiques, embastillements purs et simples. Faut-il le rappeler, outre les inculpés et incarcérés multiples de novembre 2005, cinq personnes sont toujours incarcérées après le coup de filet de Villiers-le-Bel et attendent un procès qui ne vient pas, faute de preuves. Aujourd’hui c’est notre tour, mais la chasse aux dits « anarcho-autonomes » est ouverte depuis plus d’un an, six personnes au moins ont déjà été interpellées et entendues devant les juridictions anti-terroristes depuis décembre 2007 pour des faits ou des suspicions qui n’avaient jamais relevé d’un tel régime juridique jusque là. L’étau se resserre et tous les coups semblent désormais permis. Il a déjà été développé largement dans les communiqués des comités de soutien à quel point le recours aux outils de l’anti-terrorisme représente un glissement significatif des procédés de gouvernement et de la « gestion » de la contestation. Des scénarii déjà vus dans plusieurs pays au cours des dernières années (USA, Royaume-Uni, Allemagne, Italie…) débarquent avec fracas en France et signent l’entrée dans un régime où l’exception devient la règle. Ces procédures n’ont la plupart du temps rien à voir avec le « terrorisme » et ce quelle que soit la définition qu’on en donne, elle répondent à la logique millénaire de « en réprimer un pour en apeurer cent ». En d’autres temps on en aurait pendu « quelques-uns » à l’entrée de la ville, pour l’exemple. Dans notre cas, il est très vite apparu que « l’affaire des sabotages de la SNCF » n’était qu’un prétexte opportun pour déployer au grand jour une opération de communication et de « neutralisation préventive » prévue de longue date (depuis l’arrivée de MAM au ministère de l’intérieur). La rapidité de la mise en branle de « l’opération Taïga » et l’absence quasi totale d’éléments matériels au dossier, même après les perquisitions et les interrogatoires croisés, dévoile très vite à qui n’est pas occupé à hurler avec les loups, la grossièreté du montage policier. Il aura pourtant été fait de sévères efforts d’assaisonnement de cette histoire un peu fadasse, un « groupuscule en rupture de ban et s’adonnant à la clandestinité », un « chef incontesté », son « bras droit », ses « lieutenants », des « relations amicales » ménagées dans le village par « pure stratégie ». Mais rien n’y fait les gens croient définitivement et heureusement plus « à ce qu’ils vivent qu’à ce qu’ils voient à la télé ». Une fois répondu pour chacun à la question de sa participation ou non aux « actes de dégradation » sur les caténaires de la SNCF, reste cet immense gloubi-boulga qu’est l’accusation de « association de malfaiteurs en lien avec une entreprise terroriste ». C’est d’ailleurs le seul chef d’accusation qui pèse sur la plupart des inculpés dont moi-même. Ce chef d’inculpation repose sur un faisceau d’informations et d’hypothèses disparates, réunies par les services de renseignement, mais que seule une prose policière pour le moins imaginative permet d’articuler entre elles d’une manière aussi unilatérale. Les liens d’amitié, politiques chacun à leur manière, deviennent sans l’ombre d’un doute des affiliations organisationnelles voire hiérarchiques. On fait d’une série de rencontres, de la participation de quelques uns à des manifestations, de la présence de certains autres relevée au cours des mouvements sociaux qui ont émaillé les dernières années, les présages de la raison d’être strictement ‘politique’ (au sens le plus classique et plat du terme) d’un « groupe » identifiable et isolable comme « cellule » (cancéreuse ?). Cela est une contre vérité absolue et détermine un certain nombre de contre-sens vis à vis de ce dont nous avons été diversement porteurs au fil des années. Le délit « d’association » permet d’englober d’un seul coup l’entièreté de l’existence des personnes visées et tout peut y devenir un élément à charge : lectures, langues parlées, savoir-faire, relations à l’étranger, mobilité, absence de téléphone portable, rupture avec son ‘plan de carrière’ où avec son extraction sociale, vie amoureuse et j’en passe. L’utilisation de ces outils « antiterroristes » n’est finalement rien d’autre que l’indice de l’agressivité propre à tout pouvoir qui se sait de toutes parts menacé. Il ne s’agit pas tant de s’en indigner. Il s’agit en tout cas de ne pas, ou plus, être dupe de cette opération de police politique. Elle n’est que la tentative, des tenants du pouvoir, de communiquer au « corps social » leur propre paranoïa, qui, elle, n’est peut être pas totalement sans fondement. On parle beaucoup autour de cette affaire de l’essai intitulé « L’insurrection qui vient » et tout le monde y va de son hypothèse pour dire QUI est derrière cette signature qu’est le « comité invisible ». Cette question n’est intéressante que d’un point de vue strictement policier. Le choix éditorial d’anonymat qui a été fait doit être entendu, à mon avis, non comme une particulière paranoïa des auteurs (même si elle se trouverait aujourd’hui cent fois justifiée) mais par l’attachement à une parole essentiellement collective. Non pas la parole d’un collectif d’auteurs qu’on pourrait dénombrer, mais une parole qui s’est forgée dans les aléas d’un mouvement où la pensée ne saurait plus être attribuée à tel ou tel en tant qu’auteur. Ce livre suscite beaucoup de désaccords, voire de réprobation y compris parmi nous qui avons pourtant fait l’effort de le lire et le comprendre. Il me semble que c’est l’objet même de l’écriture politique : mettre ce qui demande a être débattu sans délai au centre, le rendre incontournable, quitte à être cru et sans nuance. Tous ceux qui, par ailleurs, prétendent savoir QUI est l’auteur de ce livre mentent purement et simplement ou prennent leur hypothèse pour la réalité. Les « lectures » récentes de ce livre, notamment celle de la police et de quelques criminologues de salon posent à beaucoup la question de la « radicalité ». Cette « radicalité » nous est renvoyée à nous comme trait d’identité, voir comme chef d’inculpation qui ne dit pas son nom. Je ne me sens pas particulièrement radical, au sens d’être prêt à accorder les constats, les pensées et les actes (ce que plus personne ne fait malheureusement et depuis longtemps). Par contre la situation est radicale et l’est de plus en plus. Elle détermine des mouvements de radicalisation diffus, qui ne doivent rien à quelque groupuscule que ce soit. Chaque jour dans mon activité d’épicier notamment ou quand je sers au bistrot, ou bien encore quand j’étais en prison, je discute, j’écoute ce qui se dit, se pense, se ressent, et je me sens parfois bien modéré face à la colère qui monte un peu partout. Ce gouvernement a sans doute raison d’avoir peur que la situation sociale lui échappe, mais nous ne servirons pas sa campagne de terreur préventive, car le vent tourne déjà. Il vient de Méditerranée. Il y aurait encore beaucoup de choses à dire, de doutes à lever, de manipulations à déjouer, mais tout ça ne fait que commencer. Ainsi ma position est en phase avec celle des comités de soutien qui fleurissent un peu partout : abandon des charges de « entreprise terroriste » et « d’association de malfaiteurs », libération immédiate de Julien et Yldune et de tous ceux et celles qui sont incarcérés à ce titre, pour commencer… Viendra le moment où on devra bien nous rendre des comptes pour le préjudice énorme qu’on nous a fait subir, à nous, à Tarnac, mais aussi pour ce qui n’est qu’une provocation supplémentaire à l’encontre de tout ce qui ne se résigne pas au désastre en cours.

Benjamin, épicier-terroriste

La Masse en mouvement (Des Mots et des Roches) par Charles Letellier.

2009-01-08T13:12:00.004+01:00

La Masse en mouvement.

La nuit d'hiver était tombée, comme un couperet.
Le corps s'était alors redressé, en éclosion nocturne. L'appel anonyme des hordes avait pris possession de ses entrailles. Le cycle de l'écriture prenait forme dans l'entrechoquement de visions. La mort, déjouée par le Verbe, se débattait au milieu d'une vie lancée au galop, haletante, frénétique, en charge contre l'ensemble des codes, contre l'étendue de l'asservissement.

Masse Mylonite est dans la rue, la raison titubante. Le corps a perdu de sa lourdeur matinale. Le pas est ferme, les yeux, hagards, en appétences. Les rues tantôt désertes, tantôt pleines de la faune outrancière de la nuit, miroitaient sous ses pas. La cadence était extrêmement rapide, débordante de rythme, l'écrasement du bitume se faisait marche martiale, triomphante désespérée, soutenue par un concerto du Russe Rachmaninov, le troisième. Masse Mylonite s'ébroue, sa force, son aura se démultiplie à mesure qu'elle frappe le sol, comme des tremblements qui appellent la démence. La démence de se voir si vrai, si pure malgré la rigueur qu'il mettait à détruire systématiquement les traces de son temps en lui. Systématiquement à digérer. Ses pas déploient des vibrations dont le sens est : "Toujours plus loin, derrière les tombes!" Les vibrations semblent s'accrocher aux passants muets, sourds, aveugles, bassement ivres, médiocrement méchants. Des mots viennent recouvrir tout ça, des mots abrupts du Sens de l'origine de leur course. Ce sont les vétérans des nombreuses guerres menées pour la conquête du territoire intérieur. Masse Mylonite en est l‘empereur. Empire intérieur comme conquête primordiale. Il se trouve au sommet d'un tas de monstres gigantesques, outrageant la foule de ses furies, l'abreuvant du sang des blessures de ses mots. Masse pourtant ne dit mot, l'ostentation vient de l'intérieur, sans fracas. Le foyer est fragile qui annonce le brasier.

Les rues brillent d'un drôle d'éclat alors qu'Elle tourne sur le boulevard, à la recherche de l'Idiot. La Lune est pleine et irradie le ciel de rayons glacials. Le froid est humide, perçant. Des couches immenses de tôles, en sur-matière métaphore, s'étalent affreusement sur le bord de la route. Des poubelles sont éventrées, l'ordure de leurs entrailles se répand sur les trottoirs. Un chien squelettique disparaît au coin d'une rue. Un autre aboie dans le lointain. Il continue la cadence infernale. Frappe, frappe, frappe. Avance, roule, bolide de sens. Mylonite broie sa vie petite par les divulgations dont son corps se fait le messager. Violence subie et émise par son corps. Frappe Rachmaninov, frappe Beethoven. Frappe la vie en diamants, non en névroses. Un coup à droite, un à gauche, Masse Mylonite se rapproche de l'Idiot. Il n'a plus de poids. Son rythme l'emporte en tornade. La verve de sa démarche provoque les à-coups de sa respiration. Saccadanse respire dans Masse Mylonite. Il a nommé chacun des phénomènes de son corps. Saccadanse, sa respiration, Rythmofracto, ses jambes, bâfre-en-rut, sa bouche, vitscérale son pénis, cardinale, le point du corps de la femme où coule sa liqueur séminale.
Il est une tribu indienne ou une horde mongole à lui tout seul. Ses camarades de luttes sont ses organes, ses membres le prolongement armé de sa pensée. Il martèle la rigidité du sol et le fait fondre de ses mots qui lui viennent et fissionnent autour de Lui comme une aura de sonorité en râle. Elle est Masse Mylonite, perclus du Sens, forgée des brûlures de la pensée, des intensités de la vie, de toutes les fulgurances de l'être. Elle est Masse Mylonite, fracassée de vérité au point d'en être muette, au point d‘en être terrassée. Elle est la source structurée du Chaos, initiales M.M. Elle a la forme de la démesure, incarnée au point G du tressaillement. Elle est Masse Mylonite, pilonneuse centrale et inconnue des ténèbres abasourdis, transfuge de la raison et de la pitié, cruelle en Poète, amoureuse en démente, noire en catacombe, accrocheuse de rêve de pillage aux lambeaux de chair de la mièvrerie des âmes. Elle est Masse Mylonite et Elle marche. Elle fonce et redevient il lorsqu'elle retrouve son poids.
Personne en vue. Masse s'arrête un court instant pour ramasser quelque chose par terre. Une roche. De couleur sombre. Il croit y reconnaître une hornblende, chose extrêmement rare en cette jungle urbaine, dénuée de toute possibilité d'éruption. Il la met dans une des poches de son manteau et reprend sa marche.
L'idiot n'est plus très loin maintenant.

L'océan de la Masse.

Masse Mylonite se meut comme un océan. De toutes les parties qui forment son tout, aucune n'est vraiment indépendante, ni foncièrement solidaire des autres. Ses membres agissent de leur propre chef, guidés par quelques obscures cellules du cerveau.
Dans un océan, chaque vague est unique, imparfaite. Dans Masse, les pensées se soulèvent en creux, mesurant l'impact à l'échelle du mètre. Dans son océan, Masse Mylonite joue à se faire peur. Il exorcise ses peurs jusqu'à ne plus subir l'infâme tromperie de la Souffrance.
Un pied devant l'autre, on se relève de tout ce qu'on est capable d'encaisser. Et rien d'autre n'est mortelle que la vie elle-même.
Masse pénètre l'Idiot et s'immisce parmi les fauteuils en feutre, craqués et sales. Il passe devant l'autel de l'ivresse et salue de la tête l'homme chargé de l'office. Il s'enfonce dans les salles enfumées, traverse les corps du regard, observe les mouvements obscurs des étylo-corpulences s'agrippant les unes aux autres en une mêlée de salive et de grognements. Son nom est Masse Mylonite et un rictus éclaire son visage d'une inquiétante ombre. Il trouve un siège dans la cavité d'un mur. Il se vautre sur Voltaire et tape d'un poing ferme sur la petite table en bois devant lui. Un bossu vêtu d'une veste blanche apparaît aussitôt et s'enquiert de ses désirs d'une voix nasillarde et grinçante. Il passe commande d'un pichet de vin, les lèvres écumantes.
La pièce est tapissée de vieilles reliures aux couleurs passées. Le plafond est bas. Un couple de femmes se lèchent les seins et la bouche avec une ardeur vulgaire, ragoûtante. Le bruit et l'odeur des autres salles lui parviennent en salves. L'ambiance humide de la pièce se traduit par les deux langues qui se cherchent.
Le bossu lui apporte la boisson et un verre de vieux cristal. Il avale le premier sans osciller, s'en sert un deuxième et procède au même rythme. Il souille la manche de sa chemise blanche de minuscules tâches carmines en s'essuyant la barbe qui perle. Il remplit son verre à nouveau et s'affale dans le fauteuil. Il ne cesse de contempler les deux femmes en face de lui. L'une d'elle le regarde avec défi alors que sa langue n'en finit pas de tourner autour du mamelon de l'autre. Le visage de Masse s'illumine d'un sourire. Une bande passe bruyamment, venant d'une autre salle, perdue dans le dédale de l'Idiot.
Il voit le bossu se faire taper par un homme. Il comprend qu'il a été trop long à lui apporter sa boisson. Les règles de l'Idiot sont impitoyables. Elles n'incitent pas à la tolérance non plus qu'elles ne forcent le respect. Elles sont les survivances des esthétismes de la horde, la règle du monstre esthète qui goûte le sang mais adore mieux celui des vierges, l'aboutissement non pas éclairé, mais obscur, de l'évolution de l'homme. L'autre versant de son esprit. Le mal comme on ne disait pas ici, la perversion, la décadence, la furieuse sincérité de la violence, le dérèglement inlassable de la raison, qui se trouvait ici en terrain ennemi, miné, un terrain où les valeurs étaient inversées, renversées, dépassées, dépecées, où le moindre excès de normalité devenait choquant. La morale était inversée et ne formait après tout qu'une "autre" morale quand Masse fulminait d'exploser celle-ci, encore et toujours, et de ne dépendre que de celle où son corps saurait s'illuminer des connaissances de son esprit.
Une musique de poulailler se fit ouïr. Rythme binaire, cadence infernale. Bruissement des sentiments rauques échauffés à l'alcool blanc. Étourdissement des têtes dans l'absence de silence. Silence dégarni de pesanteur, la fureur en conspiration, l'erreur est la constipation. Chimène est blonde et elle pétille de l'intérieur. Les souffles se croisent, s'hument à l'humeur, se meurent dans l'humus qui perle vert sur les murs moites. Il y a une distance incroyable entre la douce médiocrité qui berce ses oreilles et la Majeur symphonie qui se joue en Elle. Musique terrible que celle dont son corps se fait l'écho. Intenable de tempos intempestifs, disgraciée de la commune mesure, invisible à la faible lueur de ces gens, vautrés, privés de la mélodie essentielle. Masse fixe son regard à la ronde cherchant celui qui pourrait satisfaire son appétit de destruction. Il provoque le monde de celui-ci. Cruellement, il cherche à atteindre ce qu'il sait infiniment fragile pour tester et briser la facticité de leur autosatisfaction dégoûtante, leur prouver par le néant qu'ils ne sont rien d'autre que des morceaux de chair, vivant petitement, baisant dans la horde, aimant sans diamants, discourant sans savoir, n'ayant rien d'autre qu'une vague conscience de leur propre misère. Son rictus s'accentue quand l'un d'eux s'approche de lui et lui demande sur un ton de défi pourquoi il le regarde. Aucune chance qu'il le lui explique. Masse n'attend rien d'autre qu'un moment de grâce de leur part. Un seul moment et il pourra peut-être partir sans amorcer le pugilat qui point en lui. Il pourra se dire dans toute son excellente mauvaise conscience que celui-ci peut-être commence à entrevoir le secret des roches et des mots, qu'il a vu l'incroyable et bu l'ivresse aux lèvres de l'horizon, qu'il a savouré l'Ananda à l’antipode de l'idolâtrie, qu'il a su terrifié et rendre terrifiante sa pensée, qu'il a fait de l'Imprudence son Credo mineur et du Danger son accent majeur – Pour lui-même. Qu'il est parvenu à accentuer la moindre de ses faiblesses jusqu'à en faire une force, qu'il a rit au nez et à la barbe de la sagesse et de la vérité avant de s'octroyer le droit à la gravité. Qu'il a porté en disgrâce la plupart des sentiments nobles que l'histoire des hommes a pu inventer: de l'amour à la haine, de la gentillesse à la cruauté, du partage au bel égoïsme. Non seulement en disgrâce mais aussi, en violation permanente, en razzia infernale pour le Maître-Monstre, en discours charnel sur la violence, la pulsion, l'Envie, le meurtre; en une glorieuse contre-décadence de l'esprit, de l'honneur, de la fierté. Qu'il a pu affronter les méthodes et les théories, les discours et les croyances sans jamais rien perdre de son savoir de l'Eclair, si éclair il y eut. Savoir de l'Eclair qui dit la force de quelques-uns à pouvoir supporter son intense ardeur et la marginalité évidente dans laquelle cette force plonge ceux qui en sont le réceptacle. Un moment de grâce, en suspend au temps, en fixation vertigineuse de la répétition perpétuelle, pour contrer l'immobilisme désertique des hommes. Avancer avec le Tonnerre, en ciel déchiré, jusqu'à transcender en force la suffocation d'un corps trop lourd. Eclair au feu de la grâce, qui dénoue en mystère les saveurs aphrodites où perlent des vérités.
La Masse est dans son océan, ancrée aux dérives solides qui provoquent son rythme. Louvoyant en funambule, Elle a d'obscures intuitions dont l'Eclair se fait phare. Masse n'emporte pas uniquement son corps lorsqu'il se déplace, mais l'ensemble des atomes et l'air qui flirtent à son entour. Son Eclair l'isole, la rend étrangère aux saveurs humaines qui débordent mollement, ajoutant sur son front de profondes perpendiculaires, cicatrices de combats et stigmates de la profonde tristesse qu'elles induisent.
Oui, il allait, comme un autre, comme bien d'autre, l'Eclair au front, arborant sa vie de face, exhibant le faste de son existence dans la tourmente d'une flamme vacillante. Il disposait des gerbes d'oiseaux noirs autour d'aras incroyables, de singes multicolores, de bougainvilliers éclatés sur lesquels roulaient les gouttes d'un matin du monde, étranger au monde, un monde sans homme, sans bruit.
Sachant parfaitement le caractère éphémère d'une telle beauté, il saisit sa coupe et en but une longue gorgée, terrestre, avant de sortir, laissant-là l'Idiot, insatisfait.

Chapitres 3 et 5 de Des Mots et Des Roches.
En cours d'édition.

Sonatines intérieures par Lionel Blot

2009-01-08T12:48:00.002+01:00

Naître en musique... En orchestration interne... En mesure nerveuse... C'est toute l'affaire... Il me semble que c'est très particulier, dès le début... J'ai six ans, et tout mon corps pèse en arrière de l'oreille, c'est à cet endroit précis que ça se passe, comme si la totalité de mes muscles, de mes tissus, de mes organes fusionnaient en un point unique en retrait du pavillon, que leur intensité globale de remuement, de convulsion, de pulsation, s'y concentrait en une seule minuscule tête d'épingle afin d'y battre un tambour sans fin. Une confusion des sens opère au profit de l'audition pure. Je regarde un mur ou un tableau, et j'entends le mur ou le tableau, j'entends les perspectives, les nuances de couleurs, l'épaisseur du trait. Je caresse une peau et j'entends son grain. Je respire un parfum et j'entends le musc et la cannelle. Voici l'éclat d'un bleu de cobalt et d'un vert absinthe, la rugosité d'un cuir brut et la souplesse d'un épiderme, le goût de l'eucalyptus et du laurier... l'infinie variété du monde sensible bourdonne à mon oreille selon une gamme de fréquences variables. Je passe ainsi des journées entières, à écouter des visages mutiques, des aromates et des fils de soie.

Une sensualité absolue, par instants, mais le plus souvent : l'enfer.
Sifflements, vertiges, distorsions nauséeuses de l'espace et finalement, syncopes. C'est le moment où l'oreille chute, et puisqu'elle retient en elle l'ensemble de mes organes, j'ai coutume de prévenir mon entourage, qui ne rit pas du tout, que je vais faire ma descente d'organes. L'oreille tout entière remplie de moi s'ébranle parmi des conduits, glisse le long des tissus nerveux pour venir se fracasser lourdement au sol. La terre vibre, et l'onde de choc tellurique créée par cet écroulement me parcourt en sens inverse, les pieds d'abord, et puis le ventre, la poitrine, la nuque, avant de revenir cogner à l'oreille dans un choeur de percussions puissantes, m'ouvrant les portes de ce que j'appellerai plus tard l'expérience initiatique du rythme, ce rythme tremblant qui me balance d'avant en arrière au cours des dernières secondes qui précèdent la perte totale de conscience. Derrière la porte de ma chambre, je discerne la voix du médecin, il traduit mon état à ma mère, il s'agirait donc, dans son langage, d'une suractivité des nerfs pneumogastriques : c'est évident, il n'entend rien à l'affaire, c'est le cas de le dire, passons.

Mon corps campe la place de mon oreille, qui elle-même entend chaque jour les diagnostics fantaisistes des spécialistes en tous genres. Leur symptomatologie est une symphonie, il suffit d'écouter : labyrinthose vasomotrice, lipothymie, hydrops endolymphatique –et moi j'entends rois voix, ou huit voix, ou douze voix, les quatre rangées d'archers, les bois et les cuivres se répondant les uns aux autres– hyperacousie, surdité apoplectiforme, vertige pseudo numérique –je n'ai qu'à me pencher pour cueillir le tempo, et la mesure se met à battre d'elle-même– oticodynie, vertige auriculaire, vertige labyrinthique, syndrome de Ménière, j'en oublie. Tous ces mots d'apparence baroque ou au contraire froidement clinique, dont je ne comprends toujours pas le sens aujourd'hui, je les entends alors avec émerveillement, je me les répète comme pour moi, la nuit, avant de m'endormir. Je les fais sonner entre eux, j'invente mille combinaisons nouvelles. Leurs tonalités m'évoquent des théâtres somptueux, des tableaux colorés. C'est par l'oreille que je retrouve la vue. Labyrinthose est mon favori, je regarde Ariane et Thésée tournoyer et déployer leur fil dans l'architecture de Dédale ; hydrops me plonge dans la mer, celle-là même dans laquelle Icare, amoureux fatal du soleil, chuta en cherchant à s'enfuir du labyrinthe ; vertige pseudo numérique m'amuse beaucoup, je nage dans un océan d'équations mathématiques, mais je fais semblant, puisque ces nombres n'en sont pas, ils se font passer pour tels mais les médecins savent qu'ils mentent ; vertige auriculaire m'intrigue, je contemple longuement mon petit doigt ; hyperacousie me flatte, je crois être doté d'un pouvoir surnaturel. Je les récite encore avec fascination.

A suivre...

Sirventès de la tolérance - Par Anne Archet*

2009-01-08T12:39:00.002+01:00

Je suis intolérable

Ne me tolérez pas

Je ne tolérerai jamais

D’être tolérée !

J’exige les flammes ardentes de la passion

La conflagration sauvage des désirs

La folle luxure de l’outrage infini

Aimez-moi avec l’énergie du désespoir

Ou détestez-moi avec une fureur si intense

Qu’un seul de vos regards pourrait m’anéantir

Étreignez-moi ou déchirez-moi

Mais surtout ne me tolérez pas !

La tolérance est une maladie vile et bourgeoise

Qui nous englue d’ennui morveux démocratique

Flic cérébral lubrifiant de la paix sociale

Je chie sur la paix sociale !Je vomis sur la tolérance !

Laissons l’énergie convulsive et violente

Consumer nos corps, les réduire en cendres

Laissons nos passions volcaniques

Exploser d’amour, de haine, de fureur et d’extase

Détruire la médiocrité et l’ennui qui nous accablent

Et qui gentiment nous mènent par la main vers la mort

Dans mes veines coulent des rêves et des visions

Des désirs impétueux et le chaos immémorial

Pourquoi brider ce flux terrible et céleste

Avec la tolérance — ce cancer ignoble ?

J’exige de chaque rencontre l’impossible et l’inouï

Je veux émerveiller et être émerveillée

Je veux m’unir à mes frères et mes sœurs

Ces phénix ascendants pour brûler les rétines

Des amants et des adversaires confondus

Pour incendier la tolérance et l’ennui

L’horreur sociale et ordinaire

Par les flammes démentes

De nos désirs sans entraves

*: texte trouvé et prit sur archet.net

A COUTEAUX TIRÉS - David Falkowicz

2009-01-08T12:32:00.002+01:00

Bilan

Les forces noires de l’inconscient mettent en doute, à chaque instant, la logique rationnelle. Leur refoulement est vain, du fait de l’intime rapport qu’elles entretiennent avec l’histoire du corps. Tensions et nervosités procèdent par flux continuels, perforants, et s’expriment par des secousses tortueuses, des chocs électriques imprévisibles. Il faut examiner attentivement les informations et signes du corps afin de parvenir à comprendre les questionnements de celui-ci. Le défi serait de traduire le langage du corps, la vitesse d’écoulement de son sang, ses crispations quotidiennes, en somme les caprices de l’organisme, multiples, changeants. En accepter les crises, les états de rupture, c’est accueillir dignement la nécessité, donc le Tragique. On cherche chaque jour à acquérir plus de puissance, mais un seul dérèglement peut balayer en une fois les illusions de l’esprit. Une défaillance intervient dans un système qu’on imaginait bien huilé. Tout était prévu pour se poursuivre dans la force, l’accroissement d’énergie, mais quelque chose s’est effondré. Un grain de sable, une étincelle dans l’engrenage psychique peut anéantir en une fois la carapace musculaire, caractérielle, fausse protection d’une identité vacillante.
Pensons à la folie de Nietzsche, d’Artaud, de Hölderlin, une folie essentiellement physiologique : jusqu’à quel degré ont-ils pu endurer les fortes exigences du corps ? Pouvaient-ils faire autrement que de se jeter tête baissée contre leur fatalité ? En contrepartie peut-être ont-ils porté en eux la plus vaste vitalité. Je le crois – sans doute est-ce là ma seule croyance : que les plus terribles épreuves finissent par se résoudre, tôt ou tard, dans quelques mystérieuses voluptés.
Chaque événement de la vie s’enregistre ainsi dans la mémoire du corps, qui, trop complexe pour n’être réduit qu’à une mécanique, se chargera de le traduire dans son propre langage – désirs, émotions, conflits... On peut parvenir à décoder les messages de l’organisme, souvent infinitésimaux, et par cela même comprendre son fonctionnement sans le rationaliser. Ses défaillances physiques n’ont aucunement besoin d’être interprétées par une grille de lecture scientifique : ce serait le plus sûr moyen de réduire, voire étouffer la puissance du langage corporel.
Le jour où j’ai décidé de démissionner de mon poste d’Ingénieur-mécanicien chez Peugeot (ce « titre » est à lui-seul tout un poème… moi qui hait les voitures, surtout celles qui roulent vite, pourrai-je un jour comprendre comment me suis-je retrouvé dans cette farce, côtoyant chaque jour des passionnés de la Mécanique, − des mécaniciens de la passion… j’aurai le loisir d’y consacrer plus tard un article, avec force détails piquants − le proverbe arabe ne dit-il pas d’ailleurs que la vérité pique aux yeux ?... ) ; le jour, disais-je, où j’ai démissionné de mon poste d’Ingénieur-mécanicien, ce n’était pas seulement pour en finir avec l’ennui, ou par conscience de l’aliénation salariale et de l’exploitation patronale dont j’étais l’objet, mais à cause d’une réaction violente du corps, un sursaut nerveux de l’organisme que je m’expliquais comme un signal de détresse. J’avais ainsi misé Artaud contre Marx. Aveuglément. Je ne l’ai pas regretté. Si je n’avais pas démissionné et m’étais abaissé à suivre un mode de vie universellement admis, j’aurais sans doute développé quelque névrose ou peste émotionnelle, très répandues aujourd’hui dans le milieu cadencé des Grandes Entreprises Meurtrières – et par extension dans la totalité de notre système ultra-libéral.
Je ne dis pas que le corps soit nié dans la société, mais qu’il est considéré comme un instrument productif, une mécanique exploitable par l’impératif consumériste. Si les Nouveaux Philosophes s’accordent aujourd’hui pour refuser de séparer l’âme du corps, celui-ci n’en demeure pas moins rivé par le confort d’un certain automatisme. Je suspecte l’hédonisme d’appartenir à cette morale de la mécanique, finalement consumériste. Le plaisir ne saurait être considéré comme une fin en soi, mais comme un moyen pour accéder à des territoires inconnus, et atteindre la liberté libre. Le Marquis de Sade l’avait bien compris qui, contrairement à ce que l’on a pu prétendre dans les commentaires officiels de son œuvre, a démontré à quelles perversités conduisait la saturation des plaisirs ; et ce que l’idéologie libertine, poussée à son excès, pouvait induire comme atrocités.
Dans les tensions continuelles du corps se trame une sourde révolte − un soulèvement. La vengeance est l’une des modalités de cette tension : mémoire des souffrances, des chocs frontaux, des ennuis imposés, des tristesses et culpabilités ambiantes. Il n’est de vengeance que celle du sang : le soulèvement désamorce les charges négatives pour les retourner en élan rageur, en affirmation insensée. Rien n’est beau qu’un déchaînement des instincts jusqu’alors cloisonnés, rapetissés par la mécanique de l’habitude. En somme, il ne suffit pas seulement de renverser le platonisme ou le cartésianisme, mais de doter ce bouleversement d’un élan vital, singulier selon l’individu, à partir duquel se déploie avec fulgurance le verbe de la connaissance. Je veux donc célébrer ici le corps souverain, libre, rendu à sa pleine puissance, à ses jouissances déculpabilisées, à sa complexité naturelle. Un corps transpercé par une multiplicité d’affects, de désirs, d’émotions vives, libéré de la main de fer d’une raison transcendante et rigide. Il faut alors avoir confiance en sa propre faculté de résistance : la volonté de puissance correspondrait moins à un accroissement de force qu’à un affinement progressif de la perception sensorielle. Construire une existence digne et intègre, sans concessions à l’égard des leurres sociaux ; et célébrer cette existence par un corps joyeux, apaisé, délivré des pesanteurs de la morale (pas que judéo-chrétienne…), voilà la véritable tâche philosophique, pour peu que nous accordions une importance à cette discipline. Mais la poésie est reine, car plus à même de décrire les mouvements du corps.

A suivre...

L'aurore du Corpus par Charles Letellier

2009-01-08T12:25:00.001+01:00

Lors d'un voyage dans une des dernières contrées sauvage d'Europe occidentale, par -19°C, j'en vins à essayer de me figurer le corps. Le corps dans sa capacité de dépassement, d'outre- surpassement, le corps d'une certaine grande santé comme disait l'autre. -19° C, un sacré déluge de pluie glacée, une pente brute recouverte de glace et ce corps, tenace et résistant, qui malgré la minceur des vêtements qu'il porte, n'en développe pas moins une chaleur incroyablement élevée. Des images de volcans sous-marins en éruption dans les eaux glacées des grands fonds se rappelèrent à mon esprit. Qu'en est-il du corps, pensais-je, le front dégoulinant de neige fondue et de transpiration mêlées? Qu'en est-il du corps à mesure que ses mécanismes charnels tendent tous vers le paroxysme?
Tout se passe comme si l'ensemble de la pensée actuelle s'évertuait à vouloir le tamiser, à lui soustraire ses effrayantes capacités de démiurge de l'humain. Effrayantes pour les tenants de son affaissement et pour les théoriciens de l'esprit pur qui se complaisent à le limiter à ses plus strictes obédiences : nourriture, sommeil, excréments, voire, pour les plus fins (devrai-je dire les plus minces?) d'une once de désir hédoniste où la part instinctive est recouverte de strates d'intellect toujours plus épaisses qui sont autant de catafalques la séparant du savoir direct, qui est celui du corps.
Le corps ne serait donc que ça, une usine à caractère bio-embarquée de retraitement de l'ordure individuelle, une engeance organique si peu estimée – puisqu'elle génère de l'ordure – qu'elle ne semble pas digne de ce que les savoirs intellectuels échouent immanquablement à incarner depuis des lustres. Le Savoir du corps est autre et il n'est guère décoré comme peuvent l'être les savoirs de l'esprit. Il est d'une nature brute, forcément cruelle puisque foncièrement impolie, il s'active sur d'autres fréquences que celles utilisées dans les milieux intellectuels de Paris et d'ailleurs, notamment ceux qui se disent détenteur de la nouvelle Vérité Officielle. Sans doute un problème de langage, n'est-ce pas?
On croit s'en libérer, du corps, en le rendant systématiquement invisible dans ses expressions premières : transpiration, pilosité, borborygmes variés, dégradations diverses etc. On célèbre le corps parfait des porteurs de slibard aux initiales en K, on en fait la vitrine en gonflette d'un bien-être repu de moisissures et de mensonges, rongé de l'intérieur par le manque fondamental de sens et d'énergie. On l'exhorte au mutisme de ses instincts viscéraux et, une fois de plus, on consomme comme une victoire la domination morbide que la Raison et l'Esprit font peser sur la Matière.
Après des siècles de médisance et de soupçons chrétiens, voici qu'avance à grand pas l'idéologie de l'aseptisation totale, du dédain intellectuel et du mépris spirituel pour tout ce qui touche de près ou de loin au corps. Il va de soi que l'humanité ne pourra réellement évoluer qu'avec la volonté farouche de développer une conscience absolue du corps, qu'en y versant une vie spirituelle et mentale si intense et si profondément vraie que ce dernier n'aura plus d'autre choix que d'exploser les petits gonds rouillés où la nouvelle et toujours bonne société nous dit qu'il doit se cantonner, ou de pourrir éternellement jusqu'à la mort, encore et toujours.
A l'aurore du CORPUS, chers lecteurs, je vous souhaite la bienvenue dans ce cinquième numéro d'Ananda qui fête ses deux ans.

Pour tous ceux "qui ne se résignent pas au désastre en cours"

2009-01-08T11:53:00.002+01:00

Salut à tous,

C’est après trois semaines de décompression et un temps de réflexion, de lecture intensive de tout ce qui s’est dit sur cette affaire pendant que nous étions au trou, que j’entame l’écriture de cette lettre.
Je suis sorti de Fresnes voilà un peu plus de trois semaines maintenant, un peu déboussolé. Je ne m’attendais plus à être libéré aussi vite devant ce qui semblait être un traquenard si bien orchestré. Retrouver l’air du dehors et l’horizon du monde ont bien sûr été un grand soulagement, on s’habitue si vite à voir son existence bornée par des murs et des grilles, qu’il semble que ça fait des siècles quand bien même ça ne fait au fond que 2 ou 3 semaines. Je remercie du fond du cœur tous ceux qui se sont démenés pour nous sortir de là. Je suis sûr que malgré tout l’arbitraire qui entoure les décisions de justice, cette pression nourrie par les comités, les parents, amis et tous ceux qui ont senti à raison que cette affaire les concernait au plus près a eu un effet conséquent. J’aurais aimé pouvoir le faire d’une seule voix avec mes camarades co-inculpés mais comme vous le savez il nous est interdit de rentrer en contact d’une quelconque manière sous peine notamment de retourner en prison.

Mais je suis hanté d’une certitude : cette libération relève d’une « chance » inespérée, chance qui remonte à loin, celle d’une part d’être né blanc, d’avoir eu l’opportunité d’être diplômé, d’avoir des parents et des amis issus de cercles « privilégiés » dont la mobilisation a sans nul doute plus de chance d’être entendue que si j’étais né ailleurs et dans un autre milieu.
Je suis hanté bien sûr par le fait que deux de mes amis et camarades soient toujours incarcérés pour des motifs aussi rocambolesques, mais aussi par la pensée que des centaines d’autres personnes croisées notamment au cours de ma courte détention n’ont jamais eu cette « chance » et pour cause. Les prisons françaises ont englouti au cours des dernières années toute une frange de la jeunesse de ce pays, cette frange jugée inassimilable, sans cesse harcelée, toujours « déjà condamnée » et qui refuse toujours de rentrer dans les rangs étouffoirs de cette société. Un fait saute aux yeux quand on fréquente les cours de prison, une très claire majorité de détenus est composée par des jeunes des quartiers populaires, dont certains ont été abonnés aux séjours en prison. On remarque aussi le nombre effarant de personnes détenues, pour des périodes souvent très longues, sous le régime de la détention provisoire, régime dit « exceptionnel ». 6 mois, 9 mois, 1 an, 2 ans, 3 ans, sans procès et bien souvent sans preuve tangible. C’est qu’il est sans doute plus compliqué d’avoir des ‘témoignages de moralité’, des garanties de représentation recevables quant on vient de Villiers-le-Bel, Aubervilliers ou Bagneux, quand vos parents sont considérés comme étrangers, qu’ils ne maîtrisent pas la langue des magistrats et des media ou quand ils ne justifient pas d’une activité professionnelle stable et surtout reconnue.

Pas de misérabilisme toutefois, la solidarité se forge aussi derrière les murs des prisons, la politique pénale de ce gouvernement est en train de fabriquer une bombe à retardement. Plus on bourrera jusqu’à la gueule les geôles de ce pays, plus des destins vont s’y croiser et dresser des ponts entre tous ces milieux si savamment séparés à l’extérieur.
Le rapprochement entre les traitements politiques, policiers et médiatiques (cette triade tend à devenir une expression consacrée, peut être faudrait-il penser à les fusionner officiellement !), de l’affaire de Tarnac et celle de Villiers-Le-Bel l’année dernière est pertinente à plus d’un titre…
Novembre 2005 (Clichy sous Bois), CPE, élection présidentielle, Villiers-le-Bel, LRU, … deux parties de la jeunesse que tout a priori oppose, nourrissent conjointement la paranoïa du pouvoir.
La réponse ne se fait pas attendre et prend les même traits. D’un côté « lutte contre le règne des bandes » pour justifier la répression dans les quartiers après les émeutes, de l’autre, fabrication de toutes pièces d’une « mouvance anarcho-autonome », de « groupuscules d’ultra-gauche », comme repoussoirs à la révolte diffuse qui essaime au fil des mouvements de la jeunesse étudiante ou « précaire ». Dans les deux cas, une politique de communication de longue haleine pour dessiner les contours de « l’ennemi intérieur », qui débouche bruyamment sur des opérations coup de poing sur-médiatisées. Démonstrations de force démesurées, curées médiatiques, embastillements purs et simples. Faut-il le rappeler, outre les inculpés et incarcérés multiples de novembre 2005, cinq personnes sont toujours incarcérées après le coup de filet de Villiers-le-Bel et attendent un procès qui ne vient pas, faute de preuves. Aujourd’hui c’est notre tour, mais la chasse aux dits « anarcho-autonomes » est ouverte depuis plus d’un an, six personnes au moins ont déjà été interpellées et entendues devant les juridictions anti-terroristes depuis décembre 2007 pour des faits ou des suspicions qui n’avaient jamais relevé d’un tel régime juridique jusque là. L’étau se resserre et tous les coups semblent désormais permis.
Il a déjà été développé largement dans les communiqués des comités de soutien à quel point le recours aux outils de l’anti-terrorisme représente un glissement significatif des procédés de gouvernement et de la « gestion » de la contestation. Des scénarii déjà vus dans plusieurs pays au cours des dernières années (USA, Royaume-Uni, Allemagne, Italie…) débarquent avec fracas en France et signent l’entrée dans un régime où l’exception devient la règle. Ces procédures n’ont la plupart du temps rien à voir avec le « terrorisme » et ce quelle que soit la définition qu’on en donne, elle répondent à la logique millénaire de « en réprimer un pour en apeurer cent ». En d’autres temps on en aurait pendu « quelques-uns » à l’entrée de la ville, pour l’exemple.

Dans notre cas, il est très vite apparu que « l’affaire des sabotages de la SNCF » n’était qu’un prétexte opportun pour déployer au grand jour une opération de communication et de « neutralisation préventive » prévue de longue date (depuis l’arrivée de MAM au ministère de l’intérieur). La rapidité de la mise en branle de « l’opération Taïga » et l’absence quasi totale d’éléments matériels au dossier, même après les perquisitions et les interrogatoires croisés, dévoile très vite à qui n’est pas occupé à hurler avec les loups, la grossièreté du montage policier. Il aura pourtant été fait de sévères efforts d’assaisonnement de cette histoire un peu fadasse, un « groupuscule en rupture de ban et s’adonnant à la clandestinité », un « chef incontesté », son « bras droit », ses « lieutenants », des « relations amicales » ménagées dans le village par « pure stratégie ». Mais rien n’y fait les gens croient définitivement et heureusement plus « à ce qu’ils vivent qu’à ce qu’ils voient à la télé ».
Une fois répondu pour chacun à la question de sa participation ou non aux « actes de dégradation » sur les caténaires de la SNCF, reste cet immense gloubi-boulga qu’est l’accusation de « association de malfaiteurs en lien avec une entreprise terroriste ». C’est d’ailleurs le seul chef d’accusation qui pèse sur la plupart des inculpés dont moi-même.
Ce chef d’inculpation repose sur un faisceau d’informations et d’hypothèses disparates, réunies par les services de renseignement, mais que seule une prose policière pour le moins imaginative permet d’articuler entre elles d’une manière aussi unilatérale. Les liens d’amitié, politiques chacun à leur manière, deviennent sans l’ombre d’un doute des affiliations organisationnelles voire hiérarchiques. On fait d’une série de rencontres, de la participation de quelques uns à des manifestations, de la présence de certains autres relevée au cours des mouvements sociaux qui ont émaillé les dernières années, les présages de la raison d’être strictement ‘politique’ (au sens le plus classique et plat du terme) d’un « groupe » identifiable et isolable comme « cellule » (cancéreuse ?). Cela est une contre vérité absolue et détermine un certain nombre de contre-sens vis à vis de ce dont nous avons été diversement porteurs au fil des années.
Le délit « d’association » permet d’englober d’un seul coup l’entièreté de l’existence des personnes visées et tout peut y devenir un élément à charge : lectures, langues parlées, savoir-faire, relations à l’étranger, mobilité, absence de téléphone portable, rupture avec son ‘plan de carrière’ où avec son extraction sociale, vie amoureuse et j’en passe.
L’utilisation de ces outils « antiterroristes » n’est finalement rien d’autre que l’indice de l’agressivité propre à tout pouvoir qui se sait de toutes parts menacé. Il ne s’agit pas tant de s’en indigner. Il s’agit en tout cas de ne pas, ou plus, être dupe de cette opération de police politique. Elle n’est que la tentative, des tenants du pouvoir, de communiquer au « corps social » leur propre paranoïa, qui, elle, n’est peut être pas totalement sans fondement.

On parle beaucoup autour de cette affaire de l’essai intitulé « L’insurrection qui vient » et tout le monde y va de son hypothèse pour dire QUI est derrière cette signature qu’est le « comité invisible ». Cette question n’est intéressante que d’un point de vue strictement policier. Le choix éditorial d’anonymat qui a été fait doit être entendu, à mon avis, non comme une particulière paranoïa des auteurs (même si elle se trouverait aujourd’hui cent fois justifiée) mais par l’attachement à une parole essentiellement collective. Non pas la parole d’un collectif d’auteurs qu’on pourrait dénombrer, mais une parole qui s’est forgée dans les aléas d’un mouvement où la pensée ne saurait plus être attribuée à tel ou tel en tant qu’auteur.
Ce livre suscite beaucoup de désaccords, voire de réprobation y compris parmi nous qui avons pourtant fait l’effort de le lire et le comprendre. Il me semble que c’est l’objet même de l’écriture politique : mettre ce qui demande a être débattu sans délai au centre, le rendre incontournable, quitte à être cru et sans nuance.
Tous ceux qui, par ailleurs, prétendent savoir QUI est l’auteur de ce livre mentent purement et simplement ou prennent leur hypothèse pour la réalité.

Les « lectures » récentes de ce livre, notamment celle de la police et de quelques criminologues de salon posent à beaucoup la question de la « radicalité ». Cette « radicalité » nous est renvoyée à nous comme trait d’identité, voir comme chef d’inculpation qui ne dit pas son nom. Je ne me sens pas particulièrement radical, au sens d’être prêt à accorder les constats, les pensées et les actes (ce que plus personne ne fait malheureusement et depuis longtemps). Par contre la situation est radicale et l’est de plus en plus. Elle détermine des mouvements de radicalisation diffus, qui ne doivent rien à quelque groupuscule que ce soit. Chaque jour dans mon activité d’épicier notamment ou quand je sers au bistrot, ou bien encore quand j’étais en prison, je discute, j’écoute ce qui se dit, se pense, se ressent, et je me sens parfois bien modéré face à la colère qui monte un peu partout. Ce gouvernement a sans doute raison d’avoir peur que la situation sociale lui échappe, mais nous ne servirons pas sa campagne de terreur préventive, car le vent tourne déjà. Il vient de Méditerranée.

Il y aurait encore beaucoup de choses à dire, de doutes à lever, de manipulations à déjouer, mais tout ça ne fait que commencer. Ainsi ma position est en phase avec celle des comités de soutien qui fleurissent un peu partout : abandon des charges de « entreprise terroriste » et « d’association de malfaiteurs », libération immédiate de Julien et Yldune et de tous ceux et celles qui sont incarcérés à ce titre, pour commencer…

Viendra le moment où on devra bien nous rendre des comptes pour le préjudice énorme qu’on nous a fait subir, à nous, à Tarnac, mais aussi pour ce qui n’est qu’une provocation supplémentaire à l’encontre de tout ce qui ne se résigne pas au désastre en cours.

Benjamin, épicier-terroriste

Têtes de l'art de Thibault Balahy - Van Gogh et Artaud le momo publiés dans le numéro 4 d'Ananda

2008-06-06T15:29:00.002+02:00

Au banquet des substances vides par Charles Letellier

2008-05-01T16:23:00.005+02:00

Dessin de Jiho

Je peux dire, sans exagération, que l'agacement dont fait preuve J.B. Grenouille dans le Parfum à l'égard de ses "non-semblables", incapables de détecter dans les odeurs la moindre nuance ou ne serait-ce que la plus petite tonalité, est le même qui m'anime lorsque se trouve sur mon chemin des gens pour croire que la prose émotive que leur petit moi a vomit un soir de manque d'égo a un quelconque intérêt littéraire car elle suppose la même ignorance des mots que celle qui prétend ne rien sentir quand cela est proprement impossible, car cela ne sens jamais rien. Ce n'est pas tant le fait de l'écrire qui est grave mais plutôt l'incroyable impudeur dans laquelle se vautrent ceux qui se disent écrivains aujourd'hui.

Saura-t-on jamais ce que l'écriture requiert de souffrance, de solitude et de dépassement de soi? En aura-t-on jamais conscience en ce 21ième siècle, naissant d'exhibition, prompt à aimer tout ce qui peut rapporter? Une fois de plus, on m'objectera que n'importe quel quidam, le premier venu, a le droit d'écrire – et de publier – les divagations narcissiques de son égo malmené par la dureté de nos sociétés. Peut-être. Mais regardons les exigences que requiert, par exemple, la sculpture du marbre et du bronze, matières nobles entre toutes. Qui oserai s'y frotter sans une solide expérience, rehaussée d'un talent véritable prenant sa source dans les plus profondes racines de l'être et de la vie? Qui? Sûrement pas le premier quidam venu, justement. Mais notre beau monde est parvenu à un tel degré de vulgarité et de médiocrité que les mots semblent pouvoir être utilisés à toutes les sauces sans que cela ne gène personne. Remercions la démocratie qui à défaut de procéder à un magnifique partage de l'intelligence, se gausse et se rassure d'être le vecteur de l'alphabétisation. Qu'on ne se trompe pas sur les véritables qualités que cela sous-entend. L'alphabétisation offre aux gens les outils d'éducation et le moyen d'approfondir leur réflexion sur la vie, la mort, le monde, les hommes etc. Le problème est que la volonté, muse de la curiosité, et outre l'origine sociale, ne s'apprend nulle part ailleurs qu'en soi-même. C'est ainsi que l'on trouve des enfants de pauvres qui, à la lampe torche, se besognent l'âme sur un vieux dictionnaire Larousse élimé et des gosses de riches, incollables sur toute la gamme de portable Nokia mais foutrement incapable de réciter le plus petit bout de poésie ou de soulever la moindre poussière d'intelligence curieuse… C'est un fait que l'on ne peut m'objecter. Je connais des enfants de mineur qui sont allés plus loin dans le Sens et la profondeur du langage que bien des fils de bonnes familles, sans doute trop effrayés à l'idée de se salir l'âme et les mains dans les bas-fonds de l'humain.
Ainsi fleurissent, comme du chiendent, les charlatans et autres faiseurs de littérature qui étouffent de leur nombre croissant et exponentiel les roses rares et sauvages qui parviennent à se hisser jusqu'à maturité. Car l'écriture, telle qu'il m'est donnée de la vivre, exige la même intensité, la même dextérité dans le maniement de la matière verbale que celle de la sculpture du bronze et du marbre. Et, sous le prétexte fumant, qu'il s'agit de l'emploi des mots (dont tout un chacun use à chaque instant) les amateurs pullulent et rivalisent de superficialité qu'ils qualifient, souvent de manière très pompeuse, de "style épuré" ou encore d'amour de la simplicité… Le problème est que leur simplicité parvient rarement à ce degré de profondeur qu'incombe celle-ci lorsqu'elle est utilisée par certains maîtres Zen, Rimbaud ou Satprem. La simplicité et le style épuré des faiseurs ne sont que la sonde qui témoigne du degré que leur pensée parvient à atteindre dans l'océan de l'esprit.

On ne devrait se servir que des matériaux dont on maitrise (ou que l'on tente de maîtriser) la force minérale ou verbale. On ne joue pas avec le feu si l'on a peur de se brûler. Et, pourtant, des mots brûlants, terrifiants, gigantesques sont utilisés tous les jours sous la plume ou dans la bouche de gnomes de l'esprit dont l'ineffable torpeur artistique et intellectuelle ne parvient pas à leur donner le Sens qui est le leur et dont ils se meurent silencieusement d'avoir été lésés. On devrait rendre payant, sur une échelle de souffrance et de sueur, l'utilisation de certain mot.
Pour utiliser le mot "démesuré", vous passerez une semaine sans dormir, ou très peu, en vous gorgeant de forces vins et d'alcools blancs.
Pour "liberté", vous déborderez constamment les règles de la bienséance et de la politesse en insultant votre patron et en affirmant votre constante différence par rapport à tous les troupeaux.
Pour "Amour", vous mettrez quotidiennement votre haine à l'épreuve, en épinglant d'une saillie furieuse la mièvrerie et la médiocrité des sentiments de vos collègues, proches et pseudos-amis.
Pour "rebelle", vous partirez au bout du monde, vérifier si vous pouvez vous passer des petits soucis qui forment habituellement le point névralgique de votre vie intérieure.
Pour "écriture", vous plongerez si loin en vous-même que vous ne pourrez en revenir intact, vous prolongerez l'étendu de votre domaine et de votre curiosité jusqu'en ces galeries souterraines qui forment les fondations de l'esprit humain. Et vous vous y perdrez, Diable, jusqu'à plus soif !

Le problème n'est pas aujourd'hui qu'il y ait trop de livre, le problème réside dans le fait que trop de gens – bien plus de la moitié – s'engage dans le mot et l'utilise sans jamais avoir appris à s'en servir. Il règne comme une incompétence de la phrase, une définitive corruption du vocabulaire, une inertie intolérable du sens. Le travail de l'écrivain aujourd'hui est bel et bien de "lester" de sens les mots afin qu'ils redeviennent naturellement plus difficile à manier, plus lourd de sens, plus profond dans leur capacité à créer le monde en le décrivant. Si la tâche peut apparaître comme désuète à bien des gens, artistes ou écrivains, elle n'en reste pas moins le point central de toute écriture viscérale, de toute écriture qui se veut traduction verbale des secousses du corps à l'intelligence de l'esprit. Je ne vois pas la nécessité d'une quelconque autre écriture. Cela doit être une recherche absolue, sans demi-mesure ni faux-fuyant. Le fait que chacun puisse l'accomplir est une vérité, le fait que chacun dut trouver en lui-même la curiosité et la force de dépassement en est une autre et le fait que personne ne puisse rien faire pour personne là-dedans est la dernière et sûrement la plus dure des vérités. On ne peut aider ou forcer quelqu'un contre son gré, il faut qu'il y ait une impulsion de l'intérieur (qui pourra éventuellement être provoquée de l'extérieur), sans quoi, c'est peine perdue. Cela devrait devenir le but de l'homme que ce dépassement constant, cette recherche intégrale. Quand la plupart perdent un temps précieux en divertissement et mascarade au lieu de s'atteler à la tâche, ô combien dure et ingrate, qui consiste à descendre en soi pour y découvrir ce qui s'y passe, pour y tenter l'aventure ultime de la connaissance et du savoir, on devrait s'étonner, dés lors, de la quantité de livre qui encombre les étalages putassiers des libraires proxos. L'écriture ne réside pas dans l'élite ni dans la classe, c'est une discipline qui nécessite sacrifice et courage, qui promet des immenses creux dans la mer intérieure, qui inclut une transformation fondamentale de l'être de celui qui la manipule à l'extrême. Ce n'est pas une coquetterie de l'esprit ou de l'ego, encore moins une flatulence en souffrance qui consiste à étaler sans vergogne des émois plus ou moins connus. L'acte d'écrire se fait dans le double maniement des mots et de leur sens ; de leur sonorité et de leur signification ; de leur vibration et de la possibilité de métamorphose qu'ils injectent dans la vie.

Et cela à tous les niveaux de leur utilisation, j'en veux pour exemple les styles de Satprem et de Marcel Moreau, qui sont aux antipodes l'un de l'autre. Le premier n'utilisant qu'une armature "simple" dans la formation de sa pensée, douce dans toute la violence qu'elle sous-entend, c'est-à-dire antilittéraire au sens des canons de Saint-Germain-des-Prés tandis que le deuxième, à l'extrême opposé, plonge dans les affres d'une langue épuisée en lui donnant la forme de torsade tout en tressaillement, saccadée au plus haut point du sens. Trop profond en l'occurrence pour plaire à la clique susmentionnée. On comprend qu'aucune règle ne puisse être valide en cette matière. Une chose, pourtant, est commune à tous ceux qui écrivent véritablement : c'est cette capacité inouïe à explorer le monde intérieur et à le transfigurer en fulgurance de beauté, sachant se réinsérer et se revendiquer de la longue filiation des chercheurs de vie, à travers les âges. Et qu'on ne me dise pas que nous sommes arrivés à un bout, une fin ou quoique se soit d'autre ! Cela ne fait que commencer ! Le vrai combat qui mène à l'incarnation ne fait que commencer ! Nous ne sommes qu'au début d'une transvaluation des valeurs qui mènera le genre humain de force, là où il aurait pu, depuis longtemps, se rendre de plein gré, de toute la puissance de sa conscience. Et l'écriture, l'emploi des mots dans le rythme de la vie, les réévaluations de leur sens, leur vibration primordiale dans le corps de l'homme, sont les travaux de première nécessité à entreprendre pour forcer la conscience à prendre une nouvelle direction. Il est certain qu'à la lumière de ces exigences, le flot des écrivaillons devraient se réduire de manière drastique. Pourtant, il n'en est rien et, pire, leur Nombre ne cesse d'augmenter… Ils ne sont d'ailleurs, pas grand-chose d'autre que ça, un nombre. Alors cherchez l'erreur, mes bons amis, cherchez-là bien car elle découle directement de votre discernement à ne pas cautionner une médiocrité toujours plus présentée comme, je l'ai dit, une simplicité salutaire face à l'outrecuidance élitiste des puristes de la langue et de l'idée. Foutre! J'ai suffisamment de respect pour mon intelligence et mes capacités de dépassement pour ne pas rallier l'infâme cohorte gargouillant des brebis qui courent après le dernier livre "qu'il faut avoir lu"...

EDITO - NUMERO 5 - CORPUS par Charles Letellier

2008-04-30T20:58:00.009+02:00

Chers amis lecteurs,

Veuillez trouver ici l'édito du cinquième numéro d'Ananda qui comme d'habitude tarde à voir le jour mais qui, immanquablement, se contruit et sera relié dans les plus bref délais. Nous travaillons également à d'autres projets tels qu'un abécédaire, une collection de nouvelles etc. qui seront dehors en moins de temps qu'il n'en faut à un imprimeur pour imprimer une page recto-verso... C'est-à-dire, peu de temps, n'est-ce pas?

Je vous laisse avec l'édito et attends toujours l'irresistible flux de vos commentaires aiguisés...

C.L.

* * *

Lors d'un voyage dans une des dernières contrées sauvage d'Europe occidentale, par -19°C, j'en vins à essayer de me figurer le corps. Le corps dans sa capacité de dépassement, d'outre- surpassement, le corps d'une certaine grande santé comme disait l'autre. -19° C, un sacré déluge de pluie glacée, une pente brute recouverte de glace et ce corps, tenace et résistant, qui malgré la minceur des vêtements qu'il porte, n'en développe pas moins une chaleur incroyablement élevée. Des images de volcans sous-marins en éruption dans les eaux glacées des grands fonds se rappelèrent à mon esprit. Qu'en est-il du corps, pensais-je, le front dégoulinant de neige fondue et de transpiration en même temps? Qu'en est-il du corps à mesure que ses mécanismes charnels tendent tous vers le paroxysme?
Tout se passe comme si l'ensemble de la pensée actuelle s'évertuait à vouloir le tamiser, à lui soustraire ses effrayantes capacités de démiurge de l'humain. Effrayantes pour les tenants de son affaissement et pour les théoriciens de l'esprit pur qui se complaisent à le limiter à ses plus strictes obédiences : nourriture, sommeil, excréments, voire, pour les plus fins (devrai-je dire les plus minces?) d'une once de désir hédoniste où la part instinctive est recouverte de strates d'intellect toujours plus épaisses qui sont autant de catafalques la séparant du savoir direct, qui est celui du corps.
Le corps ne serait donc que ça, une usine à caractère bio-embarquée de retraitement de l'ordure individuelle, une engeance organique si peu estimée – puisqu'elle génère de l'ordure – qu'elle ne semble pas digne de ce que les savoirs intellectuels échouent immanquablement à incarner depuis des lustres. Le Savoir du corps est autre et il n'est guère décoré comme peuvent l'être les savoirs de l'esprit. Il est d'une nature brute, forcément cruelle puisque foncièrement impolie, il s'active sur d'autres fréquences que celles utilisées dans les milieux intellectuels de Paris et d'ailleurs, notamment ceux qui se disent détenteur de la nouvelle Vérité Officielle. Sans doute un problème de langage, n'est-ce pas?
On croit s'en libérer, du corps, en le rendant systématiquement invisible dans ses expressions premières : transpiration, pilosité, borborygmes variés, dégradations diverses etc. On célèbre le corps parfait des porteurs de slibard aux initiales en K, on en fait la vitrine en gonflette d'un bien-être repu de moisissures et de mensonges, rongé de l'intérieur par le manque fondamental de sens et d'énergie. On l'exhorte au mutisme de ses instincts viscéraux et, une fois de plus, on consomme comme une victoire la domination morbide que la Raison et l'Esprit font peser sur la Matière.
Après des siècles de médisance et de soupçons chrétiens, voici qu'avance à grand pas l'idéologie de l'aseptisation totale, du dédain intellectuel et du mépris spirituel pour tout ce qui touche de près ou de loin au corps. Il va de soi que l'humanité ne pourra réellement évoluer qu'avec la volonté farouche de développer une conscience absolue du corps, qu'en y versant une vie spirituelle et mentale si intense et si profondément vraie que ce dernier n'aura plus d'autre choix que d'exploser les petits gonds rouillés où la nouvelle et toujours bonne société nous dit qu'il doit se cantonner, ou de pourrir éternellement jusqu'à la mort, encore et toujours.
A l'aurore du CORPUS, chers lecteurs, je vous souhaite la bienvenue dans ce cinquième numéro d'Ananda qui fête ses deux ans.

Et que tombe la Raison...

2008-02-08T12:16:00.002+01:00

Préambule

Voici un texte relativement récent de Morin. J'ai pris la peine de le taper et de le mettre en ligne pour une raison particulière: c'est un texte qui s'attaque (avec une certaine pondération mais cela n'enlève rien à sa force de vision) à la Raison, celle, héritée des Lumières, et dont les déviances mettent actuellement la planète à feu et à sang.
Et quelle joie de trouver, enfin!, un penseur contemporain dont le regard dépasse les ridicules et minuscules luttes partisanes pour aller se poser au coeur d'un système planétaire qui nous menace toujours plus et toujours plus profondément. Il est évident que c'est une démarche qui n'est guère plus pratiquée par l'ensemble des plumitifs autoproclamés têtes pensantes de l'époque alors qu'ils n'en seront bientôt plus que les têtes pendantes...
Voici donc ce court texte dont j'ai changé le titre pour l'occasion. Pour ceux qui n'en n'auraient pas assez et voudraient continuer à se gorger de fort contenant verbal jusqu'à s'en faire péter la Raison précisemment, je conseille l'ensemble de l'oeuvre de Marcel Moreau, particulièrement, Moral des épicentres, Corpus scripti ou, tout récemment, une Philosophie à coup de rein, tous chez Denoël.
A bientôt, sur les terres d'ANANDA et de Vers de Rage...

" […] Tout ceci nous conduit à l'idée qu'il faut dépasser les Lumières. Il nous faut chercher l'au-delà des Lumières. Quand je dis "dépasser", je l'entends au sens hégélien de aufheben, qui veut dire intégrer ce qui est dépassé, intégrer ce qu'il y a de valide dans les Lumières mais avec quelque chose d'autre. Qu'est-ce que c'est que c'est au-delà des Lumières? Cela signifie tout d'abord qu'il faut réexaminer la raison, il faut dépasser la rationalité abstraite, le primat du calcul et le primat de la logique abstraite. Il faut se débarrasser de la raison provincialisée. Il faut prendre conscience des maladies de la raison. Il faut dépasser la raison instrumentale dont parle Adorno, qui est au service des pires entreprises de meurtre. Il faut même dépasser l'idée de raison pure car il n'y a pas de raison pure, il n'y a pas de rationalité sans affectivité. Il faut une dialogique entre rationalité et affectivité, une raison métissée par l'affectivité, une rationalité ouverte. Il faut donner force à ce courant minoritaire dans ce monde occidental ou européen, celui de la rationalité autocritique, qui de Montaigne à Lévi-Strauss, reconnaît ses propres limites et comporte l'autocritique de l'Occident. Autrement dit, il nous faut une rationalité complexe qui affronte les contradictions et l'incertitude sans les noyer ou les désintégrer. Ce qui signifie, une révolution épistémologique, une révolution dans la connaissance. Il nous faut essayer de répudier l'intelligence aveugle qui ne voit que des fragments séparés, qui est incapable de relier les parties et le tout, l'élément et son contexte, qui est incapable de concevoir l'ère planétaire et de saisir le problème écologique. On peut dire que la tragédie écologique qui a commencé est la première catastrophe planétaire provoquée par la carence fondamentale de notre mode de connaissances et par la méconnaissance que comporte ce mode de connaissances. C'est donc l'effondrement de la conception lumineuse de rationalité (c'est-à-dire celle qui apporte une lumière éblouissante et dissipe les ombres avec des idées claires et distinctes, avec la logique du déterminisme) qui, par elle-même, ignore le désordre et le hasard. Il nous faut concevoir une réalité complexe, faite de cocktail toujours changeant d'ordre, de désordre et d'organisation. Il faut savoir qu'il y a un principe d'organisation mais aussi de désorganisation dans l'univers avec le deuxième principe de thermodynamique. Il faut comprendre que l'univers est complexe et comportera toujours pour notre esprit incertitude et contradiction. Il faut comprendre qu'elle "est obscure la source même d'où naît notre lumière", comme disait Jean de la Croix. Il faut comprendre que c'est l'imprévisible et l'improbable qui arrivent très souvent. Il faut remplacer le progrès déterministe, le progrès nécessaire dans tout, c'est-à-dire dans la conception de la vie, la conception de l'histoire, la conception de l'univers. […] Il faut abandonner l'idée abstraite de l'humain qui se trouve dans l'humanisme. Idée abstraite parce qu'on réduit l'humain à Homo sapiens, à homofaber, à homo economicus. L'être humain est aussi sapiens et démens, faber et mythologicus, economicus, et ludens, prosaïque et poétique, naturel et métanaturel. Il faut savoir que l'universalisme est devenu concret dans la concrétisation de l'ère planétaire où l'on peut découvrir que tous les humains ont non seulement une communauté d'origine, une communauté de nature à travers leurs diversités, mais aussi une communauté de destin. Alors l'humanisme abstrait peut devenir concret.
Le progrès humain dépend aussi de la conscience humaine. Le progrès acquis doit sans cesse se régénérer. La possibilité de progrès se trouve dans ce que Marx appelait "l'homme générique", dans les potentialités inhibées par nos sociétés, par la spécialisation, par la division du travail, par la sclérose… Cette idée que l'on trouve chez Rousseau, est extrêmement importante chez Marx. Dans nos sociétés, seuls les poètes, les artistes et les inventeurs – en tant qu'êtres déviants – sont capables d'être créateurs et de générer quelque chose. Alors, se dessine une possibilité d'aller au-delà des Lumières, en les intégrant.
[…] S'il y a une société-monde, elle sera le produit d'une métamorphose car ce sera une société de type nouveau et non pas une reproduction gigantesque de nos Etats nationaux actuels. Ceci est sans doute improbable mais toute ma vie j'ai espéré dans l'improbable et parfois mon espoir s'est trouvé exaucé. Notre espérance est le flambeau dans la nuit: il n'y a pas de lumière éblouissante, il n'y a que des flambeaux dans la nuit. "

© Edgar Morin.
Extrait du texte Au-delà des Lumières (Le partage des connaissances, 2005)
In Vers l'abîme?, L'Herne, nov. 2007.

AVIS à la population!

2008-01-04T12:55:00.001+01:00

Le prochain numéro d'ANANDA est lancé.

Son thème : CORPUS.

Le corps d'aujourd'hui, affaissé et distordu entre les mièvres revendications d'une asseptisation progressive et la nécessité d'ouvrir ce dernier aux saveurs fulgurantes qui forment tout autant qu'elles déforment ses infinies possibilités.

A tous ceux qui s'égarent subrepticement sur ce blog et qui ont la plume qui s'échauffe à la pensée d'écrire le CORPS, j'attends vos textes avec une impatience curieuse...

Extraits Oyé oyé!

2007-12-18T00:45:00.000+01:00

Il y a maintenant des extraits de textes du dernier numéro d'Ananda ainsi qu'une (vieille) vidéo sur une des soirées que nous avons organisé cette année. Allez donc faire un tour du côté de la bande de droite (non, je ne parlais pas de celle actuellement au pouvoir, bougre!).

EDITO

2007-12-16T19:48:00.000+01:00

La Saccadanse du Rythme

Ce numéro s'annonce spécial car nous n'avons pu tomber d'accord sur aucun des points qui nous intéressaient. Pourtant, nous ne sommes jamais parvenus à nous contredire. La parole a été libre, brute, réfléchie, avec autant de paradoxe que la vérité.
Sans cadeau aucun, sans coups de littérature-réalité, nous avons écrit ces textes de fortes natures en allant de l'avant. Et la seule chose qui nous reliait, sûrement, dans cette instinctivité, était la conscience de vivre une époque impitoyable et unique en son genre. Dénuée de rythme, en surplus de cadence! Peut-être, mais de l'avant quoi qu'il advienne…

Il y a une beauté sauvage qui nous échappe dans le devenir technologique de l'humanité. Et au-delà de la phrase, un quotidien qui regorge d'abrupts bonheurs et d'incertitudes.

Cette furie,
A l'aune…

De l'agitation vaine et inutile d'un monde d'insensés qui peut bien courir à sa perte au mouvement capable de sortir l'homme du cercle insensé, justement, où l'agitation de bocal et l'indignation de salon règnent sans partage, à quoi vibre-t-elle, cette chose qui nous anime?
A la Saccadanse du Rythme ? A la Joie! A la Colère! Au bonheur! A la souffrance! Pas assez! Plus! Encore! Pourquoi! De l'avant! Et que sais-je!

Cher lecteur, je t'invite à visiter le sacré monument de la vie.
Et à t'y installer, Diable!

C.L.
novembre 2007

La saccadanse du rythme par Charles Letellier

2007-12-16T19:46:00.001+01:00

A l'origine n'était pas le Verbe, moins encore l'Emotion. A l'origine était le Rythme. La formidable aventure qui mena la première des amibes jusqu'à l'explosion des savoirs et la maîtrise effrénée et inconsciente de la technique, fut incitée presque directement par un rythme primordial, responsable des poussées et des fulgurances dont les humains ont décliné bien des terminaisons depuis la nuit des temps.
A l'origine était le Rythme, saccadé, de la vie qui s'accroche, improbable, en sursis. Pulsion irraisonnable de la montée en puissance d'une complexité proche de l'infinie, le Rythme dansait sur les corniches de volcans en explosion, en éructant les tressaillements du vivant.

La Saccadanse du rythme propulse le corps dans un état proche de l'extase. Les mesures sont frappées de l'intérieur. Sans faire attention, l'origine en prend pour son grade et se trouve dépassée par cela même qu'elle a engendré. Quand si peu de choses sont encore dignes de subir l'ire du Verbe, si peu parce que beaucoup suscitent avant tout mépris et indifférence, une chose nécessite toute la concentration de la colère et de ses lieutenants. Dans une époque où les corps s'affalent et s'essoufflent, se perdent dans les affres neutres de la mélancolie et d'une certaine amnésie des savoirs primordiaux, les rythmes du corps doivent être utilisés contre cet affaissement même. Ils doivent procéder du même redressement que celui qui pousse l'esclave à se lever.

Leur principal ennemi est aussi leur meilleur atout. Et c'est contre le corps lui-même, qui est le plus terrible de nos asservissements, mais aussi contre ses réactions les plus oiseuses et laxistes, contre sa terrible facilité à ne plus s'appartenir que la lutte est à mener. Mais si c'est d'une lutte dont il s'agit, lutte du corps contre le corps, on aura aussi compris que jamais celle-là ne pourra s'accomplir sans celui-ci, c'est-à-dire par le travail d'un esprit dont la réflexion serait coupée d'un certain matérialisme. Le corps est en même temps le problème et la solution.

[…]

Je dis qu'il faut mettre la même rage curieuse, la même furieuse folie de découvrir dans le corps que celle qui inspira les hommes pour aller à la conquête de la Terre. Je vois l'écrivain d'aujourd'hui et, de manière générale, les artistes comme des êtres devant faire preuve des mêmes audaces et du même courage qu'un Magellan de la conscience ou qu'un Marco Polo de la connaissance infatigable découvreur de ces Terra Interioras, certainement plus vastes que celles dites incognitas…

Si la vérité de l'être, qui est bien le but le plus haut pour ces chercheurs dont je parle (chercheurs qui peuvent se trouver à toutes les couches de la société), peut être conquise, elle ne le pourra que par celui qui mettra et son esprit et son corps dans la tourmente de la colère qui refuse. En affirmant un "Non!" ferme, catégorique et joyeux à la sottise sans fin des hommes, à la médiocrité de système et aux parcelles de vérité qu'on nous présente comme entières et parfaites, le rythme est amorcé qui mène au ravalement intérieur de la vie et, par là, au changement de conscience car, alors, la colère devient une force subjuguant le mensonge, incroyablement puissante dans sa capacité à faire apparaître les vérités enfouies. Elle devient le prédateur affamé qui traque, jusqu'en des lieux qui en sont apparemment exempts, la fausseté et l'hypocrisie. Elle est une partie de l'instinct de refus suprême qui remet sans cesse sur l'ouvrage ce qu'on l'avait incité à accepter tel quel. Elle est le Soupçon en forage, dans sa qualité à œuvrer vers le bas. Sa contrepartie réside dans l'affirmation constante de l'intuition de la vie appuyée sur l'expérience quotidienne du dépassement de soi. La colère rehausse le sentiment moyen, l'émotion et l'idée moyenne au rang de sentiment sulfureux, d'émotion démesurée et d'idée subversive. Elle projette l'image de l'homme après l'homme qui sera totalement exempt de colère car accompli, un et unique. En ce sens, la colère n'est qu'un événement passager pouvant mener à l'accomplissement de l'unité de l'homme. C'est évidemment une des voies possibles parmi l'infinité de celle qui s'offre à nous. Il n'y a de vérité que dans notre propre vérité et ce qui vaut pour moi n'a pas forcément valeur chez l'autre. Certain s'y reconnaîtront, d'autres non. L'esprit de ce texte n'est pas de convaincre mais bien de montrer qu'une certaine démarche, poussée à l'extrême et réfléchie, peut provoquer plus de Sens et inciter à plus de changements que bien des livres et des psychanalyses…

La fureur pour rien par Lionel Blot

2007-12-16T19:39:00.000+01:00

Zèbre-Fou me retient par la manche. Je reconnais l'écriture sur l'enveloppe, aucun doute, c'est elle mais Zèbre-Fou insiste, il m'assure que je fais fausse route, que la question est à la colère, pas à l'indignation, que je confonds tout en somme. Ah ! C'est qu'il connaît ses classiques, Zèbre-Fou ! Il sait qu'avant de signer Zarathoustra toute sa correspondance, le Crucifié de Sils-Maria diagnostiquait que personne ne ment plus qu'un homme indigné, un croisé qui brandit l'étendard de la conscience morale universelle. Sa colère, à Zèbre-Fou, il faut que je l'imagine, est d'un autre ordre, c'est une herbe ensemencée dans les viscères, une vibration courant le long de l'épine dorsale, un appétit de vie qui se vit à l'étroit sous son costume de chair et exulte de déborder sur le monde. Sa colère est donc une joie, et cette joie, c'est dans la colère qu'elle s'exprime, parce qu'elle languit au bal des dépressifs, elle s'impatiente au spectacle de la passivité et de la résignation institutionnalisées.

Mais la lettre est là, elle languit à son tour de ne pouvoir être lue, elle voudrait être bue comme est bu ce Chianti que Zèbre-Fou entame. Il a bon goût, mon rédac'chef, mais sa colère est encore assistée, elle est tributaire d'un mouvement exogène, elle n'a pas le front assez haut pour surplomber la scène. Tu peux m'écrire quinze mille signes sur la Colère, me demande Zèbre-Fou. - Sur ce qu'il te plaira, mon ami, mais je vais bien, tu sais, les hommes ne sont guère plus venimeux que des moucherons, il y a longtemps qu’ils ne piquent plus. D'ailleurs le monde s'est dépeuplé, plus personne n'y habite sauf moi, et cette femme à la lettre qui dit viens à mon enveloppe. Parfois on y croise quelque fantôme qui fredonne un air gai, ou un couple de spectres qu'on peut regarder danser. Mais tu t'énerves, Zèbre-Fou, ressers-toi un verre, assieds-toi, il n'y a pas de quoi s'emporter. Tu dis qu'il y a des massacres, des suicides, du ressentiment qui germe un peu partout ? Ah bon, vraiment ? Et puis la misère, l’industrie pornographique, la marchandisation des hommes, les sectes, la laïcité en soutane, la clergie en étalage ? Ce n'est pas tout ? Les infortunes de la vertu, la prospérité du vice ? Quoi, relire Voltaire de toute urgence ? Tu plaisantes. Tu plaides pour un retournement de l'Histoire ? Le point de suture en plein dix-huitième siècle ? On en est donc arrivé là, mais non, c'est impossible, laisse-moi, Zèbre-Fou, je te rends ta colère, tiens, voilà, je retourne en orbite, le monde n'existe pas puisque je n'y pense pas.

A suivre dans le numéro 4...

A fleur de sang par David Falkowicz

2007-12-16T18:52:00.000+01:00

I – Rompez ! Mordez ! Brutalisez !
Gare à vous !
Obéissez ! Partez !
De toutes les déclinaisons du sang
Les entrailles s’ouvrent à grandes enjambées
Se heurtent aux poussières
Des répétitions mécaniques
Voici venir le temps de la corruption
Du grand abêtissement
Le moment de faire éclater les bons sentiments
Les servitudes jouissives
Le corps regimbe ! La poitrine se comprime !
Les nerfs se passionnent se fixent se durcissent !
Le sang accélère sa cadence !
Génie de ces projets bien huilés
Avec toute la bonne conscience que cela implique
Paresseux ! Chiens ! Travailleurs !
Ne bronchez pas ! Idolâtrez ! Chargez !
Le revolver en salves d’artilleries
Enchaîne des concerts de balles
Les trahisons s’amorcent
Les dédains se soulèvent
Et les troupes affamées
Faites de métal et de nerf
Avancent sans passion
D’un bloc
Le fusil en extension du bras
Le geste meurtrier en réclame
Les frustrations du corps oppressé
Les tendons d’une chair noire aux regards bleutés
Une colère obstinée mais fausse
Brûlure de la solitude
Désaveu du terrible
Charge et décharge d’une angoisse
De terre et de cuivre
Balayez toute cette mollesse !
Ces politesses glaçantes !
Les médiocrités sont à contourner
Le dos se redresse
La main dangereuse
Saigne dans ses combats les plus exigeants
La mémoire est catapulte
Qui se laisse blesser par la vie courante...

A suivre ICI...

Presse

2007-11-13T19:07:00.001+01:00

A noter la demi-page dont a bénéficié ANANDA dans le numéro de Juillet d'Écrire Magazine qui consacrait un dossier aux revues de créations littéraires. Malheureusement, il n'existe pas de site pour consulter l'ensemble des articles.

Pour quelques obscures raisons, la couverture est sortie en bleu foncé... Mystère!

Si cela vous intéresse, voici l'adresse à laquelle vous pouvez vous abonnez:

Éditions Écrire Aujourd'hui

Écrire magazine
Maison de l'Ecriture,

B.P. 90033 49071 Beaucouzé

Couverture du numéro 4 d'ANANDA

2007-11-13T18:38:00.001+01:00

Chers amis, veuillez trouver ci-dessus la couverture du prochain numéro d'Ananda qui sera disponible courant décembre 2007.

C'est beau, non?

Pictos Anandien. (Numéro 3).

2007-11-09T17:58:00.000+01:00

Ci-contre quelques images de
Guillaume Farges,
le grand metteur en page.

En attendant le prochain numéro courant décembre.

Annonce !

2007-10-23T17:06:00.000+02:00

Du 6 novembre au 8 décembre 2007

au théâtre LE PROSCENIUM

170, rue de Charonne 75011

Réservations : 01. 40. 09. 77. 19.

D'après le roman de Mohammed Dib
Compagnie: C pas D…ailleurs.
Mise en scène: Ezzedine Sassi.

"Nous partîmes donc d'Horeb et marchâmes, par tout ce grand et terrible désert…"

Deux "êtres" en plein désert et une longue traversée. Non, ils semblent perdus, mais ne le sont pas… Ils sont sur la route qui chemine, à la recherche de soi, de l'autre, des atlal, d'un désert, d'un orient comme "mythaphore", d'un tout, d'un rien… A travers l'"instemps", et à la croisée des temps, d'ici, d'ailleurs, et tapis aux faubourgs, sans détour et au plus profond des âmes. "Personne ne tue personne, personne ne tuera plus personne" ne cessera de répéter Hagg-Bar à son cadet, et compagnon de fortune, Siklist.

Du plus absurde au plus censé, du plus sérieux au plus banal, du plus païen à la plus haute considération spirituelle, avec ou sans… engagement. Cela dépend. Angle de vue, faut faire avec le "comme si", et gloire au comme si … le reste n'est que foudroyante symphonie "A"Dib…ienne", tissant la langue et le langage, et génie de "nommer" l'innommable, le "Donner"… : pour nous, compagnie, gens de passage sur planches, nomades et pas sages encore, mais toujours en route, c'est plutôt vivre et tout donner sur scène, cette traversée, ce songe, cette plume, ces pas, ce nous… ce voyage, ce défit. Et cela suffit à lui-même. Suffit. Mais que si, et que vous le voudriez ou pas, en franchissant la porte "de sortie" (qui sera la porte d'entrée), mille pistes, mille incompréhensions, mille gênes, mille oasis s'ouvrent d'un coups à vous, s'imposent et viennent vous emboîter le pas, pour un autre voyage: sachez que c'est le votre. Et pour vous accompagner tout en se lavant les mains, en tant que compagnie de ce qui ne nous regarde pas, nous vous psalmodions: A pour alif(e). L pour lam(e), M pour mim(e) Aliflammim , ALM, et… et laissez, prenez des plumes, une myriade de plume.

Que jaunissent encore certain "livres jaunes" l'éclat doré des grains de sable n'a cure, et que ternissent également toutes les autres couleurs si elles ne sont que…les humains resteront, marcheront toujours.

EZZEDINE SASSI

Ebullitions - Part 6 - Epilogue temporaire - Par Charles Letellier

2007-09-29T10:40:00.000+02:00

Une voix s’éleva dans la pièce que Joseph ne reconnu pas tout de suite. Après quelques instants, il identifia sa voix, cassée et distordue. L’intonation ne laissait effectivement aucune place aux détractions bouffonnes.
« Mais qu’est-ce que tu racontes bordel ?! Tu vois pas que t’es ridicule ? Tu parles de quoi ? Tu veux me faire croire que t’es yogi, ma cocotte ? Tu te fous de ma gueule ? Tu veux que je t’en mette une ? À une autre époque, on t’aurait torturé pour avoir sorti de telles inepties, tu n’aurais eu aucun droit parce qu’aucun mérite ! Tu aurais risqué la torture pour faute de mot ! Tu veux être comédienne ? Sais-tu pourquoi au moins ? – Euh ben oui, j’aime bien jouer… fit une voix apeurée et timide – T’aimes bien jouer !? Ahaa ! Mais ça suffit pas ça ! Petite gonzesse ! T’aimes bien jouer ?! Mais moi aussi j’aime bien jouer ! Tu veux jouer avec moi ? Avec tes tripes, j’vais me faire un joli petit collier ! Tu vas voir ! Semenoff, donne-moi un couteau ! Donne-moi un bout de ton intestin ! Aaaarrrggghhhh ! Vas-y un peu de générosité merde ! Tu m’entends ?! La philosophie indienne ?! Mais malheureusement pour toi, tu n’y connais rien !! Et moi, qui ai lu, qui lis, qui ai même fait des traversées, moi, j’en parle même pas ! Tu comprends ?! Trop subtil pour en parler comme d’un maudit paquet de pâte ! Et toi, tu prétends nous l’apprendre à moi et à mon pote ? T’es rien, tu m’entends ?! T’es tellement pleine de fausses manières, de faux airs, de fausses intelligences, de faux, de faux, de faux ! Toujours la même chose ! Tu es fausse de la tête au pied ! Creuse et incertaine ! Floue ! Tu es floue ! Même tes mensonges ne sont pas véritables ! Et tu veux jouer ? Tu te prétends Yogi ? Tu fais de la lévitation ? Mais tu veux que je te mette un claque, ma pauvre petite ? Allé, rentre chez ta mère immédiatement et arrête de faire mu-muse dans la cour des vrais. Muse de mes deux ! Tu es médiocre, inexorablement médiocre, éperdument médiocre, fondamentalement médiocre et tu veux jouer dans la cour de l’art, tu veux jouer ? Tu veux que je te baise ? Là tout de suite si tu veux ? Si t’oses ? Viens, j’vais te faire répéter, moi ! Tu veux jouer ? Mais qu’est-ce que tu veux jouer ? Ton petit air sirupeux de yogi et de philosophie indienne, ton amour de l’humanité et ta haine du cancer et de la pauvreté, ton bien-être et ton putain de végétarisme morbide ? T’es venu jusqu’ici pour ça ? Pour nous dire ça ? Pour nous montrer ça ? Mais diable !! Hors de ma vue ! Va rejoindre tes petits copains pseudo-artistes et pro-conformables et laisse nous jouer le rôle des Véritables-cruels… Va ! Pointes-nous du doigt tout haut! Et n'oublie pas de ramper tout bas quand tu nous aperçois crever la dalle sur le pavé ! Fais ton boulot de Sainte-Médiocre ! Mais ne prie pas pour moi, hein !, bigote aussi suffisante qu’insuffisante ! En attendant, prouve-moi ton talent en lévitant ton cul jusqu’à la porte et de là, jusqu’à la rue ! »
La bande s’arrêta alors qu’on entendait déjà du verre se cassait et une bousculade.
- Bon. Je te passe les détails. Et là, tu te rassois, te sert un verre – forcément ça assèche de parler autant d’un coup – et tu te mets à rire en continuant de pester contre la pauvre fille qui, du coup, s’est barré illico, croyant bien que sa dernière heure avait sonné. Je crois qu’elle a vraiment cru que tu allais mettre tes menaces à exécution …
Il l’observa pour trouver dans ses yeux l’infirmation morale à sa dernière remarque. Il ne l’a trouva pas et sourit de ses dents aussi blanches que possibles.
- T’es terrible à la fin…
- C’est pour ça qu’il est venu te voir le mec d’à-côté ?
- Bien sûr ! et toi tu te pointes la bouche en cœur aujourd’hui en me disant que tu te rappelles de rien !

Ebullitions - Part 5 - L'antre de Semenoff - Par Charles Letellier

2007-08-31T09:58:00.000+02:00

Arrivant au cinquième, il fut interrompu par une voix grave et coupante : « Ok ! Maintenant, tu retournes chez toi ronronner bien gentiment, va vivre ta petite paix en charentaises et laisse-moi faire ma guerre ! Et surtout, t’oublies pas de caresser le chat, hein, tu m’entends !? T’oublie pas !? Voilà c’est ça, à bientôt… »
Lorsque Joseph mit le pied sur le palier, il tomba nez à nez avec deux globes oculaires qui firent naître en lui un profond sentiment d’angoisse. Il se trouvait nez-à-nez avec un avatar de Klaus Kinski. La perspective ne le réjouissait guère à vrai dire. Il esquissa un geste de recul qui le précipita dans l’escalier. « Wooh… ! » fit-il, s’accrochant à la rambarde qui se courba sous son poids. Il eut juste le temps d’imaginer le contact brutal de sa nuque avec les marches en contrebas et d’apercevoir une silhouette frêle disparaître précipitamment derrière une porte aux multiples serrures. Il eût juste le temps de penser : « Qu’est-ce qu’il cache pour avoir tant de serrures ? » puis sentit qu’on l’agrippait fermement par l’épaule.
- Qu’est-ce que tu fous, putain ?! lui dit Semenoff
- Dobrae outra, vieux frère…
- Ouais, ouais… Aller rentre… Je vais t’expliquer, répondit-il en martyrisant le plancher de ses 99 Kilos.
Joseph pénétra dans l’appartement de l’autre. Celui-ci très sombre avait l’allure d’un antre, du moins l’idée que l’on pouvait s’en faire. Les odeurs y étaient très fortes : celle du foutre prenait les narines pour un con et venait s’y plonger avec une impudence impudique ; celle de la transpiration se mêlait déjà avec l’odeur de ses aisselles et, derrière ces deux dominantes, le souvenir d’un graillon collant avait du mal à se faire oublier. Il régnait une atmosphère dense, écœurante, sourde. Les sens travaillaient à plein régime, s’arcs-boutants sur de vieilles réminiscences de parfums féminins. Quelques bouteilles vides jonchaient le sol, négligées, vidées de l’ivresse qu’elles avaient recélée. Joseph, désœuvré, tapa l’une d’entre elle de son pied.
La lumière du soleil, par un trou pratiqué au milieu du volet fermé, matérialisait des millions de particules poussiéreuses. En passant près de la chambre, Joseph entrevit le lit dépouillé, les draps fixés dans l’immobilité de leur moiteur moisie…
Il dit à Semenoff : « Comment peux-tu vivre dans un cloaque pareil ? » L’autre mit son masque-Kinski, une folie singulière scintillant au fond de ses yeux vitreux de la Vodka qu’il ingurgitait en esthète, avec une foie à toute épreuve. Joseph n’insista pas.
Le silence se fit entendre, perméable. Ils arrivaient dans la pièce principale, celle où tout se passait. Elle rappelait d’ailleurs un théâtre avec ses trois mètres de plafond et ses draperies épaisses et brillantes recouvrant les murs. L’odeur changea, elle aussi. L’atmosphère devint plus saine, plus tamisée. Joseph vit les pipes et les petits plateaux en argent recouvert d’une substance brune et malléable. « Opium » lui dit son instinct. Le velours rouge du divan était parsemé de petites tâches noires, cratères terrestres des innombrables résidus de Haschisch tombés des cônes allumés comme autant de comètes sporadiques. Cela sentait l’Asie, à présent. L’endroit ressemblait aux fumeries déliquescentes des anciennes colonies. Il pensa à Delacroix, à Ingres, à leurs orgies de bazar et oublia la saleté des autres pièces.
- Je ne te connaissais pas cet amour pour les opiacés…
- Tu ne devrais pas être là. Qu’est-ce que tu veux ? Tu viens d’où comme ça ? Assis toi. Vodka ? Whisky ? Eau-de-vie ?
- Non, du vin plutôt, si tu en as.
- Regarde, derrière toi, par terre.
En se tournant, Joseph trouva une bouteille de Gevrey-Chambertin posée près de la cheminée. Excellente année.
- Tu me gâtes, dis-moi…
- Quoi ? Ah, t’en fais pas, j’en ai plusieurs caisses à la cave…
- A qui tu parlais tout à l’heure ?
- Hein ? C’est mon voisin, une espèce d’abruti en peignoir et charentaises. Une couille-molle de la plus belle race ! il ne me supporte plus. D’ailleurs, plus personne ne me supporte encore ici. Remarque ça tombe bien parce que je commence à en avoir ma claque de tous ces parisiens merdeux ! Tellement les uns sur les autres ! Y partouzent malgré eux, t’imagine ! Y m’font penser aux phoques du Pier 39 de San Francisco. Tu connais ? Non, ça m’étonne pas, tu connais rien ! Et je peux te dire que ça puait sec ! Sans parler du bruit ! Nom de Dieu, y font plus de bouquant qu’un mec que t’étripe au couteau et je sais de quoi je parle… »
Semenoff… Un tiers de mensonge, un tiers d’invention, un tiers de souvenir… Le tout appuyé par des mains de cuir, sans scrupules. Mais ses yeux étaient capables d’au moins un tiers de ses contres vérités alors Joseph écoutait, au cas où. Il ne savait jamais vraiment comment le prendre. Tout dépendait de l’humeur de son ami. Et il en savait suffisamment sur le passé de celui-ci pour ne pas prendre tout à fait à la légère ce genre de déclaration.
La bouteille fut vite ouverte, un carafon de liquide translucide et glacé, sorti. Deux verres différents. L’un vaste et retroussé vers le haut accueillit le grand cru de Bourgogne ; l’autre, petit et orné de motif étrange, gela au contact de la vodka. En cristal tous les deux. Joseph, rapidement happé par ses pensées, admira un instant les tranchées encore pleines de copeaux creusées dans le plancher. « Bagarres récentes ? » laissa-t-il échapper tout haut.
- Tu te fous de ma gueule ? lâcha Semenoff, le front plissé, en le regardant bien droit.
- Pardon… ?
- Dis-donc tu veux que j’te rappelle le bordel que t’as foutu ici avant-hier ?
- Ah… Quoi ? J’étais là ? Ici ? Avant-hier ? Peut-être, oui… Je ne sais plus.
Joseph fouilla rapidement son esprit qu’entortillaient les alcools, les mots et le manque de sommeil. « Y a deux jours ?… C’était quand ? » Aucune notion de temps ne persistait en lui. Il se devait de se rappeler le chemin parcouru dans l’antiquité de ses jours, poussé par une force mystérieuse qui le projetait à l’avant de ses émotions. Il était amnésique momentané, ne gardait en mémoire que les beautés et les victoires. Les principes et les consignes de la « bonne vie » n’avaient jamais trouvé un terreau favorable au sein de la furie primitive et primordiale qui était la seule et unique patrie dans laquelle il parvenait à trouver un sens à ce qui semblait ne plus en avoir.
- Ouais, y a deux jours ! Toi, Ava, Moraline et moi. Ici. Tu te rappelles de rien ? Mais tu déconnes ou quoi? Tu veux que je m’énerve ?… On était là, assez gentiment, les gosiers un peu éprouvés c’est clair, mais on parlait en riant, à la limite du delirium franc, berceau de l’ivresse véritable… Moraline à commencer à parler de yoga, elle a commencé à raconter sérieusement que, soi-disant, elle ne dormait que vingt minutes par nuit, qu’elle parvenait même à faire de la lévitation… Elle a continué en parlant de philosophie indienne, commencé à affirmer qu’elle connaissait tout ça par cœur, qu’elle savait… Et toi, tu disais rien, bizarrement. T’enchaînais les verres de la table à ta bouche et tu descendais, descendais, descendais… T’ouvrais les bouteilles avec le sombre regard de celui qui ne demande qu’un prétexte pour frapper ou maudire. Mon vieux, j’en ai connu des picolleurs mais je peux te dire que t’as bu, ce soir-là, comme rarement j’ai vu faire quelqu’un. Et rien ! Aussi statique et inquiétant qu’une statue éclairée à la torche dans une ruelle de Kathmandou, un calme blanc, un calme trop calme pour être rassurant. Bon, moi je m’en fous, j’ai pas beaucoup de respect pour la greluche de toute façon. C’est pas ça. Au contraire, je préfère quand y a un peu d’animation …
Il laissa sa phrase en suspend, attrapa un briquet rouge à mèche sur la table et alluma un cône trop fin pour ses doigts d’ancien zek. Il expira la première bouffée en plissant les yeux puis continua.
- Je sentais bien que je ne pourrai pas te contrôler en cas d’esclandre. J’aurai dû plus me méfier, peut-être… Si t’as fait ça ce soir-là, ça te regarde. Tu devais avoir tes raisons. Mais ce que tu lui as dit… Diable, j’aimerai pas être ton ennemi si un jour, tu pètes un plomb contre moi ! Même si j’ai d’autres armes que tes mots… Infaillible dans la cruauté ! Bravo !
- Mais quoi à la fin ?! s’emporta Joseph. Puisque je te dis que je ne m’en rappelle plus ! De quoi ? J’lui ai dit ce que je pensais, c’est ça ? J’lui ai dit tout le bien que je pensais de ses putains de petites théories et de ses gros mensonges, tellement énormes que les tiens passent pour de saines vérités à côté ? Tant mieux, aucun regret malgré aucun souvenir. Je ne m’embête pas avec la politesse ou le tact, tu le sais bien. Je ne suis pas là pour prendre des pincettes et ce n’est pas toi avec ton voisin qui va me faire la leçon. Si les gens sont capables d’encaisser et de me répondre, je les respecte, s’ils se mettent à trembler en n’assumant rien de ce qu’ils ont dit alors je les assassine jusqu’au bout, je les plonge dans leur merde afin qu’ils sentent bien qu’ils s’y trouvent vraiment. Tu comprends ?
- Ouais, ouais, ouais… T’es vraiment un sale con des fois.
- Tout le plaisir est pour moi.
- La gamine a pas dû s’en remettre depuis. Je t’aurai jamais cru aussi fin… Tu m’as quand même foutu la trouille ! Tiens jette un coup d’œil, l’amnésique…
Il jeta à la tête de Joseph un polo bleu qu’il reconnut comme familier. Il le déplia pour découvrir que celui-ci était déchiré de l’échancrure jusqu’au bas. Arraché en diable…
- Tu t’es levé d’un coup. Furieux avec une folie brune dans le regard, comme si tu ne comprenais plus rien de ce qui se passait. La petite venait d’avouer qu’elle ne savait même pas situer l’Inde sur une carte. T’as versé la tête en arrière, ri en écartant les yeux, attrapé les deux bords de ton col et déchiré ton putain de polo en deux ! Déjà, ça a mis un léger blanc dans la conversation. Et puis t’as enchaîné… Semenoff riait à présent, la malice dans le regard. Tu veux que je te raconte ? Attends, je crois même que j’ai pu enregistrer ta petite tirade…
Semenoff se dirigea vers le meuble où trônait sa chaîne Hi-fi, engagea une cassette dans le lecteur et appuya sur un bouton…

A suivre...

Ebullitions ou la démesure du réel - Part 4 - Par Charles Letellier

2007-08-08T00:52:00.000+02:00

Joseph arrivait maintenant au centre de la ville. Il était lui-même en son épicentre, guettant les syncopes du sismographe de son cœur. Traversant le fleuve, le ciel se dégagea soudainement, laissant percer un rayon de soleil, fantastique trait, immensément léger et puissant. Comme s’il se fut s’agit d’un adoubement, il ferma les yeux, sourit et entama un chant au voyage, à l’air frais du vent et à l’astre de feu qui venait de lui faire signe. « Drive me to Portugal, drive me to Spain… »
Il repensa aux phrases de toute à l’heure qu’il connaissait sans savoir d’où elles venaient. Que disent-elles déjà ? « Peut-être que j’irai en Inde ; peut-être en Russie… » Elles ressemblaient à un défi lancé au ciel, à la Terre et à tous les hommes. Elles disaient : « Moi ! je le ferai ! Sans peur, sans détourner les yeux ! » Malgré le « peut-être » du début, elles étaient empreintes d’une certitude sourde, enfouie, que l’auteur même ne semblait pas connaître – ou qu’il se foutait de connaître… « Peut-être que le Tibet m’ouvrira ses portes… » Joseph imagina alors une vaste pièce, un palais sans portes, des plafonds en coupole avec des lustres gigantesques. Il décida d’y ajouter de grandes fenêtres dessinant, à l’arrière, une ville basse aux toits plats. Il s’interrogea aussitôt : « De quelles régions de mon cerveau cette vision vient-elle ? » Il chercha un moment, en profitant pour rajouter ici un immense tapis à dominante rouge, là un large foyer résolument rougeoyant. Un éclair le frappa soudain bien que le ciel fût totalement serein au-dessus de sa tête…
C’était il y a une semaine. Macha l’avait tiré d’un rêve similaire. Il l’avait alors regardé, hébété par la force des odeurs et des visions qu’il avait eues et, malgré les mains de Macha, félines, qui fouillaient son entrejambe, il s’était précipité à sa table afin d’en esquisser les contours qui déjà s’échappaient à son souvenir.
« … et que je galoperai dans les steppes mongoles en hurlant... » Un sourire se dessina par réflexe sur ses lèvres. Il voyait très bien les paysages que ces lignes décrivaient. Vaste contrée épinglée de bouleaux, de neige, de tigres, l’odeur moite de la vapeur, le Russian spirit… Lui-même originaire de l’Amour, ses veines drainaient encore les molécules d’oxygènes dont il s’était repu gamin. Coincé entre un océan et un continent, entre une immensité pacifique et de gigantesques regards, il avait dû partir lui aussi, de nuit et sans regret. Il continua « … en hurlant de toutes mes tripes que j’aime à en crever et que je suis en vie. » Il ramena ses sourcils dans l’interstice poilu où commençait son nez, décocha un regard provocateur au soleil et fit : « Ah ! Ah ! » en regardant bien droit dans les yeux un homme à l’apparence banal qui croisait son chemin. Celui-ci eut le réflexe occidental de faire un bond apeuré en arrière, croyant sincèrement que Joseph allait lui sauter à la gorge. Il sourit et rit aussitôt en disant : « Pardon ! N’ayez pas peur, j’vais rien vous faire ! » L’autre s’éloigna en pestant timidement, plus que jamais convaincu de la fragilité mentale de ses congénères. Joseph ria de plus belle, encore plus fort, « Le bon petit soldat… » pensa-t-il un sourire, désormais mauvais aux lèvres.
Il décida sur le champ de payer une visite à Semenoff, le géant Kirghize adepte de la roulette à une balle, qui habitait à la frontière de la Jungle, là-haut. Pour fêter cette décision d’avec lui-même, il poursuivit le chant qu’il avait interrompu plus tôt. « … I know a treasure is waiting for me, Silver and gold and the mountains of Spain… » Il remonta avec une joyeuse fureur le Sébastopol, arriva à République, prit à gauche en direction de la Trinité puis trotta voluptueusement à travers ces ruelles du neuvième, belles et pudiques, encore vierges des désordres libéraux aspergeant, par ailleurs, les trottoirs amidonnés de Paris.
Arrivé en bas de l’immeuble, il fût pris d’un doute et vérifia que sa petite fiole en cuir se trouvait bien dans son sac. Il composa le digicode de la porte, pestant férocement contre la sécurité tatillonne, prudente et totalitaire dans laquelle Paris, et toutes les autres villes démoglobines, s’enfonçait comme dans une bouillasse, puante d’un intenable bonheur souverain et de kermesses à bons sentiments. Il pensa : « L’Intérieur devrait être bientôt rebaptisé Ministère de la Prudence. On supprime tout le danger du vivre, délimitant ainsi en contours de béton et de barbelés les espaces où pourront s’exercer nos désirs, relégués à l’arrière-train du train-train quotidien, virus ultime de notre temps soumis aux huiles essentielles, aux voyages organisés de la pensée et à cette intolérable mascarade de liberté… Statistiques à l’appui de la saine vie – Bio, sans sucre, sans sel, sans alcool, sans fumée, sans fumier ! C’est ça ! Nous voulons passer du stade bestiale où les entrailles saignent à celui minéral où, équipés d’épurateur d’eau et de masque à oxygène, nous vivrons de capsule de protéines, de glucide et de lipides, sans saveur, juste ce qui est « bon » pour nous. C’est-à-dire en faisant du corps, le reflet aseptisé de nos peurs et de notre avarice à vivre nos vices jusqu’au bout ! Le corps apprend par la force, par la violence de la sommation qui lui est faite de se surpasser. C'est son langage. Le danger se situe là, dans le fait avachit de dégouliner grassement dans un fauteuil trop parfaitement confortable. Le vrai danger bien-sûr. Le seul vrai danger réside dans la psyché laminée, dans l'endormissement accablé de la conscience, dans le bien-être croupissant où s'affale les possibilités de soulèvement. L’ensevelissement du corps sous des tonnes de préceptes et de lois physiques ou gouvernementales visant plus à maintenir à l’état larvaire la capacité de dépassement contenue dans chaque homme que de prévenir médicalement d’hypothétiques « morts longues et douloureuses ». Vivre dans tout et pas seulement dans l’excès ! L’excès peut se faire prison aussi bien qu’il permet d’exploser les cloisons… Alors oui, vivre excessivement ! Vivre physiquement, mentalement, spirituellement, sexuellement excessif ! Il ne s’agit pas de refuser quoique se soit ! Tout le contraire, il s’agit d’apporter une réponse démesurée à toutes les questions d’allures mesurées. Contrecarrer la méchanceté, le manque des jours en les abreuvant de pensées, de désirs, de volontés extrêmes. Pensées, désirs, volontés lacrymogènes, sul-furieuses, entières à ce point qu'elles remplissent les secondes d'instant d'éternité ! et souffrir pour connaître la joie… Voilà une démarche dangereuse, précisément… Voilà la véritable aventure, l'ultime révolution… Repousser dans leurs extrémités même, les narco-pensées qui stagnent dans le milieu convenu des orthodoxies subversives. Eventrer les ventres ronds des pensées grasses et molles et flasques. Verser de la poudre brûlante dans l'âtre satisfait, dans le bocal raisonnable où s'agitent, en caracolant, de pâles copies inconscientes. C’est vrai, oui, plusieurs y sont restés fous, à jamais ailleurs, dans leur obsession de vouloir cartographier les cratères et les corniches de l’âme… Et en cela sans doute, ont-ils échoués. Mais sommes-nous bien vivant lorsque nous ne risquons rien ? Boire, marcher, nager, parler, fumer, manger, partir, revenir, sentir, pouvoir, abolir, retenir, punir, souffrir, agir, bondir, sortir, jaillir, rebondir, assaillir, s’enorgueillir, ressentir, découvrir, contenir, laisser grandir… Boire en marchant ; nager, parlant fumer ; manger les « partir » ; revenir sentant pouvoir abolir ; retenir, punir en souffrant, en agissant, bondissant en sorties jaillissantes ; rebondir en assaillant les orgueils ressentis ; découvrir, contenir tous les « laissés-grandir » !… Voilà ! La vie vaut par son intensité, pas par sa longueur, hein M’sieur Magre ! Il faut savoir conjuguer Bon Dieu !
Tyrannie de l'argent, vestiges rénovés, agrandis, parfumés, roses, du pétainisme nostalgique des Français ! Eh oui, le Maréchal a gagné et bien gagné… Le brave homme était trop en avance sur son temps ! En 45, y l’ont pas compris ! C’est aujourd’hui qu’il gagne ! Lettres de cachet avec accusé de réception, pour les gêneurs qui osent se coucher après 22h00. Utilisation des lexiques législatifs grandiloquent par de fallacieux proxénètes de la rhétorique qui jettent sur le trottoir les plus vieilles reliques de leur bordel verbal : « Amour », « Liberté », « Courage »… Tolérance ? Mot tiroir qui en dit long sur l'ambiguïté morbide que notre époque lui donne. Tolérance envers ce monde-ci? Tolérance envers ça? La tolérance m'est devenue étrangère depuis que le regard des autres s'imprègne de mépris à la vision de ma fantastique rage de conquérir, qui est mon état normal. Ressentiment terrible capable de venir à bout de bien des volontés. Devrai-je m’exiler, baisser la tête et admonester mes instincts pour tant d'impudeur? Les accuser publiquement d'hérésie à la Raison et à la norme-alitée? « Haro sur le Baudet ! » Voilà ! Magnifique ! Que les médiocres se rassurent quand à leur propre insuffisance et qu'ils continuent à jeter leur gravier inodore dans le dos de ceux qui "sortent du rang" et qui les indisposent précisément parce que c’est leur reflet brisé d’enfant mort à la guerre du bien-être qu'ils lapident petitement, incapable même dans la haine d'une quelconque grandeur…
Voilà où mène ces illogismes à la vie et à la tolérance… Moi qui me sait être unique, qui en ait conscience, je suis attaqué, injurié en permanence par cette race humaine, par ces millions de fidèles, de « membres », de redevables (Ah !) qui se frappent le poitrail, d’un même geste, en psalmodiant la même ritournelle mensongère, le même hymne grégaire à l'amour de l'aliénation, en costard, casquette, kippa, turban ou toge, aucune différence ! Devrai-je attaquer l’humanité entière, comme elle m’accuse tous les jours de vouloir être plus que cette moyenne funeste ?! »

A suivre...

Ebulltions ou la démesure du réel - Part 3 - Par Charles Letellier

2007-07-29T11:38:00.000+02:00

« […] Peut-être que j’irai en Inde ; peut-être en Russie. Peut-être que le Tibet m’ouvrira ses portes et que je galoperai dans les steppes mongoles en hurlant de toutes mes tripes que j’aime à en crever et que je suis en vie. »

Où avait-il lu ces lignes ? Plus moyen de remettre la pensée dessus… Pourtant, c’était bien quelque chose de familier. Il l’avait déjà entendu. Il se rappelait d’une drôle de voix, féroce, au timbre scabreux, à l’accent troublé d’une singulière violence. Où ? Plus il cherchait un lieu moins son instinct lui assurait que c’en était un effectivement. Il en fut surpris, légèrement dérouté. Etonnant, sa mémoire ne le trahissait guère d’habitude. Il pouvait retenir des phrases entières, sans se forcer. Et pas que les phrases d'ailleurs : l’odeur de l’endroit où il se trouvait, les vêtements de la personne, le ton, la couleur, le toucher… Mais la nuit dernière avait été trop ténébreuse, trop lubrifiée, trop parfaite de décomposition. Il essayait de revenir pour se convaincre que peut-être il l’avait rêvé, cette nuit... Pas évident de mettre de l’ordre là-dedans… Déjà tellement de têtes et de regards… « Merde ! pensa-t-il » Il pénétra dans un bistrot en laissant là ces images. Trop infréquentables en vérité. C’était comme de débarquer à nu dans un grand cirque avec les yeux de la terre entière braqués sur son braquemart grandissant dû à l’excitation de se trouver là, comme ça, exposé au vent et à la poussière… On ne peut pas revenir comme ça dans un chaos. Fallait d’l’aide… Il ordonna un Picon bien noir sans sucre. Puis se mit à l'œuvre. Cigarette. Légère grimace. Il décoche un carnet rouge. Stylo doré. Stylet de pointe affable et un peu rouillé. Transpiration de la main. Lenteur enrageante de celle-ci. Inquiétudes. Démesure. Retour. Réflexion. Attributs à relever. Grattage diagonal. Pose. Rire. Froncement de sourcil. Pose. Longue tirade silencieuse. Deuxième Picon. Rien à dire de plus. Tiens, pas si sûr. Retour. Début encore. Poursuivre la route des éclats de vers. Rire mesquin et souterrain. Agacement pour cet autre, là, qui vient de rentrer. Ignorance de tout. On repart au degré zéro de la tolérance pour ne plus le quitter. C’est un flot. Non, une muraille, un gouffre, une fournaise, un brasier, un feu intestin venant de la digestion du chaos en lui. Juste ce qu’il faut. Merde. Folie d’essayer ça. Mais bon. Faut y aller. Pas le choix. Cogne du poing sur ce foutu bar. Désosse ce fumier. Prends-toi la gueule par les cheveux. Quoi ? Oui, évidemment un troisième ! Merde. Flottement. Risque de perte. Perte… Perdu… Ah, non, finalement, c’est encore là… Déjà, il transpirait. Ses aisselles étaient trempées. Il sentait une goutte se prélasser lentement dans le bas de son dos. Il s’essuyait les mains sur son pantalon mais ça revenait tout le temps. Rien à faire… Il faisait 2 degrés dehors et il avait chaud. Il avait diablement chaud. Trop chaud. C’était pas tolérable d’avoir chaud à ce point. C’était pas permis… Ça aurait dû être interdit… Il ironisa en pensant que cela serait bientôt le cas… Il relut ses mots. « … j’invoque les râpes. Tout ce qui coupe… » Encore du ventre à l’œuvre. Il fallait que ça cogne. Plus. Encore. Pas de répit. Tordre. Eponger. Mordre. Bouffer. Sexes diluviens. Fleuve bourru. Exercice en corniche. Mers assass…
De nouveau, il était en selle. Parjurant le mièvre en son intérieur, il agrippa le bar et le secoua. Il se sentait tellurique, roche volcanique projetée à plusieurs centaines de kilomètres-heures dans le ciel mort de l'humanité contemporaine. Il aurait bien provoqué des séismes s'il en avait eu le pouvoir comme dans cette réclame télévisuelle… Aussitôt, il se moqua de la facilité avec laquelle il appelait ce genre de métaphores commerciales. Toutes ces connaissances inutiles que la mémoire dans son indépendance impérieuse ne daignait pas effacer. « Merde ! A quoi tu penses putain ? S’agit pas de déconner là ! Mais bon, ça aussi ça en fait parti. Tout ! Y a rien à jeter, même ce qui pue, surtout ce qui pue, le plus abjecte comme le plus… »
Il secoua la tête. Ça va vite. Très vite. Pas le temps de respirer. Du moment que ça sort, pas de soucis à se faire. Mais il faut que ça sorte. On s’en fait pas sur le moment. C’est juste après que c’est un peu délicat. L'instant qui suit le combat. Un terrain calme d'une intolérable sérénité. Dégagé des points d’appuis familiers. Rien que du calme dur. On affronte, alors, le néant, au risque de s’écrouler parfois, croyant buter contre ce mur qui n’existe plus. On se persuade que l’on a rêvé tout ça. Que ça n’a pas existé. Ça dure un jour, deux, trois… Puis, on recommence, vraiment ivre parfois, jusqu’à extinction partielle de l’incendie… Assez pour qu’on puisse dormir. Et on se dit que, finalement, c’est mieux ainsi, un peu de repos parfois. On voudrait en faire son credo, dire que ça y est, on est apaisé… Et puis, juste à temps, on se rend compte de sa bêtise… Ah oui, c’est elle la vraie foutaise, la vraie connerie… La paix de l’esprit... ? Il ne connaissait pas… Il lui était impossible de connaître. Il ne connaissait que la guerre implacable et constante qu'il se livrait à lui-même. « Observe un peu ce qu’elle produit, la paix ! » se dit-il, reluquant les fesses d’une blafarde de la télé accrochées en couverture d’un magazine, comme un étalage de boucherie. L'amollissement généralisé accélérait la chute finale de l'Effort en vertu de vie. Au détriment du déroutant et de l’infâme faim de l’insatisfait, s'installaient, en chape de plomb, les dogmes de la prudence et de la mesure. Il s’injuria pour agrandir sa colère jusqu'à la frontière de son corps. Il paya et poussa la porte, plongeant dans le froid, qu’il ne sentit même pas, trop occupé qu’il était à s’éventrer les sens.

A suivre...

Ebullitions ou la démesure du réel - Part 2 - Par Charles Letellier

2007-07-29T11:37:00.000+02:00

Je choisis un mal pour un bien. Ou l’inverse. C’est la même chose. Je préfère encore ce qui est cruel à ce qui est mièvre. Non pas que le bien soit nécessairement fade et le mal forcément cruel, mais bien souvent, par un rapprochement difficile à admettre, ce qui est cruel est plus proche de la vérité que ce qui est simplement « bien ». Lieu commun à rappeler à la gueule de cette saleté d’époque puante, dans laquelle il nous est forcé de vivre, nous qui les derniers (?) nous acharnons à vivre au dessus de ces petites contingences qui forment, tout autant qu’elles déforment le quotidien… Par delà… Oui, par delà ces bons sentiments mesurables à leur fausseté, définissables par leur repoussante et dégoûtante facilité, de laquelle ils puissent leur source. Ma source est autre. Elle bouillonne trop pour être admise. Elle est trop chaude pour être commune. Je sais vivre déjà trop éloigné de ce qui est admis pour utiliser le langage de la norme-alitée. Il paraît que j’ai des mots durs, qu’ils blessent autour de moi comme des coups de couteau. Certains ne tardent pas à pleurer lorsque j’ai fini de m’exprimer. D’autres veulent ma peau. J’ai même le privilège d’être haïs, haute distinction pour celui qui combat la merdiocrité, encore que rares sont ceux dont la répugnance m’honore. On juge un homme à ses fréquentations et à la qualité de ses ennemis. Je dois dire que si on s’astreignait à ne me juger que d’après mes opposants, je serai un bien piètre baladin.
Ai-je été trop loin, définitivement trop loin ? Lâché comme un fou dans le flux invisible qui enrubanne les choses, suis-je, par mégarde, resté perché sur la branche que j’avais déjà commencé à scier ? Je me suis coupé de bien des choses afin d’en trouver d’autres, plus vraies, plus féroces, plus violentes dans leur véritensité. J’en ai oublié mon travail, ma famille, ma patrie. C’est très regrettable… Délaissant tout pour le vrai travail, celui des montagnes Russes entre bas-fonds puants et sommets étourdissants, j’ai refusé de reconnaître le sens du mensonge pour arracher aux autres leur propre naïveté, pour qu’ils me confient le gamin de leur être plutôt que l’adulte de leur misère. Ici je veux parler de moi, ou plutôt, en finir avec moi une bonne fois pour toutes. Celui-ci, ce moi, devient par trop ingérable et intolérable, il en veut trop et plus chaque jour et je ne sais où cela me mènera si demain il réclame mon cœur et ma tête sur un plateau. Cette vieille histoire de l’écrivain qui n’écrit que sur lui-même n’a plus court, on sait désormais que c’est lui-même qu’il écrit. Lui-même… Du moins, l’écho du monde en lui dont il est le réceptacle unique, si il sait l’être. Cet intenable chantage du corps et de la tête qui jamais ne cesse et dans lequel il n’est rien d’autre à faire que de tenter de nager sans se noyer. Parce qu’à vrai dire, vouloir faire autre chose, c’est déjà se lancer dans la fiction. C’est éviter la confrontation ultime. Et donc passer à côté de la vérité. La fiction ne m’intéresse pas. Du moins, pas pour l’instant, que je suis encore tout disponible à refuser le mensonge. (Qui sait, pour un peu d’argent… ?) Mais voilà que je recommence à suffoquer alors je me défroque comme il se doit, selon les règles, les principes fondateurs: la main droite sur l’Antéchrist et la gauche sur l’estomac. Il est temps de l’essentiel. Plus le temps de rire, l’heure est grave. S’il reste un truc à gratter au-dedans de ce monticule profond qu’est le corps, il ne faut pas hésiter, il faut y plonger, quitte à revenir en deux fois, voir à ne pas revenir du tout. C’est lui qui a le secret, le corps. C’est pas dans les bouquins, le secret. C’est dans la chiasse. Dans la vomissure aux commissures des lèvres. Dans le ragoût fluvial des égouts de miel, ce nid sous le roc, au fond, au bout, tout au bout… Guidé par une vision cramoisie à l’odeur de roussi, je me pose, un peu perplexe, en funambule… Mais je m’égare… On peut en faire de la poésie, tant qu’on veut. Ça va rien changer finalement. On croit que ça peut ventiler les tertres, démolir les flanelles tombales et puis, et puis… Et puis, y a toujours ce moment précis où on s’y trouve, justement, sur le tertre, armé à plein poumon, le cœur dans ses mots et boum ! ça valdingue dans l’autre sens, ça retombe sur les dents sur un bord de trottoir. Et après, il faut bien se relever quand même ! Faut bien y retourner ! Faut de nouveau être furieux ! Faut tout refaire ou presque parce qu’on n’était pas prêt là-haut, pas encore de la bonne humeur… alors y a rien qui est resté… Retour à la case départ. Pas le choix. C’est un jeu. Un jeu de tortionnaire, peut-être le plus terrible et le plus silencieux de la Terre puisqu’aussi bien, il n’y a que les cellules qui trinquent… Bon, c’est vrai, y en a qui surmonte… Et les mots, après, pour raconter, pour dire, pour incarner, ces mots ne sont plus les mêmes, ils ont un regard malin qui vous observe presque sournoisement, c’est plus la même histoire, plus le même chevrotement dans le style. En fait, y a même plus de chevrotement. Ça sait directement, sans preuve et sans hésiter, cela devient corporellement spirituel ou spirituellement physique. Les deux bouts se rejoignent. Nul ne sait la qualité du cataclysme à venir. Mais voilà, moi, qui me sacrifie purement et totalement, j’ai pas encore « gagné » mon aller-retour, avec ou sans retour, corps-esprit. Pour l’instant, j’en sais foutrement rien. Pour l’instant, je ne suis qu’un instinct, une intuition physique, une entité râpeuse, un esprit chamboulversant. Peut-être un peu Quichotte et pas encore assez Don. Qu’importe j’y vais à l’aveuglette puisqu’il s’agit bien d’illuminer. Alors, voilà, on est parti, partie, tout, ensemble, démesuré, incalculable, même pas machinale, ni décimale. Suivons le court trajet qui mène imperceptiblement d’ici à là, tout près du fauteuil de la chambre, de la vieille dame dans le métro, assis sur un banc, avec ces maudits pigeons, entre une morve verdâtre et un chêne centenaire. Tout près et partout à la fois. C’est une boucle qui tend à s’ouvrir. On se dit que la rodomontade est un bien piètre artifice, que je ne manque pas d’air, que je ne suis qu’un petit con, un enfant gâté, un petit minable, tient, mettons ! Enfin, rien de bien précis, rien qui puisse déjouer ma passion de savoir de l’intérieur. Qu’on se le dise : j’m’en fous pas mal et surtout des pisses-secs au vit rabougrit et au con sec comme cette putain de vallée de la mort ! Car pour ce qui est de donner, rassurez-vous, j’ai besoin des conseils de personne et surtout pas des plus rats parmi vous, les plus promptes, le plus avides de montrer leur grand cœur au passant, les « amis » qui ne supportent pas votre soif et qui tentent de vous assécher… Je n’ai plus d’amis ! Je n’en veux plus ! Vous m’entendez ? JE N’EN VEUX PLUS ! J’suis passé pas loin, des fois, d’en crever, à force d’aimer. Alors, j’me la raconte plus, l’histoire, assez ! J’me la fait ! Tout entière ! Un peu trop, pas assez… C’est à voir… Et puis, tant pis ! Si ça ne marche pas cette fois-ci, on verra bien pour celle d’après… En tout cas, c’est ici que ça redémarre. Pour de bon.

A suivre...

Ebullitions en feuilleton

2007-07-18T23:12:00.000+02:00

Ci-dessous, vous trouverez le début d'Ebullition, texte d'une cinquantaine de pages, écrit fin 2006 et qui n'a jamais été publié. Je vous propose de le lire en feuilleton, à raison d'une demi-douzaine de pages par semaine. Les commentaires intelligents, construits, corrosifs ou ironiques sont les bienvenus. Tous les autres non. Bonne lecture.

Ebullitions ou la démesure du réel - Part 1 - Incipit. Par Charles Letellier

2007-07-17T09:52:00.000+02:00

Donc, nous voilà lancés. Partis. À deux cents à l’heure, le temps avance presque au ralenti. Sacré paradoxe… Ultime paradoxe ! Les règles sont simples : ne rien dire d’autre que la vérité. Non, pas toute la vérité. Mais la vie. L’extirper. La tirer. L’appeler de toutes les forces en présence, toutes les failles par lesquelles elle pourrait se glisser. Maudire les ruches, applaudir les funambules. Aimer, jusqu’à en devenir taré, les désordres structuraux. Donner des morceaux de cœur, les jeter aux quatre vents, comme on nourrit des fauves. Pas grand chose, finalement. C’est plus une tentation à l’inquiétante idée de se gorger de tout. Les cinq sens exacerbés, même pas alertes, en branle-bas magmatique. Comme des petits picots sensoriels à chaque nanomètre de peau. Disons aussi, un rythme, une cadence, une musique. Non pas suggérer, non ! Affirmer, plutôt. Affirmer fermement les affairements du forage, obnubilé par la sensation de toutes les directions. Oui, c’est cela, un rythme médusé de lui-même, effréné comme un verre qui cogne le sol. Un étourdissant chantonnement pour donner aux sourdes mélodies tout le loisir d’abreuver de notes ces noces gargantuesques célébrées au pied d’un banian géant… Oui, il s’agit bien de cela, d’un mariage. D’un mariage de sang noir et de fulgurance. Ou, mettons, d’une ré-union. Union de nouveau après trop d’exils meurtriers. Il en serait temps. Grand temps. Ça presse, ça urge, ça cogne… Faut bien faire quelque chose. Alors oui, extirper la vie de sa moelle, lui faire dire toutes ses furieuses beautés, ses éclairs souterrains qui forgent les sommets. Sacrée partie de déplaisirs en vérité. Tout par-delà… Les peines, les tracas, indicibles petites souffrances ; les joies, les plaisirs ; gigantesques rumeurs aux accents en guenille… On n’esbroufe point le monde de ses sommets, y a vraiment que la route empruntée qui compte. Tout ça n’est qu’un début, un « truc » qui s’amoncelle, qui déborde, qui gigote comme dans une marmite écaillée ; un « truc » qui ne stagne jamais, qui bouillonne trop pour être autre chose que vrai… Véritablement, qu’est-ce que c’est ? J’emploie tous les lexiques du débordement, les teste, les approuve mais n’en trouve que rarement le sens. « Un truc qui gigote », qu’est-ce que c’est, à la fin ? La création, la folie qui y pousse – qui y pousse comme dans un abîme –, les marches citadines forcées, les démons aux mains sales, le sel sur la langue, le langage brut et brutal, les mots partouzant à l’orée de mon cortex et de ma peau comme des métastases filantes, filant l’apocalypse en même temps que la vérité… Ces chemins détournés desquels adviennent les vérités… Dire tout cela ? … Quelle effronterie à la gueule de la pudeur ! Pas très grave… Je m’en fous même. Je vais faire mon histoire géologique, expliquer la formation de mon sommet. Dire tout dans le détail.
On ne se rend pas bien compte de la platitude originelle de l’Himalaya, avant même qu’il n’aille se pendre aux cirrocumulus et se gaver d’éther.
Oui, donc, nous voilà enfin lancés. Partis. Et ce n’est pas d’une course dont il est question mais bien d’une frousse jugulant les symptômes réfractaires à l’éclosion des jours… Des légions de symptômes, des lèpres à diffusion évasées, des morceaux de chairs en couperet qui frisent les larmes à force d’être aussi saignants. Un peu d’attention, ces choses impalpables qui parfois empêchent, parfois provoquent. Ce n’est pas un paravent magnétique, c’est gluant, ça colle, ça suinte…
Allez-y approchez, mesdames et messieurs, venez voir la bête… Aujourd’hui débute la super foire de l’âme, de l’âme au rabais et, attention hein, de la véritable, de l’âme de guerrier, de la noble ! C’est la dernière offre aujourd’hui. L’offre totale, celle à perpétuité. Profitez-en ! Plus de changement possible. Plus moyen de reculer. Ça dure à vie. Pas besoin de revenir dans trois ans. Ah ! Sacré voyage… « Qu’elle est belle la recherche… » Allez y montrez-moi votre carte fidélité… Vous n’en avez pas ? Mais si, là, incrustée au bas du dos, pendante au bout des mains, générée dans les mollets, radieusement approuvée par le cubitus, battante dans la poitrine, délectable dans la bouche, sur la pointe des sens ! Alors vous voyez, vous faites partie de mon club, non ? Allons ne vous assassinez pas tout de suite, mon cher…
Alors oui, une frousse, parce qu’il faut bien en finir avec cette idée de ruche médiocratique quand celle-ci est trop foutrement fausse ! Et maudit soit-elle et son ton con-descendant suggérant de graves similitudes ! Il arrive que les mots parlent d’eux-mêmes. La détermination dont je parle n’est pas ruchée, elle « cherche des hommes » et sait se percer la dalle s’il faut rester digne… Même si, pour cela, il faut boire le pétrole de sa lanterne.
Avançons, amis, sur ces pentes grises et grisantes qui jalonnent, quand nous le daignons, nos étirements de rogomme. C’est sûr, nous douterons encore un peu, en parlant du feu. Mais n’est-ce pas parce que celui-ci nous chatouille trop les oreilles que nous sommes promptes à nous cramer les ailes ?

A suivre...

L'agacement des insectes

2007-07-01T16:16:00.000+02:00

Que l'humble cloporte qui sous-entendait, lors d'un commentaire anonyme cela va de soi, que "j'empruntais" à d'autre l'essence de nos soirées lectures, ose se montrer sous son vrai jour et étayer ses accusations avec plus de poid et de virulence que le rachitique vomi verbale dont il fit preuve ici. L'heure des lâches a sonné...

Lecture de Poésie ce 25 juin 2007 à la Plage.

2007-06-24T20:04:00.000+02:00

Voici, un peu en retard..., l'affiche pour la soirée de demain.

La saison se termine et nous serons là pour le plaisir...

Venez nombreux, musique et Poèsie au rendez-vous...

Exercice de Visions

2007-06-17T10:55:00.000+02:00

Tout ce que tu sais de ta vie, c’est qu’elle n’y habite plus.
- Tu as joué, tu as perdu.
- Là-dessus, tout le monde s’entend.
- Le problème, c’est une affaire de prisme. Tu l’as regardée partir, tu te rappelles la scène, mille lueurs l’inondaient, mais tu ne distinguais pas leurs sources. Ca se complique.

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Journal de bord de Lillo

2007-06-17T10:52:00.000+02:00

“ J'ai peur. Il y a cinq mois, une autre comme moi, mais très vieille, m'a fait naître: elle a soufflé pendant quelques minutes, … soufflé fort sur moi. Ainsi, depuis cinq mois, petite particule installée dans ce corps silencieux, j'avance, perdue, à travers lui… Continuellement, je dois subir la présence de l'hémoglobine et des différents organes : je sens bien qu'ils me détestent ! J'avance et attends de rencontrer un de ces lymphocytes T4, « nos seules et uniques victimes » m'a-t-on dit. La force s'acquiert dans le devenir. Si jeune, la petite particule que je suis aimerait même l'aider plutôt que de le détruire ce corps.

Aujourd'hui, ce corps m'a pleuré son identité. De cette personne, j'entends la voix. Elle s'appelle Corie. Je le sais puisqu'elle a relu à voix haute des lettres reçues d’un ami. Une d'il y a quinze ans commençait ainsi:

« Le 24 janvier 1980,
Corie, écoute-moi, Corie! Je te vois samedi mais lis mes quelques lignes de ce soir. Poursuivons notre tour du monde livresque et épistolaire de l’année 1979. J’entre dans la nuit après avoir lu un livre sur les Kerguelen et je conduis pour toi ma main écrivant sur les traces de mon lointain voyage. Je veux être l’intermédiaire de ce portrait de paysage austral et français. Connais-tu cet archipel - baptisé les îles de la Désolation? […] »

Nathalie Rousset

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Premier départ

2007-06-17T10:48:00.000+02:00

[…] Il s'installa au bar et entreprit d'écrire. Il écrivit vite, sans rature, sans se relire, sûr de lui-même, sûr que ce qu'il griffait-là venait de son noyau le plus vrai, le moins touché par l'extérieur, le moins influencé par les lectures, les avis, les doutes et les reproches. L'être brut de ce qui le composait. La nature mystérieuse de ses désirs d'ailleurs s'offrait ainsi à la feuille de son carnet noir après tant d'âpres combats. Il récoltait les phrases qu'avaient semées ses actes. Il tournait les pages rapidement, passant de l'une à l'autre sans hésiter, presque sans réfléchir… "On ne demande pas qui donne, on prend et c'est tout." Il continua ainsi, fumant abondamment, haletant comme une bête en pleine course. Il était la Bête de Somme aux velléités d'Aigle. Il se parlait à lui-même, oscillait de la main comme le chef d'orchestre tendu de ses émotions. Il contemplait les étourdissements faits mots qui déboulaient en hordes désorganisées, furieuses, prêtes à tout pour parvenir au Sens, même à le détruire lui et tout ce qu'il ne représentait pas encore. Il prit conscience du danger immense que représentait sa recherche du Sens, comme on prend conscience de la mort au moment où la balle pénètre l'ossature du crâne. Il vit tout ça en une demi-fraction de seconde qui dura l'éternité de la vérité qu'il venait de sentir. Il la ressentit dans son corps, comme un électrochoc sur le velours rouge de sa jeunesse. Il avait vu la Chose. Dès lors, sa quête prit l'allure d'un forage du corps, d'un dévoilement du Sens, sans pitié, plus que la recherche d'une maîtrise quelconque.

Charles Letellier

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Sur la neige

2007-06-17T10:44:00.000+02:00

La nappe blanche s’est emparée du paysage. Des traces de pas s’entremêlent, empreintes d’un passé récent. La neige achève de les estomper. J’ai le sentiment de les avoir rêvées. Autour de moi les flocons forment une symphonie, s’agencent splendidement à la nature déboisée. Tout semble maintenant se cristalliser, comme s’il ne fallait qu’une légère secousse pour casser cette fragilité. La lumière est franche.

Je poursuis mon chemin malgré l’onglée qui me crispe les doigts. J’aimerais aller le plus loin possible, jusqu’au bout de ma fatigue ; tenir, jusqu’à l’épuisement. On n’aura plus qu’à me recueillir inanimé, sans explications.
Sur le bas-côté de la route, un gitan sort de sa roulotte, le visage tuméfié, une large cicatrice sur le front, les vêtements légers malgré le froid. Il fait semblant de ne pas me remarquer. J’ai le sentiment étrange d’appartenir à son monde. Sur son visage on sent les graves périls qu’il a traversés : esprit exilé d’un autre monde qui vient errer dans celui-ci. L’étonnante route qui m’a conduit jusqu’ici ! Il m’a fallu quitter le monde pour me retrouver enfin face à moi-même. Connaître par cette rencontre mes désordres intérieurs, et apprendre à les apprivoiser. Par les liens de l’esprit, j’appartiens aux déracinés, gitans sans famille ni attaches, ni possession ni logement. Je sens se déployer leur histoire au plus profond de moi. Leurs chants nocturnes me bouleversent au suprême ; ces chants tourbillonnants, beaux et graves, qui me révèlent au-delà de ce que je puis être.

David Falkowicz

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Textes

2007-06-14T18:57:00.000+02:00

Les extraits de textes du dernier numéro seront bientôt disponible... En peu de patience...

Sortie du nouveau numéro d'Ananda. Edito.

2007-06-14T18:44:00.000+02:00

Le pas du funambule

Au sommaire de ce troisième numéro d'ANANDA, "le monde comme représentation". Rien que ça… Mais oui, parfaitement. D'aucuns prétendent qu'il y faut de la thèse pour aborder ces questions. Et un doctorat es excès pour évoquer la vie, ça vous va? "Le monde comme représentation", il n'y a qu'à se pencher, dans le corps, pour y trouver les pistes salutaires, pour y cartographier l'étendue viscérale de nos propres errances. Errances étendues d'un monde dont la représentation tente de s'achever. "Le début du monde finit commence" écrivait Valéry, il y près de 80 années. Au pas de charge, la Planète Auschwitz se met en place. Et le pas du funambule, aérien, par-delà les contingences et partisan de personne, méprise le filet s'il doit risquer sa vie. Et accomplir en silence le travail de la défiance…

Alors, voilà le programme: l'errance silencieuse d'une panthère noire sur la neige, les exercices de discernement d'un feu affolant, la routine meurtrière d'une cellule innocente et l'évasion d'un fou d'authenticité où la quête du Sens passe par la confrontation au monde. Autant de textes entrecoupés du souffle de deux nouvelles plumes dans la précision de la poésie.

L'écho des mots se fait dans le miroir des désordres du monde. Ils sont peut-être la réponse du Sens au Non-Sens nauséabonde qui règne ici et là, entre les Nouveaux Prophètes qui ont tout vu et tout compris et les autres dont on est sûr que ce n'est pas le cas.

Extase immobile et silencieuse, volonté d'extraction de la vérité, l'urgence de percer le mur de nos représentations devient vitale. Et tout est bon pour rejoindre l'autre côté, quelque soit la profondeur du gouffre et la minceur du fil. C'est là-bas…Le meilleur moyen est encore de s'y rendre à cloche-pied, la raison titubante…
On y va?

Charles Letellier,
Mai 2007.

Totale Régression (deuxième partie)

2007-05-22T00:37:00.001+02:00

Avant toutes choses, chers amis, je vous invite ici à découvrir les membres qui composent, à titre posthume (mais tous ne sont pas morts), le gouvernement idéal, forme souveraine de la quintessence de l'esprit humain en proie au temps, et que mon ami Falkowicz vient de mettre au point. D'ailleurs que cela puisse se vérifier à chaque époque ne fait aucun doute: on a les gouvernants qu'on mérite; c'est dire la médiocrité (infâme), le dégoût de soi et l'inculture (profonde) qui règnent parmi toutes les populations autant que sur les 15 salopards récemment promus aux différents portefeuilles ministériels qui souillent la capitale de leur ombre corrompue.
Desproges, le Grand Desproges, disait : "les imbéciles ont le droit de vote, c'est pas compliqué, y a qu'à voir le résultat..."
Le retour en masse de la Peur (j'en parlais l'autre jour) et de la bondieuserie néolibérale selon laquelle il est préférable de perdre-sa-vie-à-la-gagner plutôt que de devenir un Homme libre et éduqué dans le souffle brûlant de la pensée et du monde et ainsi de s'élever vers une dignité dont la qualité ne va certes pas de paire avec l'intensité, c'est deux leitmotivs (Peur et Travail) donc, marquent le début d'une furieuse période de répression de l'Inutilité et du Désintéressement. La rêverie, la sieste, une certaine douceur de vivre entre un chêne centenaire, un étang et la fille du boulanger, les journées lascives où la pluie détient les clefs de la jouissance seront désormais considérées comme des activités supplémentaires devant être justifiables par rapport au temps totale passé hors du travail. Activités non productrices (même si elles peuvent conduire à la reproduction) s'il en est, la tranquillité du corps et la méditation de l'esprit ne pourront plus octroyer à l'homme les valeurs sacrées de la Démesure et de la Lucidité.

Et à force d'exiger que la sécurité, la prudence et l'odieuse panoplie du bon travailleur soient les principaux oripeaux de sa société, le citoyen-citoyenne s'enferme, au fur et à mesure, dans la nasse puante où son esprit, rendu déjà gravement léthargique par excès de démocratie et d'hamburgers tièdes, ne fera que continuer de se défaire en une lente défécation de ses sens dans les chiotards tous propres de son bonheur appris.
A travers le refus des repères qui placèrent la société en mesure de se libérer d'une partie des dogmes que la horde était jusque là parvenue à maintenir, par la mise en avant d'une pensée toujours plus simple dans la brutalité de ses oublis et la grossièreté de sa communication, l'abrutissement va désormais devenir général et les mots – toujours en première ligne – s'apprêtent, une fois de plus, à subir le rapt que les malandrins de la politique vont lancer contre leur Sens – L'assaut va être terrible. Et il faudra toute leur fureur, leur lucidité et leur style, à ceux qui n'entendent pas se laisser et participer à la déconfiture salée qui pénètre tout. Ce n'est pas la première fois qu'une telle attaque est portée contre les mots – Loin de là – et toujours, il s'est trouvé des êtres forts pour organiser la résistance. C'EST Là NOTRE TRAVAIL! Notre double travail: quotidien, dans la rue, avec nos proches et nos moins proches et dans l'orientation extrême de notre exigence face à la bêtise et l'ignorance, ces pestes qui n'ont même pas le pouvoir de tuer.

L'époque est à l'extrême pointe Nord de la médiocrité. Une telle médiocrité peut allégrement s'empresser de mentir à son sujet en feignant de n'être que la manifestation suprême de la force de la raison et de la démocratie, son allié bande-mou.
L'époque est à la plus extrême pointe Nord de la médiocrité, l'étoile du berger pour des nations vautrées sur elles-mêmes avec, ici et là, les inquiétants rougeoiements des volcans indépendants et furieux qui forment la présente cartographie de ce qu'il y a de plus terrestre en l'homme: la démesure.
L'époque est à l'extrême pointe Nord de la médiocrité et se considère comme supérieure du fait du perfectionnement indéniable de ses gadgets qui, d'ores et déjà, constituent l'horizon indépassable de son aura intellectuel et spirituel.

A l'inverse de ce flasque extrême qui brille avec toute l'intensité d'une diode, j'oppose la force brûlante du centre – épicentre s'entend – qui fulmine de tout son corps à rendre incandescent ce qu'on lui apprit tiède. Les complaintes visqueuses, les atermoiements morveux aussi bien que les réclamations bâtardes et commerçantes à l'attaque du marché aux voix sont bien peu de choses face à la ténacité aigüe et silencieuse, à la descente intracorporelle et au souffle constant de l'émotion de savoir être unique et lucide, gravement. Pareil que la frivolité! Dans une époque tout entière dédiée à la légèreté et à l'amusement – au jeu – nul joyeux désespoir, nulle fulgurance légère dans l'œil triste d'un Clown, au pied de l'échelle, nulle férocité du Verbe afin de désacraliser les angoisses mortelles car, au reste, est-ce qu'elle se gêne, la Mort, Elle, pour se rire de nous? (Desproges) La légèreté de notre époque est nimbée d'une bêtise sans pareil, dénuée de tout sens, exsangue des répétitions de l'histoire. Et, de même que la "victoire" de la raison ensanglante la planète entière, le lourd règne de la légèreté plonge les cœurs au fond de l'abîme creuse de la pure gravité, qui n'a, encore une fois, même pas le talent d'être profondément grave.

Je voudrais conclure sur une note plus légère mais j'avoue y trouver quelques difficultés car la régression est totale qui nous mena jusqu'ici.
La seule chose qui me fait poursuivre et qui me fera poursuivre encore longtemps, la seule fureur salvatrice qui maintient l'ébullition constante dans mon cortex est de savoir qu'il m'est donné de vivre l'époque la plus immensément fascinante, la plus terriblement dure qui soit donnée à vivre à une âme remplit d'émotion et d'amour. Et c'est ça que j'aime plus que tout. Que se soit dur. L'honneur et la fierté personnelle n'en sont que plus revigorés, l'orgueil plus fort, plus serein, la santé et la force vitale plus grandes. C'est ça que j'aime! Car au plus profond, dans l'âtre tellurique des épicentres dangereux réside la certitude profonde que seule l'impitoyable guerre que l'on se livre, et dont l'écriture est une preuve, nous permet d'être en vie et d'arracher à celle-ci les forces de la changer pour de bon.

C. Letellier
Le 21 mai 2007

Totale régression (Première partie)

2007-05-15T10:08:00.000+02:00

(suite à l'article publié sur le Blog Espinossa)

Bel armement (verbal) de gauche, ca change un peu de l'outrecuidance grossière des vainqueurs de droite. Le Verbe tue mais où est la pensée de Gauche? Nulle part entre le vide de ses trahisions et ses maintes manquements d'union. Qui a dit qu'on était naturellement de droite et culturellement de gauche? Il n'y a qu'à regarder les enfants qui, naturellement, sont xénophobes, racistes, égoïstes, et ne comprennent que l'autorité, la moindre faiblesse étant exploité jusqu'à ce que mort s'en suive... Et les grands enfants de la République, terrorisés de l'avenir et de ce qu'on leur en dit sur TF1 et consorts, ont voté le parti de la peur.

Car un peuple qui a peur est prêt à n'importe quoi: se jeter par la fenêtre alors que, certes, l'immeuble en feu, ou abdiquer de grandes parcelles de liberté, ce qui signifie que son quotidien s'avance vers une claustrophobie de lui-même. Les seules vraies libertés sont quotidiennes. Qu'ai-je à faire des promesses fumantes sur un soi-disant avenir meilleur. Rien à foutre des lendemains qui chantent et des grands soirs qui swingent mais rien à foutre également du paradis économique sur Terre et de la "liberté" de travailler plus... Rien! Au quotidien la liberté! Maintenant la liberté! Moins de libertés au quotidien signifie vivre dans l'exaltation chrétienne d'un au-delà meilleur, d'un après bien plus préférable à celui-ci qui est mauvais, désagréable, et difficile; cela signifie vivre dans l'attente d'une amélioration, d'un mieux en fin de vie après avoir travailler plus pour mourir plus vieux, on aura repoussé l'ennui et l'indiscible terreur de se retrouver face à soi-même. On aura gagné de l'argent, des écrans plats, des belles voitures mais on aura vécu comme n'importe quel animal depuis que l'homme en est un. La régression est presque totale. Retour en force de la religion, de la Force (militaire et policière) et du travail. Oui, le régression est presque totale car, de même, que rien ne vînt remplacer ce Dieu Mort-ouf!-pas-trop-tôt, rien n'est venu appuyer les prémisses du travail entamé par Mai 68. Comme peu de penseurs ont sus reprendre et continuer l'invective de Nietzsche déclarant la personne de Dieu comme nulle et non avenue.

Attendons-nous bientôt à des attaques en règles sur les acquis sociaux de 36, eh, pourquoi pas? La gauche n'est-elle pas composée exclusivement de parias, de dégénérés (qui font de l'art du même acabit cela va de soi), d'intellos pantouflard gorgés de pastis et enfumés de gitane, de pd sensibles et de femmes lubriques, de fainéants tous plus ou moins emmigrés, de bouffons prônant l'égalité des droits devant l'autel de la justice qui vient d'envoyer au gnouf deux non-récidivistes, jeteurs de canettes en colère, pour quatre mois de réjouissance en salle d'eau. Oui, la régression est totale et on peut certainement s'attendre à ce que l'homme de Neuilly face tout ce qu'il y a en son pouvoir (maintenant fortement étendu) pour y rester le plus longtemps possible et rendre dégénéré ce qui n'était qu'endormi. Ce qu'il y a de plus dangereux dans la peur, plus qu'elle-même, et comme n'importe qu'elle drogue, est qu'elle rend terriblement accros ceux qui y sombrent.

Edito - Le pas du Funambule

2007-04-23T11:13:00.000+02:00

Le pas du funambule

Au sommaire de ce troisième numéro d'ANANDA, "le monde comme représentation". Rien que ça… Mais oui, parfaitement. D'aucuns prétendent qu'il y faut de la thèse pour aborder ces questions. Et un doctorat es excès pour évoquer la vie, ça vous va? "Le monde comme représentation", il n'y a qu'à se pencher, dans le corps, pour y trouver les pistes salutaires, pour y cartographier l'étendue viscérale de nos propres errances. Errances étendues d'un monde dont la représentation tente de s'achever. "Le début du monde finit commence" écrivait Valéry, il y près de 80 années. Au pas de charge, la Planète Auschwitz se met en place. Et le pas du funambule, aérien, par-delà les contingences et partisan de personne, méprise le filet s'il doit risquer sa vie. Et accomplir en silence le travail de la défiance…

Alors, voilà le programme: l'errance silencieuse d'une panthère noire sur la neige, les exercices de discernement d'un feu affolant, la routine meurtrière d'une cellule innocente et l'évasion d'un fou d'authenticité où la quête du Sens passe par la confrontation au monde. Autant de textes entrecoupés du souffle de deux nouvelles plumes dans la précision de la poésie.

L'écho des mots se fait dans le miroir des désordres du monde. Ils sont peut-être la réponse du Sens au Non-Sens nauséabonde qui règne ici et là, entre les Nouveaux Prophètes qui ont tout vu et tout compris et les autres dont on est sûr que ce n'est pas le cas.

Extase immobile et silencieuse, volonté d'extraction de la vérité, l'urgence de percer le mur de nos représentations devient vitale. Et tout est bon pour rejoindre l'autre côté, quelque soit la profondeur du gouffre et la minceur du fil. C'est là-bas…Le meilleur moyen est encore de s'y rendre à cloche-pied, la raison titubante…
On y va?

Charles Letellier,
Mars 2007.

L'Ananda 3ième du nom arrive...

2007-04-23T10:50:00.000+02:00

Bientôt, bientôt, bientôt...

Nous travaillons dur, très dur, pour vous donner bientôt un nouveau numéro de la revue ANANDA toujours reliée à la main, avec des nouveaux textes, des nouvelles plumes, des illustrations originales, et une mise en page toujours plus imagée.

En attendant, voici déjà la couverture ainsi que l'édito...

Vous pouvez dors et déjà réservez votre numéro en m'envoyant un mail à letelliercharles@hotmail.fr

Vous pouvez aussi vous y abonnez et participer à cette aventure qui a débutée il y a plus d'un an déjà... Et qui continuera tant que nous tiendrons debout!

Le Désert Sans Détour! 29/04/2007

2007-04-23T10:06:00.000+02:00

Voici l'affiche définitive du Désert Sans Détour!

Venez nombreux!

Mister Eugénisme is watching you

2007-04-15T12:05:00.000+02:00

Le Nouvel Obs. titre cette semaine : "De quelle tribu êtes-vous?". Je réponds vite, un brin d'agacement dans la voix : "D'aucune!". Je suis de la mienne propre. Je ne me revendique de personne et ne supporte pas être pris en exemple ou monté en épingle. Et si je me reconnais des liens fraternels avec quelques uns dont les combats honorent l'esprit, leur vie m'est étrangère. N'y a de "commun" que le Souffle multiple d'une même vérité.
Si la mode est aujourd'hui à la grégarité de salon, au groupe éthique, la Salut – c'est-à-dire la libération de la conscience, nul autre "Salut" pour l'homme – viendra et ne pourra venir que des êtres insoumis au-delà de toute prise de partie, partisânerie, par-delà l'encartage de règle en matière de politique, chose qui à tendance à réveiller en moi des visions de bétail marqué au fer rouge. L'intolérable mascarade jouée tous les jours dans la presse et les médias par les Prétendants-Sauveurs-Electibles-de-la-France se pare aujourd'hui d'une couleur bien particulière : la prédestination génétique, la force ou la défaillance génétique, la raison du plus fort – raison naturelle – poussée à l'extrême.
Depuis les discours où Hitler enflammait les foules désabusées de l'Allemagne de l'entre-deux guerre en fustigeant la physionomie défaillante des juifs, défaillante de manière "inné", s'entend, génétiquement, de l'intérieure, dés la naissance, malade d'un judaïsme infâme, qu'il fallait à tout prix éradiquer pour que l'espèce avance, depuis ces temps charmant donc, personne, je crois, n'avait ramené le débat politique pour l'élection présidentielle si clairement proche d'une pensée de la horde, d'une logique animale : éliminer les faibles pour avancer plus vite, gagner d'autre territoire, faire plus de réserves, de profit, d'argent, avoir un pouvoir toujours plus étendu.
A entendre l'homme le mieux placé dans les sondages – qui prolifèrent tous les jours comme les mauvaises herbes sur le bord du périph' – c'est-à-dire celui qui a le plus de chance de devenir bientôt président de la République, la pédophilie serait contenue dans les gènes, dés la naissance. Ainsi donc, il y aurait un gène de la pédophilie comme il y a un gène du genre, de la couleur des yeux etc. Que penser, dés lors, des spermatozoïdes? Doivent-ils être incriminés, eux aussi? Et l'ovule avait-elle un alibi? A partir de là, méfiez-vous si votre gosse vous fait un câlin ou un bisou ou les deux, il a sûrement une idée derrière la tête. On ne sait jamais, avec les gènes.
Il est évident que si la possibilité s'offrait à nous d'éradiquer les pratiques incestueuses en procédant à l'ablation de tel ou tel glande, ou en appuyant sur tel gène pour le brider et épargner à des millions d'enfants dans le monde l'humiliation et la sourde douleur qui en découle, nous le ferions. Bien sûr, éradiquer ce bas-instinct de l'homme ne serait pas gratuit et je suis prêt à parier qu'il ne serait pas le seul. Avec lui viendrait l'instinct de domination, la barbarie, la violence et tout ce qui s'en suit. Monsieur S. ne serait donc plus qu'un artefact étrange et gesticulant dans le gène de la bouse.
Seulement, les gènes n'ont rien à voir là-dedans. Absolument rien. Nier ça, c'est nier qu'il puisse exister autre chose sorti de la prédestination génétique à laquelle nous convie Monsieur S. Et cela en dit long sur la façon dont le pauvre avatar de Bonaparte pense la vie, la politique et son rapport aux autres. Conditionnés génétiquement à être bon, mauvais, féroce, doux, méchants, gentil, grand, petit… Aucune autre alternative n'étend possible en dehors du schéma de notre A.D.N. Pas de place pour l'improbabilité, le fortuit, les rencontres, les mélanges, les prises de consciences, les changements soudain, en bref, la vie elle-même, telle qu'elle s'est créée. Et telle qu'elle EST. L'avait-elle prévu dans son Code, la vie, ce politicard grimaud dont l'haleine renvoie les fétides relents d'un Nazisme primaire? Etait-ce écrit dés le Big Bang que Monsieur S. devienne à ce point le symbole nouveau du ressentiment et de la haine de soi qu'il ne prenne même plus la peine de masquer ses idées les plus extrêmes et les plus dangereuses sur le monde? Est-ce dans ses gènes, cette âpreté, ce totalitarisme de la horde? Oui sans doute. Et c'est bien la seule dont on soit sûr. Dans son grand livre – Exterminez toutes ces brutes! – Sven Lindquist retrace l'histoire sanglante qui s'écartèle des premières colonies à Auschwitz. Il démontre (magistralement) qu'il n'y a, au fond, aucune surprise dans le fait qu'Auschwitz prenne pied en plein cœur de l'Europe. Car, dit-il, ce qui s'est passé dans les colonies – Maghreb, Congo etc. – n'est en rien différent de l'abomination Nazi. Sauf, et c'est sûrement ce qui nous choque le plus, que les juif sont des blancs, et non des indigènes dont quelques dizaines d'années auparavant, l'Europe entière se poser encore la question de l'existence de leur âme… La barbarie est dans le cœur de l'homme, au plus profond, c'est chose admise. Mais la propension au suicide? La pédophilie? L'homosexualité? La drogue? Et demain : L'aptitude à travailler quinze heures par jour pour gagner moins, de moins en moins, l'obligation de se taire, d'arrêter de penser, de lire, de boire, de baiser, d'aimer... Car la société que nous propose Monsieur S., dans l'extrême absolu, est celle-ci. Penser, lire etc. vont devenir des déviances, des freins au travail efficace et propre qu'exigera le consortium d'entreprise qui dirigera la planète d'ici à quelques années. La génétique pour l'"amélioration de l'espèce" mise au service de la plus terriblement raisonnable des raisons. Cela ne vous rappelle rien? Gardons bien les deux yeux ouverts car le retour à la barbarie ultra-raisonnée n'est jamais bien loin et il y a même des fois où je me dis qu'il est inévitable.

Pets de mouche

2007-04-15T11:06:00.000+02:00

Que le doux imbécile, dénommé "Nico", persuadé que votre serviteur frime avec sa névrose, joue les gros durs avec sa souffrance et s'empresse d'être malheureux pour être à la mode. Je somme, donc, cette Humble Crotte, dont la critique de mon texte contre le bonheur a dores et déjà surpassé en vitesse, en briéveté et en puissance intellectuelle le dernier pet que la mouche nommée Stirmer a déposé suite au tract anarchiste (pas de moi et qui date de 1890, je le rappelle) de m'envoyer un texte (si par hasard il sait écrire ce dont il est permis de douter mais qui est contre un peu de charité?) dans lequel il signifiera de manière forte, concise et fulgurante la sensation de Joie Pure à opposer à la douleur extrême, l'un n'allant évidemment pas sans l'autre. Avec comme idée de départ : Comment peut-on envisager l'idée de joie sans savoir impliquer celle de la douleur?
Je finirai brièvement en ajoutant que rien ne se crée dans la mièvrerie du "bonheur à tout prix" que semble rechercher ce non-fameux, ou plutôt, cet infâmeux "Nico". La vie et la pensée menaient de manière extra-lucide procurent un instinct de la Vérité qui induit nécessairement un renoncement au bonheur facile et congénitale dont la société regorge. Dans le même temps qu'elles procurent une qualité de joie inédite et viscéralement étrangère à tous les imbéciles qui sont contre "la souffrance" parce qu'ils n'y voient au fond qu'une auto-complaisance narcissique quand il faudrait y voir une nécessité ontologique, couplée avec une probité intellectuelle telle qu'elle oblige à connaître les sommets au même titre que les caves... Mais voici sans doute des nuances qui exigent un travail trop complex au regard du commentaire de "Nico"... Pas grave, la route est longue, camarade...

Le Désert Sans Détour! 29/04/2007

2007-04-09T01:34:00.000+02:00

L'Association Vers De Rage est (très) fière de vous présenter le Désert Sans Détour de Mohammed Dib en représentation unique et indispensable 29 AVRIL 2007 sur Terre et à la Manufacture Des Abbesses, 7 rue Véron Paris XVIIIième.

Réservations multiples et (toujours) indispensables

: 01 43 75 10 52

Contact : versderage@hotmail.fr

marion.breiner@wanadoo.fr

Contre le bonheur.

2007-04-08T11:59:00.000+02:00

J'ai l'impression d'être enchaîné comme un lézard équeuté au soleil moribond et flasque du bonheur. L'aventure de la vie s'arrête là où commence le règne maudit du bonheur. L'aventure de la vie ne se consumme plus dans l'âtre tiède où s'excerce la quotidienneté. Le bonheur est la sécheresse de l'artiste, sa famine abdominale, son impuissance à bander les cordes de l'existence pour en faire les flèches de la création. Où sont les folles musiques d'autrefois où les verres cassés faisaient l'aubaine de mon sommier; où sont les guirlandes de rouge qui ,dans les rues, célébraient chaque jour ma nouvelle année?
Où sont les cons visqueux, superbes, imberbes, les sourires de pleine lune, les départs pour la vigne, les routes de l'infortune magnifique?
Où est la folie des mots?
J'ai l'impression d'être à ce point dedans que je ne parviens plus à la distinguer. Retrouver tout ça? Non! De l'avant! D'autre chaîne encore sont à rompre. Le sous-marin sera mon navire de grand large dans l'océan de tranquillité, dans la faillite des sens, dans le mensonge du bonheur. Je hais le bonheur, il suce mon sang bouillant pour en faire la piètre soupe d'un dîner affable.
Il gargarise l'instinct grégaire combattu depuis des années pour lui redonner un brillant qu'il n'aurait jamais dû retrouver.
Il sermonne la déviance de la pensée en exaltant la tendresse domestique.
Il fustige la démesure des actes en rendant minime la moindre allusion à la beauté invisible des choses, contenue dans tout.
Il saborde enfin l'éruption de la méchanceté pour y délester ses lourd fardeaux de gentillesse joyeuse.
En ce qui me concerne, c'est le bien qui me corrompt et non l'inverse.
Ce sont ces affreuses manifestations de la mièvrerie parvenant sournoisement à évincer jusqu'à toute trace de rêverie. Cela se manifeste aussi dans l'honneur que l'on met - La morale! - à tenir un engagement, à ne pas plier, à être vrai. Il y a bien des moments où, cette sincérité de l'être, j'aimerai la clouer sur le poteau superbe de la rage Suprême, de la rage Ultime, en guise de cadeau, de sacrifice, au Côté Noir de l'âme, celui que je connais le moins, par rapport à la propagande outrancière faite depuis toujours à l' "élévation morale". Fi! de l'élévation morale, je veux me rouler dans la boue de ce que j'ai en moi de plus sombre, de plus dur, de plus cruel, de plus inadmissiblement bas, animal, en contrepoint à ce qu'il y a de plus haut, jusqu'à écoeurement total.
Le Mal reste cette terre inconnue dont aucun de ses héraults n'a d'écho aujourd'hui, fourmillante d'un trésaillement furieux, jamais exploré parfaitement. Où donc est l'Abbé Pierre de Lucifer? L'Abbé Silex? L'Abbé Liqueux? L'Abbé Stiaire? Et pourquoi pas : L'Abbête? La bête, le Monstre, non pas du Diable - finalement trop proche de Dieu - mais d'autre chose, d'outre-chose. Un Gille de Rais de la Morale aussi éclairé qu'un César et avec la même amplitude qu'un Napoléon de la pensée?
Il n'y a que ceux qui sont allés suffisamment loin dans l'une ou l'autre de ces directions qui sont capables d'exploser les barrières de nuances dont se sont parés le "bon" et le "mauvais" esprit.

Comment aimer sans haïr?
Comment haïr sans aimer?

Dualité oiseuse...

Dans la forêt

2007-04-08T11:55:00.000+02:00

Sans coup férir,
Sans loup mourir,

A l'orée du bois mystérieux,
les fées chantent la mélopée
De la gorge de la Nature.

Incestueuse entremetteuse des chants de Malodeur.
Odeur Séminale de rythmique primitive
Originale senteur des gouffres immoraux
A beau
Milieu
De la lenteur indécrottable des humains
Honteux de leur vraie possibilité de rapidité.

Le métronome

2007-03-26T11:11:00.001+02:00

Les jours avancent en métronome
Et donnent à revoir le mode saccadé qui est le mien.
La cadence est régulière, le trajet aux abords de la droiture.
Le rythme organisé en une marche au quotidien.
Non pas la marche du quotidien : celui-ci va en cercle,
Incapable d'inventer la tangeante.

Métronome à rebours pour un métro de gnomes en contour.

Tic-Tac, Tic-Tac - L'urgence a commencé - Tic-Tac, Tic-Tac - Le bolide est acéré - Tic-Tac, Tic-Tac - L'urgence est consommée - Tic-Tac, Tic-Tac - Le métronome est balancé.

Balancée, la vie, accrochée à la base de la tige du métrognome, mesure intempestive des petits coeurs qui vibrent quand même.

Poésie des mots qui percent la neige qui recouvrait ma solitude.

Poésie des mots qui malgrè l'haleine puante de la bouche du métro arrive bien, encore, à faire bander mes sens en de précoces éjaculations d'encre bénines.

Poésie des mots qui bravent le danger de la norme-allitée, en alitérant les consonnances flamboyantes de la vie des sens.

Poésie des mots quand le train s'arrête comme une enclume de matière inerte...

Le 21-03-07

Soirée du 26 Mars 2007 à la Plage

2007-03-22T10:46:00.000+01:00

Voici l'affiche de la lecture... Salud!

Hymnes Déchirés

2007-03-16T10:03:00.000+01:00

Un nouveau recueil - Hymnes Déchirés - est disponible sur cette page. Je vous invite à cliquer ICI pour découvrir le premier texte...

Soirée du 26 Mars 2007 à la Plage

2007-03-16T09:58:00.000+01:00

Suite au succés de la dernière soirée lecture organisée le 29 janvier dernier au Café de la Plage,
l'Association Vers De Rage réitére l'expérience le 26 mars 2007, même heure, même endroit (20h30 au 59 rue de Charonne, Paris 11ième, pour ceux qui ne suivent pas...)
Il y sera présenté les nouveaux textes qui figureront dans le 4ième numéro de la revue ANANDA et qui seront, une fois de plus, accompagnés par les rythmes souvent endiablés de Kamel Tenfiche de l'O.N.B. (Orchestre National de Barbès) ainsi que de Mohammed Nasri, flûtiste de renom.
D'autres surprises sont à prévoir et le vin et la spontanéité feront le reste...
Venez nombreux! avec vos potes, vos Femmes, vos Hommes, vos maîtresses, vos amants, vos chiens, chats, rats, migales, zébres, vos tires-bouchons, vos tripes surtout, vos oreilles, vos coeurs, vos coudes (ben oui...) en bref, avec vous-même!
En attendant, on se retrouve ici, régulièrement, pour de nouveaux textes et des infos.
Salud!

Extrait d'Ananda consultable en ligne

2007-03-16T09:57:00.001+01:00

Désormais des extraits de textes de la revue ANANDA sont consultables sur cette page... Bonnes éruptions...

Bulletin d'abonnement

2007-03-16T09:24:00.000+01:00

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Hymnes Déchirés - Faim

2007-03-16T08:38:00.000+01:00

XI
Faim

Je me désoriente volontiers
Pour subvenir à l’occasion de ma faim
Dire des choses vraies…
Accrocher des cornes aux nuages
Pour tenter d’approcher ce qui s’évite…

J’ai faim !

S’oublier ne sert à rien
Si l’on ne sait s’affronter
Et pourtant, je ne suis qu’à moitié
Plein d’un liquide amniotique,
Qui me reste entre les dents…

J’ai faim !

Bon Dieu que j’ai faim !
Et le divin vomit sûrement en moi…
Qui ne suis qu’à moitié,
Moitié d’un sommet et d’une cave
Période d’entre-deux incroyable
Moribonde furie exaltée…

J’ai faim !

A mi-chemin entre la horde et l’ivoire,
Entre poussière et fusion.
Je calque mon maudit organe
Sur les façades dégarnies
Des boulevards du malheur…
Où je n’arrive même plus à me noyer

J’ai faim !

Et il y a bien des fois
Où le ridicule ne me tue pas,
D’autres fois où il ne parvient pas
A tuer les autres…

Combien se persuade que c’est une sinécure… Merde !
Que l’on naît, comme ça, pour jouer…

Je suis un animal !…
Et ne suis pas à ma place :
J’ai bien trop de vie pour
Fracasser ma déraison
Et à force de s’essayer à la folie
On devient fou et puis tant pis…

Amiens, Paris, Montmartre
Entre Juillet et Décembre 2005, doucement…

Hymnes Déchirés - Un soir après la fête

2007-03-16T08:35:00.000+01:00

Amiens

X
Un soir après la fête…

J’ai tout abandonné :
Les fanfares, les ronds d’serviettes,
Les sourires à moitiés,
Les ententes mesurés…

Tout

J’ai laissé des trésors factices
Pour embrasser de vierges
Contrées embrasées ;

J’ai laissé le foutre pour le souffle
Mais je n’ai dénigré ni l’un ni l’autre.
J’ai convoité le dédoublement
Pour rassembler ce qui s’éméchait
Férocement en mon sein antique.

J’ai vu double tandis
Que je buvais sextuplé.
Je me suis inquiété du tort,
Soucié de la cruauté—
Ne voulant pas croire.

Ah, qu’elle est belle la recherche…

J’ai quasiment
Tout sacrifié
A cela,
A cette incapacité
A être parmi vous…
Vous, vous, vous qui régnez !!

Et pourtant, j’ai mis mes pas
Jusqu’au sable de vos contrées ;
Je me suis abasourdis
De vos dires,
De vos femmes,
De vos alcools.

Pourtant, tout semble s’être passé,
Comme dans le songe
D’une nuit à rallonge.
Et c’est un peu comme l’amour
Qui s’éclabousse contre la paroi
Râpeuse de mon cœur,
Qui n’en peut plus d’aimer,
Qui en meurt parfois…

Aimer, aimer, aimer…
C’est un suicide peut-être…
C’est se mettre en joug…
C’est intolérable tellement c’est nécessaire!

On se lance des cordons qui parfois,
Par miracle,
Se transforment en perche,
Comme pour signifier que,
Enfin, ça y est,
Tout est figé, sécurisé, sous contrôle.

Et l’on voudrait me le faire croire !
Et trop de faiblesse m’y accule,
A cette maudite croyance !
Permets au moins que je te dénigre,
Cruelle mensonge !

Faiblesses destructrices, terrifiantes,
Telluriques, sismiques,
Qui tente le cosmique
Pour ne pas sombrer dans le comique…

Et j’en suis le jeune fruit pourri
A la fois, vert et brun,
Odeur d’insanité vitaminée…
J’excelle en l’art de transformer, de donner…
Je m’abreuve, mange,
Fourni la nourriture quand la discussion
S’étale, aide à couper les morceaux,
Montre que j’aime l’inconnue,
Croque serpents, ferraille, fleurs,
Tous ce qui est susceptible
De bien tenir ensemble,
Comme un damné, un furacle,
Je dessine les nausées
(rendez-les moi ce sont les miennes)
Et parjure les être surannés…

Hymnes Déchirés - Hymne déchiré

2007-03-16T08:33:00.000+01:00

IX
Hymne Déchiré

Je suis bien seul et dérisoire.
Dérisoire ma notion d’aimer et de vivre.

Je suis le plus connecté…
Et le moins parmi vous !
Par quelle magie, cela est-il possible ?

Bien de ce monde ?!
Et comment ! J’l’connais, moi !

Des pucelles, des maquereaux,
Des loubards, des fuyards-menteurs,
Des connards sans faim qui s’accrochent,
Dégueulasses, aux baskets des chiens…

Et des gens biens, des fous,
Des tarés aux insoumissions infinies ;
Des fols-dingues sans entonnoirs,
Qui, si le cœur est inspiré,
Peuvent mordre en vampire
De fraîches chaires…
Attaches nerveuses,
Sens démontés comme un océan…
Vapeurs collantes de
Sang qui, doucement,
Coagule…

Ah ! Et sentir le frais sur sa gueule !
Car c’est bien là que les choses vivent :
Dans le sentir…

[Que tout ceci est brisé…Cela ne changera rien…J’ai mal partout]

J’aimerai n’écrire que de longs poèmes,
De grands hymnes dédiés à la Source,
Clairs, perçant, dansant… Au-dessus du cratère, l’éther…
Proximité des gouffres,
Je ne veux plus rien accepter. C’est fini.

J’ai été jusqu’au bout de la violence.
J’y suis encore. Je la dompte tranquille.
Ou bien : Est-ce que je la dompte ?
Elle est douce tellement je la connais.
Cette violence d’ambre…
Presque calme…
Non, je ne suis pas ivre…
Juste extra-lucide…

Hymnes Déchirés - Soudain et Irruption

2007-03-16T08:28:00.000+01:00

VIII
Soudain

Voilà que d’un coup,
Ma voix m’a quitté et,
Loin de m’en défaire,
De m’en offusquer,
Je persiste dans la forage qui m’obsède.

Il y a encore à presser, allons !
Sur le pont, comme dit l’ami…
Mais, hier je suis allé trop loin :
J’ai percé et me suis aveuglé
D’une putain de beauté,
A moins que ce ne fût de la beauté d’une putain…

X
Irruption

J’ai commencé à boire le jour où j’ai eu une érection en contemplant le drapeau Français…

Hymnes Déchirés - De désarçonné au piquet

2007-03-16T08:22:00.000+01:00

Ailleurs…

VII
De désarçonné au piquet

Désarçonné sans soupçon,
Recroquevillé parmi les moussons
Les fusions s’abreuvent
De pensées fumigènes…

Et je nage, compagnone…

La plupart des gens sont chiants
Il y en a d’autre, avenants
Qui ne peuvent donner que
Sur le sommet des diamants,
Sur la limite de la lame,
Sur le coupant de la vérité…

Oh, jour !
Ne perds pas tes amis cardinaux !
Réfléchis les cœurs
A la surface des eaux !

Je suis morne et recommence, encore.
Je suis ivre et veux livrer,
Peut-être un secret
Sauriez-vous écouter ?

Vous devriez m’empêcher
D’être moi-même,
Vous en viendriez, peut-être,
A le regretter…

Car, fort de mon être de pamphlet,
J’arrive et vous cloue au piquet

Hymnes Déchirés - Un tourbillon enchaîné

2007-03-16T08:20:00.000+01:00

Sur une Butte en feux…

VI
Un tourbillon enchaîné

J’ai le diable de l’impatience
Qui me taraude, qui me colle à la peau,
Qui me suis comme mon ombre,
Qui tente d’extirper du moindre de mes mouvements,
Un geste de grâce…

Un geste de grâce, parfois,
A l’improviste au milieu de nuits brunes…
Mais, toujours furtif,
Il ne laisse qu’une trace
Dans le chaos prémédité
Où j’aime à me jeter.

C’est une furie immobile
Qui a besoin d’une prise.
Une prise pour s’arracher à son idiotie
De n’être, parfois, qu’une furie…

On me dit d’être calme, mieux, d’être patient…
C’est sans doute vrai, il le faudrait…
Je le devrai, un jour.
Pour le moment, je suis traversé de rayons brûlants
Et de mes narines se déversent de la fumée rouge,
Comme un signe de danger…

Ah, Diable ! Que l’on scrute le fond de ma paupière…
Et que l’on me dise—Osez, allez-y—
Que véritablement,
C’est la solution.

Je suis comme le sommet
D’un tas de monstres de gigantesques.
Je cours parmi eux
Quand le jour a fini de m’irriter,
J’y ramasse là une rose, ici du pavot.
Là encore, j’y trouve le moyen
D’appesantir mon regard et d’aligner mes pas

Mais, hélas, bien peu de preuves pour les mirauds !
Et ne seraient-t-ils légions et moi inhumain,
Que je me contenterais d’arrêter là
Et de dire « à bientôt ! »
Et de me casser la tête contre
Un zinc flamboyant où
J’aurai bu suffisamment d’engeance tannée
Pour me réconforter du sort des marauds…

J’ai rêvé de nombreuses fois
Attraper cette foutue clé de charité,
Il me semble même qu’une fois,
Elle a glissé de ma main de rocaille.

J’y mets du mien, vous savez
Et tout ce qui pue avec le reste !
Mais je n’y suis pas pour rien… Non…
Au contraire, je revendique mon ordure !

C’est moi, et à défaut d’en être une, totalement,
Je puis vous assurer Messieurs,
Que j’en fabrique, en consomme et l’adore !
Foutue ordure !

C’est vrai, j’ai voulu m’aveugler de la terre.
Je l’ai courue désespéré,
Au point d’en être vraiment heureux, par moment.

Quelle idée ! Un fort contenant mérite son fort contenu.
Il le cherche et se passionne de sa quête.
Il s’aligne sur des cieux en profondeurs,
Sur des odeurs de diable.
Qu’y aurait-il d’autre à faire pour ce furieux encorné
Que de courir en haut et en bas, à tenter de dénicher un passage ?

A vrai dire, la question n’est même pas posée…

Hymnes Déchirés - Abreuve-moi

2007-03-16T08:15:00.000+01:00

Au sein du pot de miel,
Doux-amer…

V
Abreuve-moi

Je n’aurai jamais le savoir-faire
Mais toujours le sentiment
Buste à l’horizon qui n’est pas loin
Abreuve mes pas,
Je te convie
Et te renie…
De n’être pas

Hymnes Déchirés - Néant acide

2007-03-16T08:09:00.001+01:00

Au bord du gouffre, un soir…

IV
Néant acide

Mon cœur doit être bien malade
Car jamais il ne se satisfait,
Jamais, il ne convient
D’autre, impénitent, n’oserait
Peut-être pas se poser la question

Moi, je me la crie et
Voilà que tout se brise à nouveau…
Tout se dissipe, s’enchaîne, se montre,
S’obscurcit, s’emmêle,
Part déjà, part encore, part toujours…

La même histoire toujours,
N’y aurait-il plus de différence ?
« Le début du monde fini commence »…

Le monde a besoin de crucifiés.
Voici venir le siècle du bouc—
Point de sable ni d’eau au-dedans—
Epouvantail mourant sous des vapeurs d’eau acide…
Bouzkachi terrifiant…
Et derrière, derrière…
Sur cette roche millénaire, au fond,

Recouverte du miel de l'immortalité,

L'explosion la plus silencieuse

du grand grand mystère...

Hymnes Déchirés - Odeurs de diables

2007-03-16T08:06:00.000+01:00

Un après-Midi,
Chez Robert,
Rue Blanche.

III
Odeurs de diables

Des odeurs de Diables… !
Ah, si seulement l’odorat pouvait s’y suffire !
Mais, non ! Il appelle
L’attitude et les mots et la démarche.
Nul besoin d’hésiter si l’on sait. Pas vrai ?

La cadence est donnée :
je serai fou la nuit et ivre le jour…
Et surtout, orphelin des pleurs et des demis-sourires.
Il n’y aura rien que je ne puisse faire
Sauf de me défaire doucement, graduellement,
Par palier ; Par dégoût ?

A donner sans péril, on succombe sans vaincre…
Je reste songeur.
Me voici de retour là où tout est parti…
Et j’y reste, prétendant y creuser un fossé abominable,
Où je pourrais tout mettre, définitivement.
Mais le pire n’est pas là !
Le pire, le voici : Tous ont une pelle à la main
Et tous me la tendent !
En signe de reconnaissance, d’humeur,
De plasticité moribonde, d’amitié, même !
Voire sous l’horrible couvert de l’amour…
Ils s’y mettent tous…
Ah, ah, ah…
Mon dieu, je voudrai vous garder de m’aimer.
Quel masque hideux pourrai-je jamais revêtir
Pour qu’un tel miracle s’accomplisse ?
Quelle bave vénéneuse devrai-je cracher
Pour atteindre moi-même…Malgré vous ?

Mais après tout, bave ou nectar,
Vous n’y voyez que du semblable !

Alors, espèce de Sale Gamin,
je viens te rejoindre sur la jetée,
On coulera notre vie, notre luxure ensemble
Sur ces grèves où plus jamais nous ne trébucherons,

Et d’ailleurs, même après tant d’années,
Qui peut dire sur quoi nous avons trébuché ?
Est-ce sur un corps, un pamphlet ?
Sur une femme assez gaillarde
Pour nous prisonnier ?
Sur un arbre souillé de la douce bave malléable
De ceux qui marchent en coin ?

Je sais que nous ne le saurons jamais
Parce que nous ne sommes pas là pour le savoir…
Peut-être un peu pour le dire…
Non, en regardant de plus près,
Je sais que c’est pour le dire,
Pour amnistier d’encore plus près
Les peaux d’oranges qui se trouvent encerclées…

Hymnes Déchirés - Sur les boulevards du buvard

2007-03-16T08:02:00.001+01:00

Idem

II
Sur les boulevards du buvard

Je suis obnubilé par la solitude,
Celle-ci m’obsède
Et je pèse…
…Par des mots d’hébétude.

J’acquiesce aux boulevards,
Ils ne sont point lieux de crimes
Morceaux vendus, du lard
Mais bien plutôt l’occasion de cimes

Car aux boulevards, buvard,
Je me mêle, et m’entourloupe
Non, je ne déteins pas…
Je m’imprègne
Aux boulevards du buvard
Je regorge de rouge
Et rigole bien du orange-houblon

Je suis un Apache
Je chasse en mes terres…
Gila River au milieu
D’une sombre fausseté,
Eunuques désossés
Parfumerie ambulante de désirs virtuoses,
De rien du tout…

Je cherche : Cherchons !
« Mais tu es seul, maudit handicapé ! »
Oui. Certes. Et vous êtes plusieurs Toi
Alors que je suis mon seul Tu…

Hymnes Déchirés - Renaissance de la cruauté

2007-03-16T07:56:00.001+01:00

24 Juin 2005
Matin après la tempête,
Au Viaduc Café

I
Renaissance de la cruauté

Sortir la tête de l’encre
Qui s’échauffe au soleil
L’encre maudite
Qui jamais ne s’effrite…
Peut-elle se cristalliser ?

J’ai parcouru les chemins détournés ;
Des derniers aux premiers—
Ma préférence n’a jamais tardé…

Je cherchais…
Surtout à m’enfuir
Pour éviter qu’on me trouve…
Comme toujours dans ces cas-là…

Aujourd’hui je me résorbe !
Je me suis rabaissé d’humilité…
Assez, je dis ! Fini !
Je me suis désossé, je l’ai dit,
Parce que je ne comprenais plus.

Maintenant, j’ai faim de nouveau
Mon rictus peut redevenir cruel…
J’ai été trop mièvre
Pensant qu’on me respecterai ainsi…
Je l’ai cru et me suis trompé.

Alors, assez, je dis !
Assez ! Qu’hurle le sang de mes démons :
Je quitte la douce demeure
Et me jette dans la rocaille de la rue…

Ah ! On m’a trop prit pour un enfant…
Mais j’ai la rage…
Et je suis assoiffé de seins et de cyprine,
Venez femmes ! vous frottez à un homme
Si vous ne craignez pas d’être soumises
A ces caprices brutaux et bucaux…

Kosack!

2007-03-15T09:12:00.000+01:00

Soulevons fracas et tonnerres !

Rugissons, nourrissons-nous d’éther
Et allons par-delà les cimetières

Crier la vie et jeter des pierres !

ANANDA en ligne

2007-03-07T23:28:00.000+01:00

Désormais des extraits de textes de la revue ANANDA sont consultables sur cette page...

Bonnes éruptions...

Soirée du 26 Mars 2007 à la Plage

2007-03-07T23:23:00.000+01:00

Suite au succés de la dernière soirée lecture organisée le 29 janvier dernier au Café de la Plage,

l'Association Vers De Rage réitére l'expérience le 26 mars 2007, même heure, même endroit (20h30 au 59 rue de Charonne, Paris 11ième, pour ceux qui ne suivent pas...)

Il y sera présenté les nouveaux textes qui figureront dans le 4ième numéro de la revue ANANDA et qui seront, une fois de plus, accompagnés par les rythmes souvent endiablés de Kamel Tenfiche de l'O.N.B. (Orchestre National de Barbès) ainsi que de Mohammed Nasri, flûtiste de renom.

D'autres surprises sont à prévoir et
le vin et la spontanéité feront le reste...

Venez nombreux! avec vos potes, vos Femmes, vos Hommes, vos maîtresses, vos amants, vos chiens, chats, rats, migales, zébres, vos tires-bouchons, vos tripes surtout, vos oreilles, vos coeurs, vos coudes (ben oui...) en bref, avec vous-même!

En attendant, on se retrouve ici, régulièrement, pour de nouveaux textes et des infos.

Salud!

EDITO - La fleur de Lotus

2007-03-07T23:12:00.001+01:00

A travers les styles et les textes qui sont proposés ici, les auteurs ont décidé d’engager sérieusement les hostilités contre la flasque tiédeur des littératures ambiantes qui ne savent danser – Et encore ! – que devant une caméra et qui jamais ne pensent, jamais ne poussent le Mot dans ses retranchements les plus lointains, les plus hostiles à la sourde logique des grammatistes, jamais ne l’utilisent comme l’intermédiaire excellent qu’il est, entre le mystère ineffable du monde et de la vie et la force et la démesure de l’esprit humain.
C’est tellement demander aujourd’hui que d’inciter à l’effort ! Que rien ne soit dur surtout ! Qu’on nous donne et nous redonne du Marc Levy ! A la pelle ! Parfait ! On n’a jamais vendu autant de livre ! La littérature va bien merci. Elle pue la mort mais elle revêt de belle parure et son maquillage imite, mieux que n’importe quoi d’autre, la vie… Les sens deviennent incompétents tellement leur usage est déprécié et les écrits d’aujourd’hui sont le miroir de ce constat. Rien ne permet de grandir l’âme du monde en nous, tout est réduit à une espèce de néant organisé par la science dans lequel fusionnent des particules incandescentes et incontrôlées. Mais c’est un risque que de voir ces particules contaminer l’ensemble des cerveaux ou, du moins, quelques-uns des cerveaux de ce monde. Risque que ne peuvent se permettent ni les dirigeants politiques ni les responsables des maisons d’éditions toujours plus près de leur exigence de « rentabilité » et toujours plus avares quant à leur goût.
Ananda prend l’autre parti (et aussi le parti de l’autre), celui de l’exigence et de l’effort, celui aussi d’une certaine cruauté face à la mièvrerie aseptisée des médias qui, bien plus qu’une tyrannie déclarée, permettent un contrôle aigu des êtres et de leur cerveau en provoquant et en entretenant la peur que le monde, en plein bouleversement, inspire à juste titre.
Chaque jour est à transformer. Ne jamais oublier ça. « Lorsque l’intensité est la mesure des actes quotidiens, la quotidienneté disparaît. » (M. Moreau) Et si la quotidienneté disparaît, avec elle trépasse la médiocrité et l’aigreur du train-train d’ban-ban où s’écoule et se déverse une masse toujours plus abrutie de travail et assoiffée d’une liberté en pension complète à 300 euros la semaine. Nous vivons dans une amnésie salutaire qui nous fait oublier que sous la fleur de lotus, dix tonnes de boue s’accumulent, qui la rendent encore plus sublime.
Et le Verbe est cette fleur de lotus, il est une géologie inversée, remontant à la surface pour tenter de la comprendre ; c’est aussi le messager viscéral des intestins à la fascination scatologique de l’humain. Ananda, enfin, je le redis, travaille à cet effet, sur le Rythme, la Mélodie et le Style que les mots contiennent parfois et qu’ils devraient incarner, toujours.
Pour changer la vie, comme disait l’autre…

C.L. Octobre&novembre 2006

Pour en Découdre par Nathalie Rousset

2007-03-07T23:10:00.000+01:00

Ce qui a pu s’écrire avant la Puce :
[…] 2006, l’histoire respire, l’auteur vit. Ses propos sur des vieux démons concernent Corie. Mai 2006 adresse un clin d’œil aux récits de tous les temps, à l’écrivain l’expansion réjouie. Mois de mai invite les inspirations plus profondes à sa table d’écriture.
La vie pullule encore à ce moment-là de bourgeons existentiels. […]

_ _ _ _ _ _ _

Avec tes vieux démons

Il y eut les heures assujetties où l’âme spoliée – elle rampait pour plaire alors – appartint au joug d’une traîtresse amitié. L’âme ne voulait pas être seule.

A la suite de ta bêtise d’enfant -ta première erreur d’adulte-, il y eut à certains vêtements de douloureux souvenirs mêlés. Ce fut avec l’amie que toi, émule en sa méchanceté, tu les achetas, pour toi et surtout pour elle, grâce au vol du carnet de chèques de tes parents. L’acte stupide parsema vite ses preuves d’existence: ce jour-là, tu te réveillas hors de ton carcan. S’acheva en avril 1995 la promenade soumise de ton individualité en moignons.

Dans ces vêtements d’une garce issue, peine, rancœur et dégoût te dévorèrent longtemps. Pourtant, tu n’en as jamais porté un. Mais ton regard revêtit ces antioripeaux et ainsi fus-tu chargée de tels ressentiments.
Après l’épisode, les heures où tu te retrouvais seule dans la maison familiale, tu t’empressais de les étaler sur le sol de ta chambre, et à sa sortie continuait l’exhibition jusqu’au bord de l’escalier. Tu observais la longue chaîne bigarrée formée par les six bouts de tissus: aucune magnificence dans ces vêtements neufs. Tu pleures. Tes poings affrontent les murs en plâtre. Des coups de pied mettent parfois en lambeaux ton sol tapissé dont quelques pièces chutent dans l’escalier.

Jamais plus tu ne reparlas au mirage amical. Tu venais d’avoir quinze ans.

Quelques mois plus tard dans un autre couloir en plâtre. Un après-midi pluvieux de rentrée des classes, une dizaine de minutes, tu écoutas sa voix percutant le silence ému de la tienne. Tu ne décelas pas une once d’honnêteté et ne comprit pas sa démarche. Tu reçus des pièces supplémentaires pour ta chaîne de mélancolie. Elle quittait la région: tu ne l’as jamais revue depuis!

Tu partit en terres ignorées de cette Cruauté.

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Des fleurs à la surface par Yann Caudal

2007-03-07T23:08:00.000+01:00

Un jour, j’ai dit : basting ! à mon cœur qui déraille.

Je ne peux plus faire l’effort de vous servir. Je ne me serais jamais imaginé devenir l’autre que je fuis. Vous comprenez ? Vous vous imaginez autre, peut-être, dans l’éternité du mensonge ? Je vous aimais depuis longtemps. Mais rien. Rien qu’un appui que l’on désigne béquille. Et puis ma face ?
Réponse : « des fleurs à la surface ».
J’ai employé tous les grands maux pour te parer de ma blessure. Je me suis employé à l’écriture comme on attend le signe d’un ami. J’ai cassé la gueule à toutes les putes de mon esprit. Je me suis montré fort. Je me suis déridé comme mon front ; trop glacé, sait-on jamais ? Je puis vous dire que je me suis fais du souci pour moi. En effet, ce que je ressentais pour vous, était à la fois de l’amour et du viol.
Où avais-je la tête ? sans doute dans d’autres aventures…

Un jour, je te dirai, je t’aime....

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Sans retour (Le plaideur II) par David Falkowicz

2007-03-07T23:05:00.000+01:00

Il y a si longtemps que je suis ici... La captivité m’a plié, brisé, anéanti... J’ai épuisé le cercle des ressources humaines... Je ne sais plus vraiment quel crime j’ai commis. Sur un vieux journal, j’ai gravé des mots tordus, abîmés par des accès de haine. J’ai essayé de compter les jours, les mois, les années, mais dans l’obscurité de ce lieu j’ai fini par perdre la notion du temps : un jour, un mois ou une année, quelle différence maintenant ?

Au fond de ma cellule s’est interposée entre le monde et moi une vitrine d’acier, indestructible, qui me renvoie les reflets de mon passé. Ce passé s’est aujourd’hui détaché de moi. Les retours en arrière, les introspections ne signifient plus rien. Mes repères avec le dehors ont subi avec le temps des modifications irréversibles. Je touche à l’irrémédiable, et j’accepte avec sang-froid ce nouvel état de choses. L’histoire de chaque individu est faite pour être bousculée, et doit déboucher sur de sévères remises en question. Remise en doute généralisée et radicale à l’endroit de l’ordre du monde. L’important n’est donc plus de répondre à la question « Qui suis-je ? » mais plutôt « Que suis-je devenu ? ». Après de longues années d’isolement, vécues dans le désespoir et l’angoisse, j’ai compris qu’il ne pouvait exister aucune autre consolation que celle que pouvait m’apporter ce devenir.

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Engeance tannée… Ode (masquée) au Picon-Bière… Par Charles Letellier

2007-03-07T23:02:00.000+01:00

Véhémence est plantée devant le bar. Elle est Hallucinée. Elle se tient sur ressort. Elle est prête à bondir. Elle pourrait se détendre. Il y a la Coupe devant elle, pleine, dégoulinante de l’intérieur, contenant réduit de flux bourrus et spasmodiques. Seule la Coupe ressort, seule elle a le don de la mouvance, du pétillement tellurien qu’elle promet et dont elle honore ceux qui osent s’y tremper. Véhémence n’est point. Elle n’incarne pas ses propres gestes. Elle semble s’être dispensée des exigences brunes dont elle se veut le réceptacle. Les faire entrer en elle pour parvenir à déjouer les mécanismes incertains promptes à détourner les jours. Oui, c’est cela. Elle ne quitte pas des yeux la Coupe de l’anti-Graal qui explose silencieusement devant elle. Pas d’années-lumière, s’il vous plaît ! Des secondes incandescentes ! C’est ce que se dit Véhémence, en manque d’hallucinance gutturale. Elle ne s’y résout pas, veut retarder l’humectation révélatrice en faveur d’une sécheresse muette. Elle ne sait pourquoi. Une partie d’elle complote contre l’autre. Il lui faudrait pourtant faire le pas, prendre une autre forme, se couler dans mille flacons, verser dans le scabreux, se répandre en hérésie et faire des geysers de ses blasphèmes. Elle voudrait glisser parfaitement, ne plus rien dire, être silencieuse, se taire sur son affaire et exécuter sans bruit le travail de la défiance. Tronquer les délices flambés de la Véhémence Hallucinée pour les lourdes fadeurs d’une danse pesante. Peut-être le faudrait-il mais son sang l’en empêche, quelque chose grince, le chaos des choses sûrement, ou bien... la terreur du reliquat.
De nouveau, elle se mire dans la Coupe intacte. Elle s’y voit tordue, insupportable, brillante, cruelle… Monstrueuse. Et dans l’orbe tannée de celle-ci y découvre l’avenir-cristal de ce qui l’attend : les coups, le verre se sachant incapable de rebondir et qui, pourtant, tentera l’expérience tout à l’heure, le sang rouge des dommages collatéraux. Elle espère un moment, se prédisant la brise en contre-point de la tempête, la flemme bâtarde et non la démesure grandissante, la douceur d’un papier corolle et non l’exubérance d’une page en feu. Elle se trouve à la charnière. Elle, Véhémence-à-moitié, est gond rouillé.....

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NO MAN’S LAND CIRCUS par Lionel Blot

2007-03-07T23:00:00.000+01:00

– Dire qu’il fallait que tu t’appelles Eléazar.
Ça m’a réveillé en sursaut. Elle s’est mise à parler brusquement, elle n’avait pas prévenu, chez elle tout est dans la rupture de ton, l’effraction du sommeil, la dislocation du corps. Il faut entendre sa voix refluer, le point d’intonation ubiquitaire, son timbre retourné, sa façon d’articuler à l’envers. Ici, la conscience se met à vaciller légèrement, le temps d’un vertige, celui d’éprouver nettement la sensation d’une impossibilité géographique, d’une contradiction interne à toute géométrie, comme si les pôles s’inversaient dans l’espace. Elle avait cette gravité, cette vibration de basse qui semblait percer d’un cercueil de terre, et en même temps comme une légèreté musicale, une luminosité tombée d’un astre et restée là en suspension. J’ai ouvert les yeux, elle était accoudée sur le lit, son visage penché sur le mien, je ne me souvenais plus vraiment d’elle mais une ombre familière glissait sur son visage, quelque chose qui portait la marque d’amours défuntes, les stries de ces souffrances et de ces joies qui déchirent les cordons nerveux et parcheminent la peau. Dans son regard : l’Histoire. La scène primitive et le dénouement tragique. J’ai demandé :
– Tu m’emmènes en voyage ?
– Eh oui.
– Aucun billet retour ?
– Pas sûr. Tout dépend de toi...

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La vieille paire de grolle à mi-chemin. Biographie Poétique, par Slimi Ben Ahmed

2007-03-07T22:56:00.000+01:00

En Amnios - le pays d'où je me perfore à coups de mine graphite -,
l'océan est comme un monarque, un diamant; il n'entend que celui
qui ne le chante pas.
Je cherche constamment à l'aimer dans l'espoir d'avoir grandi, changé,
tout simplement; et s'il se mettait à me plaire tout à coup?
Je suis comme une vieille paire de grolle, un homme qui doit prendre
des gants pour se laver l'âme de sa souillure.
Ici c'est la nuit, un jardin obscur et le flamboiement vert de la nature
au-dessus de tout ne figure à nul inventaire.
Posé sur l'écueil, le noir océan me crache dessus d'un ressac!
Pourquoi et comment en suis-je arrivé à ce nulle part?
La brûlure de l'eau s'écoule sur ma joue comme du temps où j'aimais transpirer mes sentiments.
De ce crachat, il va falloir en retirer l'essence nue…

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Avant que ça nous démange ! par Nathalie Rousset

2007-03-07T22:54:00.000+01:00

L'aurore accueille un homme endormi aux lèvres qui sourient, et le regard de Corie.

Elle se lève et s'enferme dans la salle de bains. Elle s'approche de la fenêtre et son regard s'embarque sur un papillon aux ailes bleues, haut au-dessus de la tourbe. Le rideau baissé, nue , elle se lave.

Après l'amour, les pensées de cette femme seule s'échappent du lit, de l'autre. Elles construisent une nouvelle civilisation dont les hommes exhibent un corps différent. Assise sur le rebord de la baignoire, Corie sourit devant la glace…
Les narines verraient couler l'urine… La bouche évacue, le temps d'une toux, les rejets du réel derrière. Le nombril féminin ouvre la voie vaginale.
Corie imagine la vie corporelle de sa nouvelle civilisation, le nouveau puzzle des relations sexuelles d'un homme et d'une femme.

Elle déloge le loquet et les orteils gauches poussent la porte. Ses yeux entrent dans la chambre. Ils s'attardent sur le sourire de l'homme endormi, Émeric. La nouvelle civilisation devenue figures lilliputiennes danse sur le ventre nu d'Émeric. Ses pensées envahissent l'air avec ces êtres méconnaissables. Ces corps inconnus amenuisent le dire possible du sien.

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Le plaideur par David Falkowicz

2007-03-07T22:53:00.001+01:00

Lors d’une audience publique du Tribunal Général de Lyon, il y a quelques années, un témoin a pu relever par écrit la totalité d’une plaidoirie concernant un homme, condamné à la prison à vie, dont le crime n’a jamais été élucidé. Du fait de son refus catégorique de faire appel à un avocat, le jugement de cet homme fut sans issue. Il s’agissait bien là d’un « jeu de massacre » - ainsi qu’on l’a qualifié dans plusieurs journaux de l’époque - dont le déroulement, désespéré, a fini par prendre un caractère inattendu : dans sa défense forcenée, le mystérieux individu a réussi à mobiliser l’attention d’un auditoire fasciné. L’apparente cohérence de sa déclaration, entrecoupée d’inquiétants moments de démence, s’est imposée à l’auditoire sans la moindre interruption. De cet événement, rapidement étouffé par la presse, il n’est resté que quelques feuillets incomplets, restitués ici, dont le début et la fin ont été perdus.

... de ce beau scandale, je ne plaiderai pas coupable. Je resterai injustifiable : là seulement sera ma véritable justification. Hé bien messieurs, il est temps maintenant de m’écouter : je vais d’abord commencer à dénoncer vos fautes ; et les rendre plus graves par votre lâcheté. Vous tenez aujourd’hui le beau rôle, mais le temps me rendra raison. Mes mots semblent gratuits et ne pas blesser : ils braveront pourtant de leur élégance vos mines insatisfaites. Je me ferai un devoir de ne pas vous contredire, mais prenez garde à mes humeurs changeantes : elles sauront trancher vos interrogations avec insolence. Votre conscience va maintenant s’incliner devant mes révélations...

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Non merci, mais je ne fus plus ! par Yann Caudal

2007-03-07T22:50:00.000+01:00

Le Vétéran et le Frétillant-Solennel.
Le Vétéran : Ou bien ?
Frétillant-Solennel : Ou bien quoi ?
L. V. : J’avais envie de voir sa synagogue. Gogues en chapelets. Replet-charcuterie. J’étais écrigraillon.
F.S. : (Un temps). J’écris tout du long de la vie.
L.V. : La sienne ou bien ?
F.S. : Je veux dire dans la vie. La mienne à elle.
L.V. : Ah oui comme on décrit une vie, ou bien ?
F.S. : Je n’ai que faire de critiquer sa vie. Je me nourris de son absence. Je ne suis pas présent. Son temps m’est compté. Vous ne voyez pas que je suis en face de quelqu’un ? Je ne suis pas ivre, non. Je ne serais plus jamais ivre. Lui écrire tout de même ! Douteriez-vous de mes oraisons ?
L.V. : Ou bien, raison.
F.S. : Vous avez toujours raison. C’est agaçant votre service. Vous servez, vous avez raison. Vous servez des verres et vous avez encore plus raison ! La raison vous donne des phrases et vous continuez à servir pour avoir tort, ou bien je me trompe ! La guerre ne vous a pas suffi ? Je ne vous comprends plus.
L.V. : N’est plus, ou bien ?
F.S. : Non, elle est.
L.V. : Jument bréhaigne sans enfant s’ennuie tout le temps. Vous l’aimiez ou bien ?
F.S. : (un temps) Qui vous a appris cela ? Quand vous étiez soldat en Serbie ? Voïvode de l’enfer. Combien de bouteilles par jour ? Combien de fois vous êtes-vous mutilé ? (Un temps). Elle ne voulait pas d’enfant. C’est autre chose. Vous saviez ?

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L’élève par Charles Letellier

2007-03-07T22:49:00.001+01:00

Le choc se produisit dans l’obscurité inquiétante d’un soir. Il n’eut pas la forme d’une détonation à proprement parler. Ce fut un bruit, certes, au début, mais continu, discret et insoupçonnable, un glissement reptilien parmi les feuillages d’un automne qui n’en finissait plus. Personne n’y prêta attention au début parce que, à vrai dire, il y a des bruits, comme certaines odeurs, d’une subtilité trop grande et que ne peuvent saisir d’habituelles oreilles et d’ordinaires nez.
120 garçons sont concentrés, là, dans la salle E 700, la plus grande. Ils respirent tous. Tout est silencieux. Imposé au silence. Forcé d’obéir à la Loi Disciplinaire. Quelqu’un au milieu de la salle est assis sur une estrade. Parfois, il se lève et parcourt les allées muettes. Certains effrontés en profitent pour lancer des boules de papiers, des crachats, des magazines. Les murs suent du Dioxyde de Carbone exhalé des 120 corps respirant et attablés, des 120 bouches aux haleines ingrates que les sucs gastriques, appelés par la faim, rendent suffocantes. Les murs sont gras et collants de quarante années de similaires assauts quotidiens. Le carrelage en est devenu orange, la peinture blanche s’est écaillée, il y a longtemps déjà. Tout ici n’est que moiteur et touffeur mais rien ne permet de rappeler l’existence d’un quelconque tropique.
Il fait nuit dehors, évidemment. Comment pourrait-il faire jour ici ? Il n’a jamais fait jour ici, le soleil se le rappellerait. Il en aurait pâli, d’un tel spectacle.

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ANTIPHYSIQUE DU CORPS par Lionel Blot

2007-03-07T22:46:00.000+01:00

Regardez-les tomber… C’est drôle… Fauchés par leur biologie… Les ailes coupées au milieu d’un vol astral, sinistrés léthargiques sur un récif perclus… Rapatriés d’urgence en sommeil… La vie n’est plus qu’un vieux rogaton qu’ils bouffent peut-être dans un rêve qu’ils oublieront. Et voilà, ça leur reprend, une fois par jour, à la même heure, un peu avant, un peu après, chacun son rythme, le monde se sédimente et s’assoupit. Ronflements satisfaits bouche ouverte mémoire gourde. La narcolepsie siège à la Cour, elle dicte sa jurisprudence, elle en impose dans sa toge rouge, l’hermine en bandoulière, Chronos et Thanatos brandis en étendard, tout le monde se tait, rien à dire, on obéit.
Faites donc l’expérience. Regardez-les tomber, vous êtes si belle, je voudrais vous voir rire. Il paraît que vous ne voulez pas mourir. N’est-ce pas ? L’ombre du doute vient de glisser à l’orée de votre front. Non ? Vraiment ? Bien.

Alors écoutez. La nuit sera longue. Sur chaque fibre que vous ferez vibrer, la volupté s’attachera sans embarras. Il vous faudra des nerfs d’airain.

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LES FEMMES DES AUTRES, par David Falkowicz

2007-03-07T22:44:00.001+01:00

Une chanson des Smiths résonne dans un café du Vieux-Lyon. Son écoute m’émeut, me rend silencieux. D’une écriture lente et rugueuse, je noircis quelques pages de mon carnet, et me résous à rendre compte, à bout portant, des fluctuations de mes pensées. Il fallait bien l’éclat vibrant et sarcastique de la voix de Morrissey pour me décider à faire un retour sur mes propres déclinaisons - celles du verbe, mais aussi de mon âme...
Je m’essaie à débarrasser ma peau de ses lambeaux de peur, de ses scories volcaniques qui m’oppressent et m’engagent.
Le temps brûle ; son écoulement est un doux supplice. Je suis agité de légers soubresauts. L’amour se dissout dans l’air de la nuit.
Je recentre mes défaites et mes victoires, et comptabilise les parties manquées, les erreurs de parcours : les renoncements, les lâchetés, les effronteries. Mes soirées s’avèrent ainsi inépuisables, et achèvent des journées déstructurées, des journées vacillantes à traîner le cœur bouillonnant de nouvelles conquêtes....

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MINES par Lionel Blot

2007-03-07T22:36:00.000+01:00

Toujours en vie ?... Oui… Je n’aurais jamais cru… Mes mains, ma nuque… Légère pesanteur crânienne… J’ai dormi comme une brute… On recommence, donc... Levé de bonne heure, cet après-midi… Aussitôt les vertiges, le vacillement intérieur… Ce sont les vapeurs de soufre inhalées tard la nuit… Cafés noirs... Quatre, cinq, six…. Ma main se tend, prompte à accueillir le mot... Pas tout de suite... Savons abrasifs, eau tiède, glacée, brûlante… Je m’ébroue... Voilà, je brille en surface... On peut y aller ? Bien sûr.
Infimes secondes qui me séparent du clavier, et qui opèrent, là, le transit organique de la connaissance, du silence mondain à la conscience cryptique, de l’absence de soi à la parole souterraine, du contingent, de l’inessentiel, du non-avenu, du non-être, à l’écriture. Tremblements parcourant mes nerfs depuis le cervelet jusqu’aux doigts. J’y suis. Ecran blanc. Contemplation d’un vide.

Machinalement, mon doigt frappe au hasard une lettre ; une porte s’ouvre sur l’obscurité. J’y vais ?... Oui, mais c’est un puits… Une chance de revoir le jour ?... Hm, voyez-vous, le grisou, on ne sait jamais... Aucune garantie ?... Si, parce que ça parle, au fond… Tant mieux, je ne demande qu’à entendre... Etes-vous cynique ou gigolo ?... De votre point de vue, peut-être… Enfin, je veux dire, l’esprit n’y tiendrait pas, comprenez-vous, il y a des vérités qu’on gagnerait à taire…

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A quelle heure est le prochain train ? par Yann Caudal

2007-03-07T22:35:00.002+01:00

Donc c’est mon tour à présent ? Bonjour, voilà, je voudrais juste, si c’est encore possible, un billet pour le retour s’il vous plaît. Uniquement le retour, l’aller je l’ai déjà… Ma destination ? Ah oui ! Eh bien c’est-à-dire… Pour… Tout de suite, voilà !... Pour où ? Mais pour tout de suite je viens de vous le dire… Comment ça : « pas une destination ! »… Excusez-moi mais je n’ai pas dû formuler clairement ma demande, j’en suis absolument désolée. Vous me troublez peut-être, allez savoir… C’est toujours impressionnant de prendre la parole, surtout quand on a attendu longtemps avant de parler. Avec tout ce monde qui fait la queue. Mais puisque c’est mon tour. Que je suis là, comme ça, devant vous qui tergiversez pour je ne sais quels détails… Je peux vous paraître étrange mais c’est tout le contraire. Je me sens contemporaine voilà tout…
Ah oui ! Reformuler tout de suite ma demande avant que je n’oublie pourquoi je suis venue ici. Donc, « A quelle heure est le prochain train s’il vous plait ? » C’est mieux comme ça ?... « Parti » dites-vous ? Là je crois que vous ne me prenez vraiment pas au sérieux. J’ai l’habitude vous savez. Passons… Comment ? Vous avez l’air de croire que c’est moi qui se joue de vous maintenant ? Certainement pas ! ....

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Lettre ouverte… Par Slimi Ben Ahmed

2007-03-07T22:33:00.001+01:00

As-tu déjà senti te mordre les chiens fous de la patience?

-Dilatée la rétine- ton regard s'étonne. N'as-tu rien compris de cet ubiquiste glossaire?
Étiolé de mes hier, sorti de la fosse -quotidien-, j'exhorte
aujourd'hui… cette lettre.
Ne vois-tu pas que la patience se plaît à mystifier les hommes?
De ce qu'elle est de propre, a fait de nos villes des nécropoles - terrain de jeux pour chiens fous tenant dans leur gueule la branche de l'être-.
Comprends qu'elle saccage dans sa dualité déchirante, l'impatience n'est que son reflet arraché aux miroirs.
La patience est une vertu en carton qui se met à l'aise, comme on desserre l'étreinte aux entrailles de la ceinture de l'ineffable consistant....

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Brûlures. Introduction à La Fausse couche de l'homme par une cérémonie* supplémentaire de la peau: le feu, Par Nathalie Rousset

2007-03-07T22:24:00.000+01:00

Brûlures. Introduction à La Fausse couche de l'homme

par une cérémonie* supplémentaire de la peau: le feu

Depuis quatre années, j'écris l'histoire de mes peaux…
Elles tombèrent, tombent et tomberont de mes mains et de mes pieds, arrachées par petits morceaux. Je les conserve dans des bocaux. Mes six bocaux concentrent dix années de mutilation. La biographie de mes peaux se prénomme La Fausse couche de l'homme. Et si aujourd'hui elle se poursuivait en mots palpables…
En octobre 2001, quinze jours ont donné naissance aux cinq pages dactylographiées qui demeurent le squelette inchangé de mes pensées de création livresque. Depuis, La Fausse couche a survécu dans des esquisses de gestes : mes peaux tombent plus souvent mais sont abandonnées par terre.

Mon livre juxtapose des scènes dans lesquelles des peaux accumulées œuvrent vers une création autre qu'humainement épidermique. Elles construiraient l'épiderme de la Terre. Nous regarderons le puzzle achevé des peaux et nous porterons dans nos mains un globe terrestre à taille humaine. Ainsi, le corps d'un homme devient plus véritablement une miette de l'univers.
J'écris mes peaux, je les fais être une œuvre plastique racontée puisque mes mots ne savent pas exploiter le monde des hommes pour leur offrir leur fidèle miroir romanesque et être face à eux un écrivain reconnu.

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Sur le fil du rasoir…par Charles Letellier

2007-03-07T22:16:00.001+01:00

Tout n’est pas parti d’une urgence.
Mille choses se sont créées dans le chaos prolongé des millénaires avides de lenteurs. Particules après particules, l’infiniment petit s’est peu à peu projeté vers le grand, incalculable et follement dépensier en matière de temps. Inéluctable… Quel beau mot ! Il n’y a pas vraiment d’urgence, là-dedans… Ca serait plutôt le contraire… Inéluctable, comme l’explosion de l’univers et la perte des dents. Comme l’apogée du déclin en secousses merdeuses. On s’amuse comme on peut dans l’inéluctable. Après tout, il en faut de la patience si on s’attaque à l’urgence… Et c’est vrai qu’il faut aussi pas mal d’urgence pour se décider à causer avec la patience…

Tout est un peu là.
Sur ce dérisoire fil du rasoir, lieu de rencontre forcené des plaques continentales et océaniques, mobilité tellurique à la dérive, il y a comme un moment de silence qui se fait. Dans l’œil de l’urgence, le temps s’est arrêté. Plus de vitesse, de pression, de stress. Tout s’est dissout. De terribles forces laissent la place à un flottement qui se suffit à lui-même. Oui, ce flottement… L’urgence est alors un mélange de patience et d’inexorabilité.

J’aime cette urgence de la Terre. Plus que tout. Le long labeur du fond de la vie, ses « atomes avides qui travaillent des déserts… ». Notre époque, passée maîtresse en l’art d’évider du Sens les mots, confond beaucoup trop « urgence » et « vitesse ». La première n’a...

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2007-02-28T07:05:00.000+01:00

Soulevons fracas et tonnerres !
Rugissons, nourrissons-nous d’éther

Et allons par-delà les cimetières
Crier la vie et jeter des pierres !

A l'intention de tous les Minus Candidats (et aux autres aussi)...

2007-02-20T00:12:00.000+01:00

"Les anarchistes, conséquents avec eux-mêmes, avec leurs revendications et leurs espérances, renient absolument la religion du bulletin de vote, et, loin de considérer le suffrage universel comme une panacée, comme un instrument d'émancipation, ils y voient, au contraire, un odieux instrument de domination, LA PLUS GRANDE MYSTIFICATION DU SIECLE!

Le suffrage universel, en effet, n'est au fond, que le droit de choisir nous-mêmes nos maîtres, de désigner la sauce à laquelle nous préférons être mangés.

Ne donnons donc pas à notre misérable condition, à notre infériorité subie, le caractère inexpiable d'une servitude volontaire, d'une misère acceptée, CONSENTIE, VOTEE!!!

Ce n'est pas à nous de choisir des verges pour nous fouetter… Voilà pourquoi les anarchistes sont partisans de l'abstention; voilà pourquoi ils prêchent la grève électorale. Entendons-nous! Il ne s'agit pas de l'abstention terrible stérile et lâche qui consiste à ne rien faire et à tendre docilement le cou au joug et les mains à la férule. Notre abstention s'arrête aux bords des urnes. Elle ne nous empêche pas de nous mêler à l'agitation électorale, mais seulement pour en démontrer l'inanité, pour préconiser nos idées et faire au tribunal de la foule le procès de tous les candidats et de toutes les candidatures.

Nous refusons de souscrire à notre propre asservissement mais, en revanche, nous voulons substituer à l'action parlementaire qui fait des dupes et des sceptiques, l'action révolutionnaire qui fait des convaincus.

Ce que nous conseillons, c'est l'abstention ACTIVE! Au lieu de nous en remettre à d'autre du soin de notre salut, nous voulons accomplir nous-mêmes, directement et sans intermédiaire, nos revendications et notre affranchissement.

La souveraineté ne se délègue pas : elle s'exerce!! "

Tract Anarchiste de 1890. Anonyme.

Tous chez l'barbier!

2007-02-07T14:40:00.000+01:00

Si la presse quotidienne n'était pas devenue le réceptacle consensuel qu'elle est devenue depuis quelques années, s'il subsistait encore une vraie diversité et liberté de parole, de jugement, d'analyse dans les colonnes des quotidiens français ou parisiens (...), cela se saurait et cet article serait tout à fait inutile. Si les kiosques et les maisons de la presse du pays voyaient tous les jours et toutes les semaines, leurs étales se couvrirent de publications aux titres fulgurants, violents, parfois, provocateurs et satiriques; si ces titres et colonnes avaient pour principales vertus d'apporter une critique de la pensée en place, de se moquer des communautés, de déculotter les princes, de rire du pouvoir et de fustiger l'ignorance et la bêtise; si une presse digne de l'après Révolution Française coexistait avec la presse officielle, de droite ou de gauche, d'aujourd'hui alors, encore une fois, cet article n'aurait pas vocation d'être et sa rédaction constituerait sans doute une hérésie, voire un blasphème passible d'une peine capitale pour diffamation outrancière et publique envers la presse et l'état français.

Il n'en ait rien. Evidemment. Cela se saurait.
Non, on l'aurait remarqué si la presse était encore vraie et virulente. Pourtant, je dois dire à mon corps défendant, que subsiste, dans le morne horizon figé de la presse d'aujourd'hui, un journal dont le ton, libre et libertaire, et la ligne éditoriale (qui n'en est pas vraiment une puisqu'il y a souvent des désaccords parmi les journalistes), à contre-courant des pensées béates de gauches et réac de droite, ne cesse de séduire ma recherche d'opinions et de vues "au-dessus de la mêlé", pour reprendre Romain Rolland. Charlie Hebdo est le nom de cette feuille et c'est bien la seule digne d'un intérêt aujourd'hui. La seule qui ait fait preuve d'un véritable courage dans la situation actuelle de terrorisme international, de tensions communautaires et de repli de la république face aux pressions de ces dernières.
L'esprit dont je parle, et qui continue d'inspirer Val et ses sbires armés de crayons à papier fulgurant et de gomme qui ne le sont pas moins, cette contestation ouverte et directe de la bêtise, du pouvoir et des minorités, contestation bien française, cette anti-tradition morte, précisément, d'être devenue une tradition, une révolte "habituelle" aurait dit Ferré, est aujourd'hui accusé, mis en touche, montré du doigt comme étant l'ennemi fondamentale de la liberté d'expression, qui ne devrait pas jouer les difficiles de cette manière au regard de son tient blafard de captive. Cet esprit, donc, et ça n'est certes pas la première fois, est accusé d'avoir moqué, honni, "injurié" de façon scandaleuse l'ensemble de la communauté musulmane à travers le monde et en France principalement. Que s'est-il passé? Je vous préviens, l'histoire est caricaturale…

Elle est énorme même, tellement les conséquences qu'elle entraîna furent la démonstration précise que les caricatures du début furent totalement justifiées. Pour preuve, ces musulmans qui se sentirent outrés (ce que je peux comprendre mais beaucoup de catholiques sont de même choqués lorsqu'ils voient le pape entrain de sniffer de la cocaïne ou se faire sodomiser avec un crucifix. Ce n'est pas pour autant qu'ils vont brûler le siège du journal qui a publié ça ou lancer des appels au meurtre envers ce qui les ont commis) par ses dessins (Sept mois après leur publication comme par un effet de compréhension à retardement) brûlèrent l'ambassade du Danemark en Syrie et au Liban, lancèrent une fatwa contre tous les Danois en déplacement dans le monde et jurèrent de brûler vif quiconque oserait encore les affilier avec des bêtes sauvages capables de brûler les gens vifs… Effectivement, question cohérence, on n'a pas fait mieux depuis que Chirac a dit qu'il était satisfait du bilan de ses douze années de pouvoir.
Charlie Hebdo est donc appelé à comparaître devant la 17ième chambre du tribunal de Paris pour avoir publié ces caricatures, dont tout le monde à entendu parler, représentant Mahomet avec une bombe dans son turban, une autre où le même freine des kamikazes à l'entrée du Paradis en disant qu'ils n'ont plus de vierges en stock et, enfin, la couverture de Cabu en date du 8 février 2006, où le même prophète déplorait le fait d'être "aimé par des cons", parlant des terroristes et intégristes, des islamistes, et montrant, du même coup, le prophète désavouant leurs actions et se séparant ainsi de l'infime minorité qui sème le sang en rassemblant la grande majorité des musulmans modérés.
La victoire, il y a quelques années aurait été certaine, tant les lois qui protègent les valeurs, "sacrées", de la liberté de la presse héritée, comme je le disais, de la Révolution, étaient inaliénables. Mais les choses changent vite, très vite.
La situation présente est troublante à bien des égards. D'une, le nombre croissant de musulmans dans les pays européens incite à un changement des règles concernant les libertés individuelles. Pour une raison : certains, persuadés que c'est une guerre de religion qui se joue en Irak, ne peuvent souffrir que des voix rigolardes et franchement insolentes s'élèvent dans les pays en paix pour fustiger par la caricature, le fondamentalisme et l'extrémisme de certains. Cela prouve, comme je le disais, que ces moqueries sont totalement justifiées, comme est justifié le fait de moquer l'extrémiste chrétien, les noirs, Bush, le cancer, les juifs, la guerre, et tout, de prés ou de loin, ayant un caractère sérieux, trop sérieux, sourd à l'allure dérisoires des affaires humaines et hermétique à l'humour qui, seul, peut désamorcer les bombes de la crétinerie généralisée.
Deuxièmement, le fait qu'aucun autre journal (à part France Soir et, donc, le Jyllands-Posten de Copenhague pour l'Europe), ni aucun homme politique ne se soit élevé fermement afin de rappeler à tout le monde ce qu'était la liberté de la presse et d'où elle tirait ses fondements en France, démontre une couardise de la part de ces messieurs au gouvernement qui frise plus la lâcheté qu'un quelconque désir de tempérance. La situation, toutes proportions gardées (encore que…), ressemble étrangement aux accords de Munich, signés le 30 septembre 1938, par l'Allemagne, l'Angleterre, l'Italie et la France. En fait, c'est la peur qu'inspiraient alors l'Allemagne et son Chancelier Hitler à l'Europe et au monde qui parapha le traité qui "sauva la paix", le temps pour Hitler de peaufiner ses derniers préparatifs et d'embarquer l'Europe dans une équipée sanglante qui coûta la vie à prés de cinquante millions d'hommes, de femmes et d'enfants.
J'ose croire que ce qui reste de la République Française est plus solide que la peur que pourrait inspirer l'odieux chantage qui consisterait à faire dire aux barbus-fous-de-dieu : "Touche pas à mon prophète, sinon, je nique la gueule à Ton métro". Cela fonctionne comme dans une confrontation entre deux hommes, le moindre signe faiblesse est automatiquement utilisé à l'avantage de l'autre et plusieurs signes de faiblesse de suite entraînent irrémédiablement la perte de ce dernier… Allons-nous voir, dans un futur proche, toutes paroles insolentes proscrites au titre qu'elles pourraient "choquer" la sensibilité de telle ou telle communauté. Qu'on n'insulte plus les vers-de-terre, il paraît que la communauté Jain d'Inde septentrional les vénère comme des dieux! Allons-nous baisser notre froc (déjà salit par trop de lâchetés diarrhéiques) face aux manipulations organisées par les Frères Musulmans et d'autres et renier le dernier bastion de "liberté" qu'il nous reste pour "sauver la paix", pour reculer encore dans la médiocrité et la peur, pour finir dans la pire des dictatures pouvant naître dans une démocratie, celle du plus grand nombre ou, en l'occurrence, du plus petit nombre…

Il est clair que l'affaire des Caricatures est, pour moi, ce qui est arrivé de plus grave depuis le 11 septembre 2001, les attentats de Londres et Madrid à part, bien évidemment.

C'est pourquoi, Charlie Hebdo, mon chéri, je te salue.
Et afin qu'ils s'aèrent un peu l'esprit, j'invite tous les barbus haineux de l'occident à venir goûter la magnifique noix de jambon que je viens de me procurer en dégustant un petit bourgogne savoureux que j'aime particulièrement.

Ensuite, tous chez le Barbier!

Association Vers de Rage

2007-02-05T07:55:00.000+01:00

Vers de Rage, ou la recherche de l'ANANDA

Vers de Rage est une association dont le but est de promouvoir le Mot à travers toutes les formes qui celui-ci peut adopter : lectures, théâtre, publication d'une Revue de Création Littéraire – Ananda – édition d'ouvrage en tout genre, reliure etc.
L'association participe également à un projet de pièce de théâtre, adaptée d'un roman de Mohammed Dib, le désert sans détour, mise en scène par la compagnie « C'est pas dit…Ailleurs ». (Plus d'information courant 2007)

Enfin parce que l'époque le veut, nous sommes verts de rage à l'idée de voir ce que l'on fait des mots, ces chevaliers, à quel point leurs sens sont bafoués et leur légitimité roulée dans la fange. Parce qu'il nous a semblé urgent de ranimer leurs braises en proposant des textes, des auteurs et des actions où le Verbe pense autant qu'il danse, où il retrouve la force de ses débuts, c'est-à-dire le moment où il est le plus dangereux car le plus « lui-même » dans la vibration ancestrale de ses résonances.
Et c'est ce moment-là précisément que nous recherchons.
Ce temps où le Verbe cesse de se faire le réceptacle abruti des pensées médiocres pour voler et virevolter entre les bas-fonds noirs du mental humain où il grogne d'une voix rauque, et ses sommets de cristal où il exulte d'un rire quasi-divin.
Plus simplement, laisser libre champs au dialogue constant qui s'établit entre le cerveau et les tripes, entre le corps et l'âme, entre les pulsions de l'instinct et la connaissance qui permet de les comprendre…
A côté de ça, il y a aussi l'amour profond de la poésie, de la musique et du vin, la danse des mots, des corps et des esprits alignés dans le même désir, enfouit au fond, de changer la vie… Changer la vie comme disait l'autre…

Du désert d'ici et d'ailleurs...

2007-01-30T13:40:00.000+01:00

Chers amis,

Pour ceux qui n'étaient pas présents lundi (tant pis pour vous...) et pour les autres, voici un peu de ce qu'il s'y est passé...
Soirée de Mots et de Notes, l'imprévu était définitivement des nôtres. Deux musiques: celle des guitares et des percussions et celle des mots qui se transmuaient, du coup, par l'effet de la première, en quelque chose de plus que leur sens, quelque chose qui les dépassaient en même temps qu'ils donnaient aux notes une signification presque picturale.
J'avoue être encore abassourdi de l'osmose simple qui régnait lundi soir. Elle était due à la musique, c'est certain. Mettez cinq musiciens d'horizons différents dans une pièce, ils trouveront rapidement leur marque et se mettront à jouer naturellement, au-dessus des mots justement. Mettez cinq intellectuels, encore une fois d'horizons différents et placez-les dans la même pièce (il faut faire sortir les musiciens d'abord), ils se mettront allégrement à se battre au bout de quelques minutes... C'est dire la confiance que m'inspire la raison et l'érudition.
Et il n'était pas question de ça en cette Plage sous les pavés de la cave.
Les textes se sont enchaînés avec une cohérence naturelle. Deux hommes dans le désert qui attendent, un autre au fond d'un trou qui a tout perdu parce qu'indiciblement différent, un autre encore proche de l'abîme de l'amour...

Des déserts, d'ici et d'ailleurs, lequel a le moins de sens?

Poésie du désert, spectacle impassible du monde entrain de s'écrouler, rythmes endiablant comme autant d'appels, de coups donnés à la porte de l'univers et du destin des rencontres qui furent nombreuses ce soir-là. "Inch Allah !"comme disent les frères.
Bref tout ceci pour dire que les mots et la musique se sont accouplés hier devant mes yeux qui n'en revenaient pas et dans les oreilles d'un auditoire fantastiquement attentif et réactif.
L'expérience se renouvellera sous cette forme ou une autre, de ça je suis sûr. Aussi nous comptons sur vous pour la prochaine fois, le 28 février 2007 au même endroit...

En attendant MERCI à TOUS et à très bientôt pour de nouvelles aventures...

ANNONCE LECTURE!

2007-01-27T18:38:00.000+01:00

Venez nombreux
au Café de la Plage
ce Lundi 29 JANVIER à 20h30
59 rue de Charonne Paris 75011
pour une intense soirée lecture!

Deux musiciens d'exceptions (K.Tenfiche et M. Nasri)

entrecouperont la sonorité des textes de leur rythme.

Des scénes du DESERT SANS DéTOUR (de M. DIB) y seront lues aussi.

Ainsi que des textes de la REVUE ANANDA.

Contact: versderage@hotmail.fr

Sur le pas de la porte

2007-01-27T18:05:00.005+01:00

"J'habite ma propre maison,

Je n'ai jamais imité personne en rien

Et - je me ris de tout maître

Qui n'a su rire de lui-même."

Nietzsche

Bienvenue en ma demeure... Je viens d'emménager. Je trouve que c'est un peu grand pour une personne seule mais je compte bien y faire venir suffisamment d'ami pour que cela ait l'air d'être trop petit...

Je m'occupe d'une revue de création - ANANDA - n'existant, pour l'instant, que sur support papier, sans doute par purisme de ma part, mais un site Internet est en construction qui va lui être consacré. Nous la relions à la main et la publions à 150 exemplaires, de manière trimestrielle. Aussi n'hésitez pas à m'envoyer des textes, qui seront examiner avec le plus grand soin et peut-être édité dans la revue.

Ce blog a pour but de rencontrer des gens (n'est-ce pas un pléonasme?), de trouver des êtres solaires ou lunaires, furieux ou réjouis, sans peurs de leur peur... Et d'autre aussi , pour échanger, pour construire, pour chercher de nouvelles pistes pour vivre...

Des textes et des photos seront bientôt visibles à cette adresse ainsi que d'autre précision concernant mon travail et celui de mes camarades d'ANANDA et d'ailleurs...
N'hésitez pas à venir hurler, ici, les colères salutrices!
C.L.